Чтение онлайн

Дэн фыркает, но не спорит. Через некоторое время Яра поворачивается к нему, её рука ложится ему на бедро, и её голос становится низким и бархатным. В глазах горит какой-то дьявольский огонёк.

— А может, он и не узнает, кто привёл Сашу к нему? Может, она вообще просто случайно наткнулась, случайно узнала… И вообще, если будешь вести себя хорошо, я тебя потом… очень хорошо вознагражу.

Белов кашляет, и уши у него становятся красными.

— Прекрати подкупать меня своими… методами, хищница.

— Работает же, — смеётся она, и от её смеха становится чуть легче дышать.

Эта парочка умеет разрядить обстановку.

Я невольно улыбаюсь, а потом перевожу взгляд в окно. Вот почему Денис не такой заморочный, как Лекс? По всему видно, что Яра ему нравится, а ей он. Хоть их фразочки и пропитаны густым сарказмом.

Но, видимо, это обоих устраивает.

А у нас с Лёшкой всё как-то странно. Сначала я морозилась, не подпускала его к себе, но он убедил меня своим напором, что между нами может быть всё нормально. И я поверила. И вот семейная жизнь, любовь, которая разбилась в нашем случае не о быт, а о внешние проблемы.

Лёша, Лёша… И зачем ты полез к этим бандитам?

Хотя я понимаю одно. И чем больше об этом думаю, тем отчётливее осознаю. Василий бы в любом случае попытался бы до меня добраться. Рано или поздно. Лёша тут вообще не при чём. Свою позицию парень обозначил ещё там у подъезда.

Нужно было рассказать Лёше. Не тогда, так позже. Предупредить. А если бы мы переехали куда-то в центр, то этого всего бы вообще не случилось. Впрочем, бесконечные «если». Теперь-то не узнать, как бы было… Так что зачем сожалеть? Нужно разгребать теперь то, что получилось.

Город заканчивается, уступая место лесной зоне, а следом полям. Сердце колотится с каждым километров всё сильнее в груди, а на ладонях выступает холодный пот. Я не знаю, как буду себя вести. Надеюсь, что получится импровизировать, в зависимости от обстоятельств нашей встречи.

Как Лёша прореагирует на моё появление? А вдруг просто обрадуется и тогда и думать не нужно будет, как вытаскивать его из болота его же принципов? Надеюсь… Как же я надеюсь, что всё пройдёт хорошо.

Машина сворачивает с асфальта на убитую грунтовку и, наконец, останавливается в паре метров от высокого забора, за которым... ничего не видно. Я замечаю только колючую проволоку по верху, которая сразу сигнализирует, что тут, на пустыре, явно не база отдыха раскинулась.

Мы выбираемся наружу. Дэн пикает пультом и тяжёлые ворота отодвигаются немного в сторону. Он не заезжает туда на машине, просто оставляет проём, чтобы внутрь зашёл человек. Я.

— Вот, — выдыхает Дэн и кивает на призрачный домик в глубине территории. — Там, с краю, где свет в окне... Мы с Ярой подождём тут. Пятнадцать минут. Если через пятнадцать минут ты не выйдешь... я приду тебя спасать.

Спасать… От собственного мужа. Отлично. Спасибо, Денис, за позитивный настрой.

Бросаю взгляд на подругу. Она пожимает плечами.

— Удачи, — говорит она. — Просто напомни этому мазохисту, что он без тебя жить не может. И что брак — это не страдания. В общем, ты знаешь, что нужно делать.

Если бы… Если бы я только знала…

Обнимаю Яру и делаю шаг на запретную территорию. Здесь совсем не пахнет городом, тут природа, скорее чувствуются все ароматы сельского хозяйства. И прожекторы. Они светят на забор, будто кто-то в здравом уме добровольно захочет лезть в колючки.

Людей не видно. Зато я вижу свет в длинном здании, похожем на свинарник. Может это он и есть? Дверь большая, массивная, закрыта на засов. Меня передёргивает от этого вида. Лёша… он там людей, что ли, держит?

От всего этого места — от этих зданий, от давящей тишины, — веет таким ледяным, неестественным одиночеством, что по спине бегут мурашки. Это не дом. Не убежище. Это... бункер. Конура, в которую добровольно заточился мой весёлый, дерзкий, горячий муж, чтобы стать кем-то другим.

Я подхожу к двери небольшого домика. Дэн сказал, что это здесь.

Поднимаю руку. И прежде чем страх парализует меня окончательно, стучу. Три раза. Твёрдо. Звук гулко разносится по пустому двору, словно я постучала в ворота ада.

Изнутри доносятся шаги. Тяжёлые, неторопливые. Засов с грубым скрежетом отодвигается.

Дверь открывается, и на пороге стоит Лёша.

Я смотрю на него во все глаза, и по спине пробегают ледяные мурашки. На его лице спокойное выражение, будто он ожидал, что я появлюсь здесь. В его бездонных, серых глазах нет ни тепла, ни ярости, ни насмешки. Только холод. Безразличный, всепоглощающий холод.

На нём чёрная майка, штаны, мускулистые руки в синяках и ссадинах. Он пахнет металлом, потом и чем-то чужим, опасным. Словно мой Лёша… стал не моим. Он какой-то другой.

— Ты не должна была сюда приходить, — говорит он. Это его голос, тот же. Но в нём нет интонаций. Совершенно никаких эмоций. — Уходи, Саша.

На миг хочется развернуться и, действительно, уехать отсюда. Броситься прочь, раз он меня прогоняет. Но сердце уже стучит сильнее, руки сжимаются в кулаки в решительности.

Ну уж нет.

Я сюда приехала не для того, чтобы так просто сдаться.

— Придётся тебе меня выслушать, — ворчу я и протискиваюсь мимо него в эту жуткую халупу.

Пятнадцать минут начинают свой отсчёт.

Я оказываюсь внутри, но застываю и не могу сделать больше ни одного шага внутрь. Душный, спёртый воздух ударяет в лицо. Запах старой пыли, плесени, сигаретного дыма и чего-то едкого, химического, будто здесь стирали тряпки для уборки.

Это… похоже на сарай. Наспех переделанный для жилья.

Слева — железная койка с матрасом. Постельного белья нет. Только скомканная серая простыня. Рядом стоит какая-то разваливающаяся тумбочка, на ней бутылка воды и пепельница, доверху забитая окурками.

Справа расположен стол. Старый, школьный, с оторванной клеёнкой. На нём горит тусклая лампа с абажуром, отбрасывая жёлтые, прыгающие тени на всю комнату. Под светом разложены предметы. Планшет, блокнот с колонками цифр, рация, телефон и… отполированный до блеска топорик, лежащий как канцелярская принадлежность.

Рядом на гвозде висит его чёрная куртка, а под ней на одинокой табуретке — стопка чёрной одежды.

Ничего лишнего. Ни картин, ни фото, ни книг. Ни одного намёка на то, кто тут живёт. Только функциональные, холодные предметы, расставленные с такой бездушной точностью, что по спине бежит ледяной озноб.