Чтение онлайн

Ещё чуть-чуть пьяненькая и невыспавшаяся, после бурной ночи с Иштаровым и нескольких охренительных оргазмов, от последнего из которых я ещё не остыла, еду с ним ранним утром домой.

В надежде, что мама выполнила свою угрозу и улетела. Но не веря в это ни секунды.

Саша тоже ещё слегка подшофе, поэтому нас забрал на машине его подчинённый.

И я бы с удовольствием осталась у него, но мне нужно на заседание кафедры с утра.

Мы сидим на заднем сиденье, делая вид, что приличные люди.

Но мы вообще-то неприличные... И я рдею опять как неопытная девочка, которую всю ночь сладенько развращали. Вспоминаю то, что творил суровый мой майор. И кусаю губы, чтобы не улыбаться от смущения. В горле застревают стоны. Внизу живота горячо-горячо…

Наши кисти лежат на сиденье рядом.

Чуть заметно поглаживаю его палец своим, выпрашивая прикосновений. Мне морально тяжело так - после таких жарких интимностей эта дистанция и официоз.

Накрывает мою кисть своей на мгновение. Сжимает и отпускает снова.

Ну ладно... Принимается.

Я учусь улавливать от него проявления чувств. Слава был больше по "разговорному жанру", легко делал комплемента, мог к месту ввернуть стих... Потом конечно остались только традиционные жесты - букет и этикет.

Саша не говорит о чувствах. У него два языка - секс и убойная забота. Наверное, мне это даже нравится. А может, я в своем стиле надеваю розовые очки, пытаясь принять, оправдать и полюбить даже недостатки. Я именно такая, да. "Идеальная жена".

Саша! Я идеальная жена, слышишь?!

Машина останавливается у моего подъезда. Мы встречаемся взглядами. Неловкая пауза...

– Ах да!...

Саша выходит, открывает мне дверь.

– Спасибо...
– улыбаюсь ему.

Ну совсем немножечко воспитываю, да. С галантностью есть проколы. Но это потому что у него работа такая! В той среде мужчины-женщины... нет гендерных привилегий. Он не привык.

– Хорошего дня...
– поправляю ему воротник.

– У тебя есть ключи, не забывай.

– Боюсь приехать не вовремя, - признаюсь я.

– Например?

– Например, ты уже будешь отдыхать, а я нагряну.

– Ложись ко мне... Это ж кайф.

– Да?

Положительно моргает.

Мне хочется, чтобы поцеловал на прощание. Но не поцелует, на нас с любопытством смотрит его подчинённый через зеркало.

– Пока...
– сжав на мгновение его руку, сбегаю.

Мама ждёт меня уже "при параде". Не здоровается не разговаривает. Демонстративно и не спеша собирает свой чемодан.

Смотрит на меня как на блядь. Брезгливо.

Открывает окно.

– Мам, холодно.

– Перегаром все вещи провоняют.

– Да, Боже...

Сбегаю в душ. Полотенцем сушу быстро волосы.

Мне нужен фен! И хоть немного косметики. Смотрю на себя голую в зеркале.

На груди - засос. Обвожу его пальцами...

Вспоминаю, как этот мужчина двигается во мне, его лицо во время оргазма... Колени подкашиваются. И я снова мокрая.

Наташа! Ты как самка. Сколько можно уже?!

Ну что я могу поделать, если я все время хочу теперь как озабоченная??

Обернувшись в полотенце, выхожу из душа.

Мама стоит в шубе у двери.

Я знаю, чего она хочет. Чтобы я покаялась и остановила ее, пообещала ей быть "хорошей девочкой" и ещё что угодно, чтобы сохранить ее расположение.

Но я не стану.

Мне очень неприятно сейчас за себя и за нее. Что мы в такой ситуации. Мне жаль, что она обижена. Но... нет.

– Спасибо, мам, что приехала...

Сжимает челюсти.

Мне кажется, из меня выжимают сок этим взглядом.

– Мне жаль, что ты меня не одобряешь. Но пойми меня, пожалуйста...

– В чем?

– Я влюблена, - пожимаю плечами.
– Я счастлива с ним.

– Может, ты у меня недоразвитая?
– горько бросает она.
– Сорок лет скоро. Девица бальзаковского возраста! Влюблена она!
– с отвращением.

– Тридцать пять, - обиженно хмурюсь.
– До свидания, мам.

– Номер мой можешь стереть. Все равно на звонок не отвечу.

– Ладно.

Хлопает дверью.

Есть какой-то глубинный детский подсознательный страх, когда она отворачивается. Словно теряешь опору. Вдруг правда что-то серьезное, а у меня нет родного человека, чтобы помочь?

Это гложет.

Стараюсь отмахаться от этого знакомого разъедающего ощущения. Не очень-то она помогает, верно?

И опять ныряю в свои переживания от Иштарова.

Мне хочется танцевать... И я даже не чувствую усталости!

Быстро собираюсь, убираю влажные волосы под шапку. И бегу до университета.

В коридоре, опаздывая, врезаюсь в толпу студентов.

– Наталья Антоновна, доброе утро!

– Здравствуйте, мои хорошие, - улыбаюсь я им.

– Как у вас дела?

– Ну… прорвемся.

– “А этот год новый тот был старый, тот был фиговый это будет звездатый!” - зажигает в поддержку Ванечка Яшин.

Парни поддерживают его дружной тусовкой.

Смеясь, пробегаю дальше, слушая, как их отчитывают с деканата за шум и песни.

Захожу, опоздав, на кафедру.

И там, немного не в форме, и плавая в своих фантазиях, хлопаю рассеянно глазами, слушая сбивчивый и недовольный бубнеж Вячеслава Ивановича.

Закидываю в рот пластик мятной жвачки, вспоминая мамины упрёки.

– Попрошу всех оформить методические материалы по курсам. И сдать мне для кафедрального отчета. Наталья Антоновна...

– А? Да?
– выплываю из своих фантазий.

– Методические материалы.

– Так я больше не веду дневников.

– Так Вы же вели в семестре.

– Прошу прощения, но меня ангажировали для работы с заочниками и вечеринками. А этот курс теперь Ваша головная боль. Я Вам в ассистентки не устраивалась, методички писать. Я доцент всё-таки.

– Ясно. Ну что ж...
– разводит руками.
– Заседание закончено. Все могут быть свободны.