Чтение онлайн

Внутри борются противоречащие чувства. Но взять и разорвать отношения при малейших трудностях… это предательство. Я так не могу.

— А если не выйдет?

— Что-нибудь придумаем, — уверенно отвечает Стас.

Закусываю нижнюю губу и выдавливаю:

— Я не хочу танцевать в его заведении.

— Почему ты решила, что будешь танцевать? Он устроит тебя личной помощницей.

Сердце начинает колотиться так быстро, что звучит в ушах. Наверно, я зря не рассказала, как его отец приходил ко мне. Заставлял разорвать отношения. И стать его игрушкой.

Когда случился потоп, было не до того. Угрозы Хисанова отошли на дальний план.

Заставляю себя сделать глубокий вдох. Один, два. Три…

В голове эхом проносятся слова: «личной помощницей». Хисанов надавил по-крупному.

— Крис, всё не так страшно, — заверяет Стас.

Но в моей груди зреет новое чувство — беспощадная решимость. Если Хисанов хочет войны, он её получит. Я не позволю играть со мной.

Хватит.

Стас говорит, что помощь с чемоданами не нужна. Я только рада оттянуть момент встречи с его отцом.

Звоню Даше и прошу встретиться. Мне срочно требуется взгляд со стороны.

Мы заходим в кафе и устраиваемся за дальним столиком. Я выкладываю весь разговор со Стасом.

— Давай выпьем что-нибудь? — говорит она, массируя висок. — А то хочется сейчас придушить обоих!

Заказываем по бокальчику вина и десерт.

— Ты очень мягкая со Стасом. Он накосячил! Забыл, что поставил воду. Как ребёнок, честное слово.

— Он загружен своим проектом. Много проводит времени за компьютером, — говорю я, ощущая потребность заступиться за Стаса. — Ты вспомни, как мы учились на танцах? Валились с ног, приходя домой.

— Это не оправдание, — Даша качает головой, вертя бокал в руке. — Ты слишком многое прощаешь!

Я опускаю лицо на ладони.

Стас был первым, с кем удались серьёзные отношения. Другие видели во мне красивое тело. Затащить в постель и вывести четкую галочку.

Танцовщиц всегда считали легкодоступными.

Стас был другим. Мечтательным. Чуть самовлюбленным. Но зато увлекшийся крутыми идеями, а не желанием отыметь побольше девушек.

— Бери двухнедельную отработку перед увольнением, — Даша возвращает меня из раздумий. — И ничего Хисанов не сможет сделать.

— Отличная идея, — быстро киваю я.

— Не позволяй Стасу задерживаться в доме. Пусть скорее ищет деньги. Будь жёстче!

— Я буду.

Время переваливает за восемь вечера. Я прощаюсь с Дашей и ещё минут тридцать стою на остановке. Пропускаю два автобуса.

Меня трусит, будто в лихорадке, хотя вечер довольно теплый. Тревога разрастается.

Перед глазами всплывают чёткие образы грядущего кошмара:

Он везде. Его недовольный взгляд по утрам, когда я буду готовить завтрак. Его молчаливое презрение в коридорах. Его тень в дверном проёме…

Стас будет проводить много времени за работой. Хисанову это на руку. Столько возможностей остаться наедине. Ткнуть меня носом.

Автобусный рёв заставляет меня очнуться и пройти в салон.

Через сорок минут я подхожу к трехэтажному дому, который даже в полумраке выглядит как иллюстрация из журнала о роскошной жизни.

Мягкий свет от фонарей подчеркивает линии современной архитектуры — панорамные окна, серый камень и деревянные панели, идеально сочетающиеся между собой.

Я миную дорожку и нажимаю на экране цифры. Прикладываю ключ, что оставил мне Стас. Звучит легкий писк, щелчок замка.

И я проскальзываю в неизведанный мир.

Автоматически загорается теплый свет. Я снимаю обувь, вешаю пальто. Бегло осматриваюсь.

Здесь красиво. Светлые тона. Высокие потолки. Дорогая мебель.

Стас написал, чтобы я шла на второй этаж. Там наша комната.

Я быстро взбираюсь по ступенькам и застываю перед тремя коридорами. Тихонько зову Стаса, но он не откликается.

Затем вижу вдалеке полоску света.

Сворачиваю в правый коридор и останавливаюсь у двери. Негромко стучу.

— Господи! — шепчу я.

В мыслях уже ругаюсь со Стасом. Дал бы нормальный ориентир.

Только заношу руку, чтобы ещё раз попытать удачу, как дверь распахивается.

Передо мной стоит Хисанов. В домашних штанах и серой футболке, обтягивающей крепкие мышцы. Его волосы слегка растрёпаны.

— И-извините, Марк Александрович… Я ошиблась.

— Как интересно. А я уж подумал, что ты специально искала мою компанию.

— Н-нет, — заикающееся выдаю я и пячусь назад. — Хорошего вечера.

Он делает шаг вперед и берет меня за руку.

— Где ты была?

— С подругой в кафе, — голос мелко дрожит.

В его зрачках вспыхивает опасный блеск. А в полумраке это выглядит ещё страшнее.

— Ты видела, сколько время? Почему так поздно?

Рядом с Хисановым я становлюсь маленькой девочкой. Которой очень страшно перед авторитетным человеком.

Но я дала себе обещание быть решительной.

Вздергиваю подбородок.

— Я не обязана перед вами отчитываться. Только перед Стасом. И то, если сочту нужным.

Он подступает ещё ближе. Нависает. Внутри меня всё трепещет и пищит. Я сглатываю, однако продолжаю стоять на месте.

Словно ничего не боюсь.

— Разве жена не должна сообщать, где была?

— Я пока не жена. И когда ей стану, ничего не изменится.

Говорю так специально, чтобы позлить его. Он, видимо, любит полный контроль. Считает женщину продолжением мужчины, а не отдельной личностью.

— А для меня вы лишь отец Стаса.

— Ты забываешь, где находишься, Ангел, — его горячее дыхание скользит по лицу. — Это мой дом. Пока ты живешь здесь, будешь следовать моим правилам.

— Нет, — твердо заявляю я и резко выдергиваю своё запястье.

— Осторожнее в словах…

— Я живу здесь, но я не ваша собственность!

Мужчина напирает вплотную.

Делаю шаг. Ещё один. Касаюсь лопатками стены. Его рука внезапно хлопает возле моей головы. Он блокирует путь.

Моё сердце отстукивает древний безумный ритм.