Плохой мальчик
Шрифт:
– А где мы… – осматриваюсь я по сторонам.
– Домой приехали…
– Но… Это же не твой дом… – хмурюсь я, глядя на него, а он уже выходит из машины… И мне ничего не остаётся, как выйти следом за ним…
Глава 32.
Марина Чемезова
Оказавшись в просторном подъезде, я смотрю по сторонам, столкнувшись взглядом с любопытной консьержкой, которая рассматривает меня, словно экспонат в музее. Но Анжей даже не обращает внимания на неё. Стремится скорее меня провести…
– Пойдём…
– Девятый этаж, да? – спрашиваю, глядя вверх через лестничные проёмы.
– Запомнила…
– Конечно, запомнила, – отвечаю, когда заходим в лифт. – Думаешь почему я живу на втором этаже? Я боюсь высоты…
Двери кабины закрываются, а Анжей буквально сразу прижимает меня к себе. Я даже вздрагиваю, потому что не ожидаю… Его руки сминают мои плечи, а сам он склоняется к моему уху.
– Сейчас тоже боишься? – шепчет так, что у меня простреливает позвоночник.
– Немного…
– Скорость, высота, плохие парни… Как много страхов для одной маленькой хрупкой девочки…
Эти слова почему-то возмущают меня. Я отталкиваю его от себя, а он смеётся.
– У тебя таких нет, значит?
– Нет…
– Ничего не боишься?
– Я уже говорил… – отвечает он, и я вспоминаю, что он сказал, будто редко чего-то боится, но испугался за меня. Да, я всё запоминаю… Всё, что связано с ним.
Мы снова сталкиваемся взглядами… По правде говоря, я безумно боюсь смотреть ему в глаза, но смотрю. Это какое-то необъяснимое притяжение. Как мотылёк, который летит к солнцу, не боясь при этом сгореть заживо…
Их чернота, глубина и поразительная строгость… Привлекают меня ничуть не меньше того самого яркого обжигающего столь немилосердного солнца.
Двери разъезжаются, и он выходит первым, держа в руках мой рюкзак, а я за ним, словно хвостик.
– У меня там… Кое-кто есть в общем уже… Не пугайся… – усмехается возле двери, открывая ту.
Я не совсем понимаю, но уже напрягаюсь… Даже не знаю, почему… Кого я боюсь там увидеть? Ещё одну девушку? Это было бы очень странно… Но даже этот абсурд не предаёт мне уверенности в себе…
До тех пор, как прямо на пороге на нас не налетает маленький хорошенький белый щеночек. Мне кажется, у меня сердце моментально сжимается и становится хрустальным…
– О, Боже мой…
Улыбка сама накрывает моё лицо. Я тут же опускаюсь вниз и пытаюсь взять его на руки, но он дрыгается как заведенный и облизывает мои пальцы, не переставая.
– Так и знал, блин… Уже облюбовал…
– Откуда он? Такой крошечный…
– Возле падика нашёл, когда сюда переехал… – Анжей опускается на пол и вытягивает ноги, сев возле нас, а щенок тут же залезает на него и лезет целоваться. Я смеюсь. Боже, это такая прелесть…
– Ну, всё, бандит, блин, всего облизал, – сплёвывает он, а потом смотрит на меня. – Скажешь кому-то, и ты труп, поняла меня?
– Да… – смеюсь, прикрывая рот. А Анжей тем временем треплет его за маленькие ушки.
Он просто подобрал щенка на улице… И это он плохой парень после этого, да?
Господи… Мне хочется бесконечно улыбаться. И как они подходят друг другу… Такие контрастные, но именно это почему-то столь красиво смотрится…
– Как его зовут… Ты назвал?
– Назвал… – отвечает он, глядя на него. – Айс…
– Красиво… И он красивый…
– Да? А я…
Я тут же смущенно отвожу взгляд, пока он, не отрывая своих чёрных, сканирует меня, словно детектор.
– Да ладно, можешь не отвечать, и так знаю ответ…
– Да что ты… м-м-м… – язвительно выдаю, а он встаёт и толкает мне в руки своего друга, исчезая где-то внутри квартиры…
– Анжей?
– Что? Ща приду… Еду ему развожу…
– Ну вот, он ещё и заботится о тебе, да? – спрашиваю у малыша, поглаживая его и почесав розовое пузико под белым пушком. Такой симпатичный… – Ты нашёл себе хорошего хозяина, да? Тебе повезло… – тискаю, заметив его с миской в руках.
– Всегда с собаками разговариваешь?
Я вздрагиваю.
– Не знаю, – пожимаю плечами смущенно. – У меня не было собаки…
– У меня тоже… До этого самого момента… Айс, иди хавать, – зовёт его, и он тут же бежит к нему, виляя хвостом, а я тем временем поднимаюсь следом за ними.
– Ты сказал, что переехал… Недавно, что ли? Он же маленький…
– Неделю назад… Примерно…
– Оу… понятно…
Стараюсь сильно не пялиться на его квартиру… Но теперь понимаю, о чём он говорил, когда сказал, что у меня мало места… Получается, когда он оставил меня одну на целую неделю, тогда сюда и переехал. Интересно, приводил ли сюда ту девушку… Показывал ли ей щенка? Они так же мило общались с ней? Боже, как не приятно думать об этом. Сразу же горит внутри…
– Сколько тут жилплощадь?
– Не знаю, не интересовался…
– Кажется больше ста точно…
Он молчит и смотрит на меня.
– Голодная? Есть хочешь?
– Не знаю…
– А кто знает? Та вредная старуха из твоего подъезда? – придуривается, и я тут же цокаю, легонько ударив его по руке.
– Антонина Фёдоровна хорошая! – рявкаю, проходя мимо, и чувствую, как он прижимается ко мне сзади, обхватив обеими руками… Так близко и так крепко меня притискивает. Словно застыл позади огромным камнем. Тёплым… Твёрдым. Сильным…
– А я плохой… Очень плохой, кстати говоря… – шепчет мне на ухо, и я вся покрываюсь мурашками в это мгновение…
Закрываю глаза и резко оборачиваюсь, обняв его за шею.
– Это не правда… Вовсе нет… – прижимаюсь к нему и чувствую, как колотится его сердце… Ощущение, что я впервые его слышу. Раньше оно просто так не реагировало… Я смотрю на него снизу вверх… На его граненный подбородок, и то, как он обнимает меня, глядя куда-то в одну точку, и понимаю, что Чернов Анжей совсем не тот, кем мне когда-то казался… Он что-то большее… Намного большее… Я пока просто не разгадала этого…
Глава 33.
Анжей Чернов
На каком-то внутреннем уровне я знал, что они поладят… Она с него глаз не сводит, он тоже чувствует её «нашенской». Да и я странно реагирую… На всё, что происходит вокруг.
Сижу сейчас и смотрю на то, как она готовит нам ночной перекус из того, что у меня тут завалялось…
Глаз от неё не отвести, конечно. Хз чем берёт, до сих пор не понял. Она не модель по всем признакам. Совсем другая. Красивая – да. Худая. Где-то даже слишком худая. Руки тонкие, плечи острые… Так и хочется накормить, блин. Как Айса… Но… Эта красота, определенно, совсем другая, нежели та, что навязана нам модными показами и фотосетами.