Чтение онлайн

Стараюсь выглядеть спокойной. Нужно срочно взять себя в руки. Смотрю в его серые глаза и не могу потушить огонь в своих. От него веет холодом. Будто совершенно другой человек. Воспоминания сбивают с ног. Стою, застыв, посреди кабинета. Мягкий свет полосками сквозь жалюзи гуляет по столу с распечатками макетов.

– Присаживайтесь, у меня мало времени.

Чувствую, сейчас разревусь, как дура. Хотя я не помню, чтобы плакала тогда, когда нельзя. И сегодня не буду. Опускаюсь в кресло возле стола. Забирает у меня бумаги с печатями, садится рядом.

– Сколько обложек? Какие сроки? Пожелания?

– Я не знаю...

В каком-то отчаянии пытаюсь сосредоточиться. Вспомнить, какую графику к какому роману я хотела...

– Анжелика, вы тогда еще подумайте и, как будете морально готовы, заходите, хорошо?

Наша интересная ситуация обязывает его быть вежливым.

– А ты знал, что я - его бывшая жена?

– Нет. Но теперь я хотя бы могу вас понять, - улыбается грустно, - но... не больше. И, пожалуйста, не будем возвращаться к этой теме.

Ладно. Что я, в самом деле, как второсортная героиня дешевой мелодрамы.

– Договорились. Для этого романа, - беру рукопись и описание задания для художника, - мне нужно...

Четко объясняю, чего хочу я, как директор. Слушает внимательно. Делает пометки в ноутбуке. Смотрит на меня с тем же выражением, что и на мебель. Впрочем, я на него - уже так же. Оставлю сентиментальность для другого случая.

Через двадцать минут у него звонит телефон.

– Извините, мне нужно ответить.

Отходит к окну.

– Солнышко, я сейчас занят.

– Я тоже скучаю.

Вот здесь мне хочется выбежать вон и больше никогда-никогда не возвращаться. Но я не могу. Я тоже должна быть вежливой в виду нашей интересной ситуации.

– Приду в семь. Освобожусь, позвоню.

И голос совсем другой. Столько нежности. Вот каким он может быть... не со мной.

– Еще раз извините, - мне.

– Не стоит извинений.

Обсуждаем последний роман с Романом. К несчастью, литературный. Оговариваем сроки. Забираю бумаги. И хочется кинуть все на пол и убежать в слезах, громко хлопнув дверью. Прощаемся официальнее некуда. Ухожу, тихо прикрыв дверь. В лифте смотрюсь в зеркало. Внешнее спокойствие прямо пропорционально внутреннему хаосу.

У себя в кабинете. Слушаю тишину. У него есть другая. Или всегда была?! Ненавижу мужчин! А впрочем... мне все равно. Я хочу быть с ним. Правда, если все так, как я думаю, то я не хочу.

Андрей заходит что-то обсудить. Или спросить? Или предложить? С ним можно не претворяться. Бесполезно и ни к чему, когда знаешь человека уже лет десять. Мы вместе работали еще в другом городе, а когда я захотела открыть фирму в Москве, он тоже переехал сюда. Заходит, бросает на меня взгляд и сразу уходит. Улыбаюсь. Я знаю, что будет дальше. Возвращается.

– Что ж, думаю, кофе с пирожными если и не решат твою проблему, то хотя бы помогут втиснуть нашу общую проблему вне очереди.

Улыбаюсь.

Саша

Болтали, смеялись. Утром еле встали. Отправились в институт. Лера опять рисовала пальцами вместо кистей. Этюд в мрачных тонах. Назло всем врагам. Я восхищалась - она гений, хотя она уверяет меня в том, что гений - я. Мы спорим, а впрочем, к черту все это. Мне, наоборот, хотелось нежных цветов и свежести, и я выбрала по душе натюрморт с апельсинами на большом белом блюде, как у Сезанна, и голубыми драпировками на заднем плане. Строила глазки преподавателю. Так, в шутку. Симпатичный, талантливый и не старый. Смущался. Просто хочется чего-то эдакого. Олегу звонить не буду. Он, наверное, меня уже забыл. Стараюсь не думать о том, ...о ком, не стоило бы плакать... И не ждать от него звонка. Как же глупо все закончилось.

На самом деле, сегодня утром Новая жизнь опять куда-то ушла. Ночью она погостила у нас немного, было весело, легко и мечтаемо. А наутро мы ее уже не нашли. И снилось что-то гадкое.

Нужно срочно что-нибудь придумать, отвлечься. В воскресенье проторчала весь день дома. Скажу честно: ревела.

В понедельник решила все же поймать Новую жизнь за хвост. Оделась поярче - красная короткая куртка, серая интересная блузка, черная миниюбка, высокие черные замшевые сапоги на шпильках. Круглые красные серьги в виде колец. Идти пешком не хотелось. Тем более, Новую жизнь лучше иметь с машиной.

Поймала красную "тойоту". Да, перемен хочется очень. Чтобы больше никогда-никогда не думать о том, кто остался воспоминанием в черной рамке, на Дининой кухне, рядом с девушкой в черном.

Смотрю в окно. Хочется нового, захватывающего, чего-то на грани безумия. И аккомпанемент подходящий: "Давай вечером с тобой встретимся..."7. Люблю эту песню. Неприлично пялюсь на водителя. Боже, какая внешность... Черты лица ближе к классическим. Загорелый. Светлые волосы. Модная прическа. Золотая цепочка блестит на руке.

Хорошо, что догадалась надеть короткую юбку. Черт, Сашка, что с тобой? Ты же была вроде как хорошей... А что толку? Хоть кольца у него нет. Что бы такое спросить? Нет, я, правда, будто становлюсь какой-то другой... но... он такой красивый. А одет... а этот браслет... м-м-м... И возраст - как мне нравится, лет тридцать. Не хочу выходить из машины. По крайней мере, выходить навсегда. Так, у меня есть минут двадцать...

– Вы на мне так дыру взглядом протрете, - улыбается он.

Смеюсь.

– Извините. Просто... я рисую... словами. Точнее, я книги пишу. Вы - очень интересный персонаж, образ то есть у вас... вот, думаю, подбираю для своего героя...

– Польщен. Я, кстати, тоже пишу. А как тебя зовут? Ведь два писателя могут перейти на ты?

– Полина, - улыбаюсь. Он тоже.

– Очень приятно. Чудесное имя. Я Эдик.

– О, Эдик - тоже хорошо звучит.

– Спасибо. А о чем ты пишешь?

– Я... о, обо всем на свете... о любви, о художниках - у меня подруга рисует. Фэнтези тоже обожаю... гномы, эльфы там всякие. А ты? И что ты чувствуешь, когда пишешь?

Дома плывут мимо. Образ Артема не успевает за нами, где-то в серой дымке теряется. Так кажется. В это хочется верить.

– Я...
– он медлит, - чувствую, что оказываюсь в совершенно другом мире, вместе с героями. И они, ты знаешь, абсолютно настоящие, живые люди, ничем не хуже реальных. Просто живут в параллельной вселенной. А порой кажется, что даже где-то среди нас. Ведь, когда ты не видишь своих друзей, у тебя все равно остается их образ: ты знаешь, какие они, как выглядят, о чем болтают, о чем мечтают. И вот... герои где-то среди них. А мы будто наблюдаем за их жизнью в замочную скважину. А пишу я фантастику.