Чтение онлайн

Мужества неустрашимый вождь набирался часа четыре, так что, когда он все-таки постучал в знакомую дверь, был уже вечер. На стук долго никто не отвечал, и товарищ Пассионарио уж решил было, что судьба смилостивилась над ним и дала возможность отложить тягостный разговор на неопределенное время. Но тут отворилась дверь напротив и на площадку выглянула соседка.

– Вы Ольгу ищете?
– поинтересовалась она, с интересом рассматривая его костюм.

– Да, - ответил Пассионарио, с запозданием вспомнив, во что он одет, и понимая, что деваться уже некуда. Когда и как он умудрился сменить свой камзол на эту "раздолбайку", а штаны - на джинсы, он помнил плохо. Кажется, штаны порвались и ему кто-то дал свои, а камзол... а, вспомнил, поменялись с одним парнем на память. Хоть бы переоделся, балбес...

– А Ольга здесь сейчас не живет, - охотно просветила его соседка. Господин Жак пригласил ее пожить некоторое время у него. А вы кто, бард? А где ваша гитара? Или вы художник?

– Я поэт, - вдохновенно начал врать Пассионарио, одновременно изыскивая повод поскорей смыться, поскольку явственно чувствовал излишний интерес к своей особе со стороны любопытной девицы.
– Хотел познакомиться с творчеством выдающихся бардов других миров, до меня дошли слухи, что проживающая здесь дама обладает уникальными образцами этого самого творчества... А где мне найти этого гостеприимного господина Жака?

– Поэт?!
– восторженно захлопала глазами соседка и кокетливо улыбнулась.
– Подумать только! А вы не...

– Прошу вас, - напомнил вождь и идеолог, все сильнее ощущая, что интерес юной дамы к незнакомому поэту начинает переходить всякие рамки подобающего порядочным девицам.
– Вы отвлеклись. Вы как раз собирались объяснить мне, где живет господин Жак.

– Недалеко...
– очень медленно начала объяснять девица, не сводя с него глаз.
– Всего пять кварталов, если идти по левой стороне улицы по направлению к центру, а у фонтана свернуть направо и там будет видно очень высокий железный забор... Его там все знают, спросите, где дом старой Джессики, вам покажут. Но их все равно в это время дома нет, может вы зайдете, подождете...

"Ага, посидите, выпьете чаю, почитаете стихи, а там, может, и перепихнемся между делом..." - недовольно подумал Пассионарио, у которого не было никакого настроения флиртовать со всякими посторонними соседками, и кратко ответил:

– Большое спасибо. Прощайте.

Когда он спускался по лестнице, в подъезде витало невыразимое разочарование.

Дом Жака он нашел почти сразу, хотя до него пришлось добираться пешком по улице, привлекая внимание прохожих своим неуместным нарядом и красной шапочкой. Где-то на середине пути к нему попыталась привязаться группа местной шпаны, начав издалека отпускать замечания касательно его костюма, так что пришлось остановиться и внушительно посмотреть на них в упор, ненавязчиво поигрывая огненным шариком. Геройских ребят тут же как ветром сдуло. Все-таки это вам не Мистралия, господа, здесь не находится дураков связываться с магом на предмет кто кому начистит чайник...

Как и предрекала разговорчивая соседка, ни Ольги, ни Жака дома не оказалось. На стук выглянул какой-то небритый ремесленник в заляпанном известью рабочем халате и разъяснил, что в доме ремонт, потому как на днях в гостиной имела место небольшая битва магов. А все жильцы переехали временно погостить к его высочеству Элмару. Это было уже легче, в библиотеке Элмара Пассионарио как-то бывал. Его водил туда Мафей, разумеется, без ведома хозяина, показать одно редкое издание, "Боевые песни западных варваров в обработке маэстро Айре", из которого вождь и идеолог намеревался почерпнуть новые мотивы для своей революционной поэзии. Правда, такая повальная эпидемия переездов и странные битвы магов в гостиных показались товарищу Пассионарио подозрительными, однако он не стал над этим задумываться, а поспешил телепортироваться в библиотеку, радуясь, что по крайней мере не надо больше ходить по улицам и пугать своим видом прохожих. Задумался он, только оказавшись на месте. Ну, вот он пришел, явился, вестник хренов, приперся, наконец. И что дальше? Что этой бедной ненормальной переселенке сказать? "Здрасте, а Кантор больше не приедет, потому как его плютам скормили"? Нельзя же так... Надо же как-то постепенно... издали... Проклятье, великий оратор, куда же твое хваленое красноречие подевалось? Пропил-прокурил, раздолбай? Стоишь, пень пнем... Нет, надо спокойно сесть и подумать, что сказать и с чего начать. Здравствуйте, я... а кто я, собственно? Как ей представиться? Вот влип...

Пока великий оратор ломал голову, с чего начать и как объяснить, кто он такой, не нарушая конспирации, сработал вечный и неизменный закон подлости. В библиотеку вошла худенькая девушка с соломенными косичками и застыла на пороге, воззрившись на незваного гостя с удивлением и некоторой опаской.

– Вы кто?
– спросила она, и Пассионарио с ужасом осознал, что так и не придумал, как представиться.

– Я... э-э...
– растеряно начал он, понимая, что обычное "назовите меня как-нибудь" здесь не пройдет, ведь именно так с ней знакомился Кантор.

– Вы новый переселенец?
– предположила девушка, отступая на шаг. Тогда почему вы один, без Жака?

– Нет, - поторопился ответить Пассионарио, видя, что собеседница отступила еще на шаг и завела руку за спину. Кантор всегда так делал, у него была дурацкая манера носить пистолет без всякого чехла, просто заткнув за пояс на спине.
– Я, собственно, к вам...

– Я так и поняла, - с неожиданной враждебностью отозвалась девица и все-таки рванула из-за пояса пистолет.
– Не шевелиться. Отвечай быстро и без запинки, кто ты такой и кто тебя послал?

– Не надо... пожалуйста, - как можно тише и жалобнее попросил Пассионарио, пытаясь на расстоянии хоть немного унять страх и агрессивность, исходившие от этой ненормальной девчонки. Не зря на нее Кантор так запал, вот уж родственная душа... Что же ей сказать, как объяснить, кто он такой, чтобы не пальнула ненароком? А то если она и на спуск нажимает с такой же легкостью, как Кантор...
– Вы меня не узнали?

– Я тебя впервые вижу, - не поддалась на провокацию злобная девочка.

– Верно. Вам не следовало меня видеть, - не стал возражать Пассионарио. И тут его осенило. Видимо, правильные слова имеют свойство приходить на ум только в экстремальной ситуации.
– Но слышали неоднократно, так что мы, можно сказать, почти знакомы. Я - голос по утрам за дверью. Помните?

– А, точно!
– обрадовано тряхнула головой Ольга и с облегчением опустила оружие.
– А я думаю, что за голос знакомый! Вы ищите Диего?

– Ну...
– промямлил великий оратор, не в силах сказать прямо.
– Не то, чтобы... Не совсем... По правде говоря, я...

– Ольга, кто там?
– прозвенел в гостиной волшебный голосок и в дверь просунулась головка очаровательной нимфы. И не успел вождь и идеолог осознать, что он окончательно и бесповоротно пропал, как несравненная Азиль с восторженным визгом повисла у него на шее.

– Плакса! Милый! Откуда ты здесь взялся?

– Ах, Азиль...
– Пассионарио не удержался и растрогано вздохнул. Узнала все-таки... Неужели ты помнишь каждого?

– Не каждого, - защебетала Азиль.
– Но вас с маэстро трудно забыть... Ну вот, опять ты плачешь! Ничуть не изменился! Даже старше не стал! Ты уже познакомился с Ольгой?

– Ну... почти...

– А с каких пор ты стал таким застенчивым? Ты, наверное, какой-то совершенно особенный. Я еще не видела мужчину, который бы так стеснялся Ольги. Даже благовоспитанный Шеллар не стесняется обмениваться с ней непристойными анекдотами, а ты познакомиться постеснялся! Тогда знакомься. Это моя подруга Ольга. А это Плакса, любимый ученик маэстро Эль Драко.

– Да не то, чтобы любимый...
– скромно поправил болтливую нимфу товарищ Пассионарио.
– Просто единственный...

– А что, он не брал учеников?
– полюбопытствовала Ольга.

– Маэстро был еще слишком молод, чтобы брать учеников, - засмеялась Азиль.
– Но этот был исключением. Так что же мы стоим? Пойдемте в гостиную. Кстати, Ольга, а зачем тебе пистолет?

– Да так... На всякий случай...
– пробормотала Ольга, возвращая оружие на место и одаряя любимого ученика маэстро извиняющимся взглядом.
– У вас же на лбу не написано, кто вы и к кому... Так вы, значит, бард? Можно было догадаться. Кто ж еще в такой ночнушке по улицам ходит...