Чтение онлайн

– Я... я просто рада за нее, – тихо ответила Астра, и это была чистая правда.

– Это самое правильное чувство, – Сильван улыбнулся. – Радоваться за других – это не запрещено ни одним уставом КМУ. Пока что… Так, у нас тут еще коробка с утра не разобранная, давай-ка займемся ими. Лучшее лекарство от излишних размышлений – работа. Она упорядочивает мысли. Как библиография в хорошем справочнике.

Астра вернулась к коробке у прилавка и стала осторожно вынимать оттуда книги. Работа успокаивала. Ритуал прикосновения, оценки, принятия решения действовал на девушку лучше травяного чая. Она больше не вздрагивала всякий раз, когда кончики пальцев покалывало от прикосновения к новой обложке, не застывала всякий раз, когда книга недовольно фырчала или шуршала страницами. Это становилось привычным и надежным ощущением.

Вдруг ее пальцы наткнулись на что-то маленькое, зажатое между страницами толстого тома по геральдике. Она вытащила это. Это была засушенная роза. Крошечная, темно-бордовая, почти черная, идеально сохранившая свою форму, но хрупкая, как сон. Она пролежала в книге, наверное, десятилетия, впитав в себя запах старой бумаги и чернил, и теперь пахла чем-то неуловимо грустным и прекрасным одновременно. Том по геральдике, холодный и надменный, на мгновение согрелся, отдавая ей эту реликвию, словно доверяя самое сокровенное.

Астра замерла, держа хрупкий цветок на ладони. Он был немым свидетелем чьей-то давней истории. Чьей-то любви, потери, нежности? Она почувствовала легкий укол ностальгии, острой и сладкой, как старый мед.

– Нашла клад? – поинтересовался Сильван.

Девушка протянула ему розу. Он взял ее с неожиданной нежностью, поднес к самым очкам, повертел.

– Ах, да... Артефакт памяти. Частый гость в старых книгах. Иногда им доверяют секреты и память, которую сами забывают, а книги хранят, – он аккуратно вернул розу. – Это твоя находка. Решай сама, что с ней делать. Можно вернуть в книгу – пусть хранит дальше. Можно оставить себе – как напоминание. Напоминание о том, что даже в самой суровой и надменной истории могут быть спрятаны хрупкие и прекрасные вещи.

Астра снова посмотрела на розу на своей ладони. Она была такой же нежной, как и тот самый зеленый росток мяты на окне. Как и ее собственное положение здесь. Как и надежда Эльды. И в то же время она пережила годы, десятилетия. Она сохранилась. Ее сберегла книга. Решение пришло само собой. Она бережно, чтобы не растерять лепестки, положила засушенный цветок обратно между страниц геральдического тома, на то же самое место.

– Пусть хранит, – тихо сказала она.

– Мудрое решение, – Сильван одобрительно кивнул. – Некоторые тайны не стоит тревожить. Ими нужно просто любоваться издалека… А теперь пора и нам закрываться.

Они начали готовить лавку к ночи. Астра задвинула тяжелые засовы на двери, Сильван погасил лишние лампы. Тени удлинялись, сгущались, наползая со стен. Книги понемногу затихали, укладываясь спать.

Астра подошла к окну. Улица погружалась в сумерки. Фонарщик зажигал первые огни, и их тусклый свет боролся с наступающей темнотой. Где-то там, в этом огромном, дышащем городе, спала Эльда. И, возможно, ей снилось не только уголь и раскаленный металл, но и запах мяты. Она осторожно дотронулась до ростка. Он был прохладным и бархатистым.

– Мастер Фолио, – спросила она, не оборачиваясь. – А они... книги... они всегда знают, какая из них нужна человеку?

За ее спиной послышалось мягкое шуршание – Сильван набрасывал на рабочий стол холщовое покрывало.

– Не всегда, – ответил он задумчиво. – Иногда ошибаются. Иногда человек приходит за одним, а на самом деле ему нужно совсем другое. И тогда книга, которую он искал, может «заболеть» – страницы пожелтеют, переплет потрескается. Потому что не на своего читателя попала. А иногда... иногда книга и человек находят друг друга вопреки всему. Как два затерянных письма из одной переписки. Это и есть самое интересное. В этом и есть магия. Не в том, чтобы угадать, а в том, чтобы позволить случиться встрече.

Астра обернулась. Лавка была почти темной, и только силуэт Сильвана вырисовывался в арочном проеме мастерской.

– А мой дар? – не унималась она. – Он... он помогает этой встрече? Или мешает?

– Твой дар, пташка, – он произнес слова медленно, взвешивая каждое, – это как очень точный указатель. Он показывает, где может произойти самая важная встреча. Не человека и книги. А человека с самим собой. А книга... книга просто повод. Предлог. Мост. Понимаешь?

Девушка кивнула. Казалось, она начинала понимать. По крупицам. По обрывкам ощущений. По теплу и холоду от корешков. По хрупкому стебельку мяты на подоконнике.

– Иди спать, пташка, – мягко сказал Сильван. – Завтра новый день. Новые люди. Новые истории. Им понадобятся твои ясные глаза и чуткие руки. И помни о розе.

Астра кивнула, направляясь вглубь стеллажей чтобы подняться в свою комнатку. Она до сих пор перед сном обходила ее, достраиваясь до мебели с благодарностью закрывая глаза. Пузырек со снадобьем для хорошего сна так и стоял на своем месте. Каждый вечер перед сном она крутила его в руках, но все еще не осмеливалась попробовать. Хотя, казалось, что сегодня он не был так уж нужен. Она вновь представила себе Эльду за работой. Не согбенную под грузом горя, а с расправленными плечами, с молотом в руке, чинящую крышу. Это был хороший образ. Лучше всякой микстуры.

А внизу, в темноте, обитатели лавки тихо дышали. И было похоже, что книги о садоводстве довольно улыбались во сне.

Сегодня утро было особенным. После истории с Эльдой воздух в лавке казался чище, светлее. Даже пылинки в солнечных лучах танцевали как-то веселее. Горшочек с мятой на подоконнике выбросил второй крошечный листок, и его свежий, бодрящий запах смешивался с ароматом старой бумаги и шалфея, создавая новый, странный и обнадеживающий букет.

В последние дни Астра стала чувствовать себя не просто ученицей. Она чувствовала себя… причастной. Не большой, не главной, но важной шестеренкой в этом сложном, тихо жужжащем механизме. Сильван, наблюдая за ее старательными движениями, одобрительно кивал, пока она завершила первую самостоятельную починку переплета.

– Теперь, пташка, тебе предстоит важная задача, – он указал на стопку книг, аккуратно сложенных на краю прилавка. – Это возвраты. Их брали, читали, а теперь несут обратно. Не все книги находят своего читателя. Некоторые возвращаются с раной в душе.

Обычно хозяин лавки разбирал возвращенные книги сам. Он точно знал, с какой из них и как лучше говорить. Часть из них возвращали, потому что человек нашел то, что искал. Часть возвращали, потому что книга не нашла своего места. Девушка подошла ближе. В этот раз книги после возврата были грустными, потускневшими, будто их отвергли. От них веяло легким холодком разочарования. Астра не чувствовала ни одного проблеска довольства или счастья.

– Их нужно выслушать, – продолжал Сильван. – Проверить корешки, подклеить страницы, если нужно, стряхнуть пыль чужих рук. И поговорить с ними. Объяснить, что не они плохи, а просто путь к их читателю лежит чуть дальше и сложнее. И что он их обязательно найдет.