Чтение онлайн

— Избранная! — подхватила женщина с ведром, из которого выплескивалась вода (или слезы? Вита не стала уточнять).

— Истинная! Та, что перепишет судьбу! — завопил третий, парень с факелом, который он держал опасно близко к своим волосам.

Толпа, численностью человек пятнадцать, высыпала на мост и с разбегу попадала на колени. Буквально — попадала. Кто-то споткнулся, кто-то неудачно приземлился на острый камень, кто-то просто упал лицом в грязь, но по выражению лиц — это было частью церемонии. Вита замерла. Сделала шаг назад. Толпа на коленях подползла к ней. Да, подползла. Коленями по камням.

— Это… — начала Вита. — Это что за цирк?

— Не цирк, о Избранная! — воскликнул бородатый мужик, поднимая голову. — А исполнение древнего пророчества!

— Какого ещё пророчества? — Вита сделала ещё шаг назад. — И встаньте с колен. У вас кольчуга испачкается.

— Не можем, — прошептала женщина с ведром. — По этикету Избранной положено принимать коленопреклонение. Иначе судьба расстроится.

— Судьба? — переспросила Вита. — У судьбы есть чувства? Ей обидно, если я не даю людям ползать по камням?

— О да, — серьёзно кивнул парень с факелом. — Судьба очень обидчива. В прошлый раз, когда никто не пал ниц, она наслала дождь на три дня подряд.

— Дождь? — Вита подняла бровь. — Вы живёте в мире магии, драконов и кристаллов, а боитесь обычного дождя?

— Это был не обычный дождь, — сказал бородатый. — Он шёл снизу вверх.

Вита замолчала. Потом медленно кивнула.

— Ладно. Это аргумент. Но всё равно встаньте, у меня шея затекает смотреть на ваши макушки.

Толпа неохотно поднялась. Кое-кто потирал ушибленные колени. Женщина с ведром всхлипнула.

— Вы меня с кем-то путаете, — твёрдо сказала Вита. — Я не Избранная. Я редактор. У меня дедлайн. Я не могу быть избранной, у меня нет времени даже на стирку.

— Но пророчество! — воскликнул парень с факелом. — Оно гласит…

— Стойте, — перебила Вита. — Сначала представьтесь. И объясните, почему вы решили, что я — это я. В смысле — Избранная.

Бородатый мужик выпрямился и приложил руку к груди.

— Меня зовут Боромил-младший. Я глава стражи. А это — наши жители. И мы ждали вас триста лет.

— Триста лет? — Вита прищурилась. — Вы неплохо сохранились для трёхсотлетнего.

— Пророчество передавалось из уст в уста, — вмешалась женщина с ведром. — Моя пра-пра-прабабка видела его во сне. И вот — вы здесь.

— С чего вы взяли?

Боромил-младший указал на её руку. Вернее, на карман джинсов, из которого торчала распечатка.

— Говорящий свиток из мира за гранью! — провозгласил он. — Так сказано в пророчестве: «Придёт она из мира, где нет магии, и принесёт свиток, который шепчет правду».

— Он не шепчет, — возразила Вита. — Он просто распечатан на принтере. И вообще, это методичка по написанию любовного фэнтези, по сути инструкция к токсичным отношениям.

Толпа восхищённо загудела.

— Она спорит со свитком! — прошептал кто-то. — Истинная Избранная!

— И ещё, — продолжил Боромил-младший, сияя, — по пророчеству у Избранной будет три Истинных.

Вита замерла.

— Три? — переспросила она в полном обалдении.

— Да! — подхватила женщина с ведром. — Тёмный, Светлый и Тот, Кого Не Ждали. Они помогут вам переписать судьбу и спасут мир.

— Или, — добавил парень с факелом, — устроят любовный многоугольник, который займёт три тома.

Вита посмотрела на распечатку. Потом на толпу. Потом на замок. Потом на небо с рябью форматирования.

— Это худший ромфант в моей практике, — сказала она громко и чётко. — Я редактировала книгу, где «чресла» напрягались от чая. Я правила текст, где дракон похищал героиню три раза подряд, потому что она забывала дома ключи. Я видела фразу «его истинный меч жаждал её истинных ножен». Но это… это превосходит всё.

— Вы говорите загадками, о Избранная! — восторженно выдохнул Боромил-младший.

— Я говорю как редактор, который устал. И я не хочу трёх истинных. Мне одного нормального мужика с чувством юмора хватило бы, а вы мне трёх предлагаете. Да ещё и по архетипам.

— Но так надо по сюжету! — возразила женщина с ведром.

Вита резко повернулась к ней.

— Сюжет — не оправдание. Слышите? Не. Оправдание

Она глубоко вздохнула.

— Ладно. Где тут ближайшая гостиница? Или таверна? Мне нужно сесть и подумать. И желательно — в одиночестве.

— О, — Боромил-младший замялся. — У нас есть таверна «Три хвоста». Но…

— Что «но»?

— Там сейчас проходит обязательная сцена знакомства с одним из Истинных, — сказал парень с факелом. — По расписанию судьбы. Вы не могли бы зайти через полчаса? Мы перенастроим график.

Вита посмотрела на небо. Потом на распечатку. Потом на толпу.

— Нет, — сказала она. — Я зайду сейчас. И я сама решу, когда мне знакомиться с кем бы то ни было. Судьба может подождать. У неё есть дедлайн? Нет. А у меня есть.

Она отодвинула плечом бородатого мужика и направилась к таверне.

— И прекратите падать на колени! — крикнула она на ходу. — Это не делает вам чести!

Толпа осталась стоять. Кто-то всхлипнул от счастья.

— Она будет спорить с судьбой, — благоговейно сказала женщина с ведром.

— Ага, — кивнул Боромил-младший. — Это лучшая Избранная за последние триста лет.

Вита, уже открывая дверь таверны, услышала это и мысленно застонала.

«За что? — подумала она. Я просто хотела доправить „чресла“ и уйти в отпуск.»

Дверь таверны скрипнула. Изнутри пахнуло жареным мясом, дешёвым элем и… пафосом.

— … Ладно, — вздохнула Вита. — Деваться некуда.

Она вошла.

Вита переступила порог таверны «Три хвоста» — и мир вокруг неё поломался окончательно. Нет, стены не рухнули, пол не провалился. Но над головами людей… появились зелёные чекбоксы.

Сначала она подумала, что это игра света — дешёвые светильники с магическими светлячками могли давать такие блики. Но светлячки не умеют писать. А чекбоксы умели. Над головой бородатого мужика, который сидел у стойки и пил эль, висела плашка: