Чтение онлайн

— Эй, мужик!

Незнакомый голос заставляет меня вздрогнуть. Сквозь просвет между колесами я вижу высокие кожаные ботинки, остановившиеся рядом с моим преследователем.

— Ты не видел тут девчонку? — хрипит громила, все еще согнувшись пополам. — В черной одежде, ноги длинные…

Кожаные ботинки развернулись, указывая в противоположную от меня сторону.

— Туда метнулась.

Громила не сказал спасибо, просто зарычал и заковылял в указанном направлении, продолжая сжимать пах.

Ботинки остаются на месте. Потом медленно приближаются к цистерне.

— Выходи. Быстро.

Я замираю, сжимая руки в кулаки — слабое оружие, но лучше, чем ничего.

Из темноты наклонился мужчина лет тридцати пяти в засаленной куртке механика. Его лицо невраждебное и спокойное.

— Ну че, так и будешь сидеть тут до утра? — он достает телефон. — Такси вызывать или сама побежишь?

Я недоверчиво вылезаю из-под цистерны, все еще готовясь к удару.

— Почему… вы помогли мне?

Он фыркает будто я сказала глупость.

— Знаю я этих ребят. Видно, что не по своей воли у них. Иначе не сбежала бы. Мне противно то, что они делают с молоденькими и беззащитными девушками.

— Вас же поймают…

— А мне терять нечего, — пожимает он плечами и мне становится так жалко этого незнакомца. — Ты не первая, кого я тут спасаю. Я сейчас пойду, основное освещение выключу, а ты…

И он начал объяснять мне в какую сторону бежать и где можно поймать такси.

Я сто раз поблагодарила его и спряталась, ожидая, пока механик не зайдет в здание. Через несколько минут уличные фонари начали мигать, а потом и вовсе потухли.

Приняв это за сигнал, я выскальзываю из-под цистерны и бегу, как мне велели.

Север

Поднимаюсь в випку, стиснув челюсти так, что сводит скулы. Этот чертов финансист выжег мне мозг своими бесконечными графиками и отчетами. Кровь стучит в висках ровным, раздраженным ритмом.

Сказал же, выходной! Сука, не беспокоить.

Но ни дня без мозгоебства! Не могут справиться!

В кармане снова жжет телефон, но пофиг. Хочу расслабиться.

Дверь в випку распахивается передо мной сама. Охранники знают, что сейчас лучше не попадаться под руку.

И тут…

Девушка.

Платиновые волосы. Большие голубые глаза.

Худенькая, с непокорно торчащими прядями из-под высокого хвостика в какой-то дурацкой одежде похожей на ту, что здесь носят официантки. И держит эту бутыль, как гранату с выдернутой чекой будто готова в любой момент размахаться и запустить ее в чью-то голову.

Мои люди за столом уже хохочут, один из придурков даже шлепнул ладонью по коленке.

— Ты кто? — спрашиваю я. Намеренно тихо.

Она глотает так громко, что мне почти слышно, как пересыхает у нее в горле.

— Я… В-Влада… Официантка.

Комната взрывается хохотом. Даже Гриша у двери фыркает.

Я не смеюсь.

Я изучаю.

И это имя… Влада.

Интересно.

Обычно девчонки либо растекаются лужей, либо лепечут что-то несвязное. Эта же… будто вообще не вдупляет.

Ну, да, не шлюха, а сама приперлась под напускным «подарок отдать».

Прикидывается? Нарочно?

Затягиваюсь сигаретой, смотрю на эти розовые губки чуть приоткрытые и влажные от нервного облизывания. Хочется сдавить их своими, заставить вскрикнуть. Взгляд не в пол, а прямо перед собой. Несмотря на дрожь в пальцах, держит себя не как испуганная крольчиха. В любом случае, пытается.

Но да ладно. Похуй, че она там строит из себя. Все равно в койку запрыгнет.

Но сначала стрелка.

Не хотел тратить время, но звонил Старик, а его игнорировать нельзя.

Я вышел, оставив девчонку в машине под присмотром Гриши — моего киллера под два метра ростом.

Интересно, что за сходка такая срочная.

Последний раз Старик собирал нас вот так, ночью, пять лет назад. Тогда и передал мне северные районы.

Мои пальцы сами сжались на рукоятке пистолета.

Охрана у входа пропускает без проверки — знают, что мне доверяют.

Кабинет в АЗС пахнет дорогим коньяком и старыми деньгами. За массивным столом сидит он — седой, с лицом, изрезанным шрамами и морщинами. Но глаза… Глаза все так же видят насквозь.

— Садись, — хрипло бросает он.

На столе стоят два бокала. Никто больше не входит.

Не сходка.

Разговор наедине. Еще страннее.

Я медленно опускаюсь в кресло, оставив пистолет на виду — правила вежливости.

— Проблемы? — спрашиваю я.

Старик хмыкает, наливая мне коньяк.

— Ты ей понравился.

Я замер.

— Кому?

— Катя. Дочка.

Катя.

Единственное, что свято для этого человека. Его слабость. Его наследница.

Я медленно выдыхаю, отодвигая бокал.

— Я ее даже не знаю.

— А она тебя — да, — Старик ухмыляется. — Говорит, видела тебя в клубе. Что ты «не как все эти быки».

В кабинете становится тихо. Даже слишком тихо.

Я смотрю на Старика, на его спокойные руки, сложенные перед собой.

Он проверяет.

Или…

— Ты хочешь, чтобы я женился на твоей дочери.

Не вопрос. Констатация.

Он рассмеялся — хрипло, будто кашлянул.

— Умный парень. Не то что эти обезьяны, — он отхлебывает коньяк. — Я старый, Север. Скоро мне понадобится… преемник.

Ага, понятно. Кровного наследника нет — зять сгодится.

В воздухе повисло невысказанное:

Им можешь стать ты.

Если примешь условия.

Я сжимаю кулаки под столом.

— А если я откажусь?

Старик медленно ставит бокал.

— Ты не откажешься.

Потому что это не предложение.

Это проверка.

И если я скажу «нет»…

Он улыбается, и я вдруг вспоминаю, как пять лет назад он точно так же улыбался, когда передавал мне власть под свой контроль.