Шрифт:
Пролог
– Мариш, ты самая лучшая, я задержусь в ресторане, запускаем новую концепцию, не жди, — голос Руслана в трубке усталый, но такой родной.— Хорошо, милый, я скучаю, — кладу трубку и смотрю на часы. Девять вечера. Дети у свекрови, а я, как дура, решила устроить ему сюрприз.
На плите томится его любимое рагу, в спальне горят ароматические свечи, а на мне — то самое белье, которое он подарил на годовщину и просил надевать «по особым случаям». Сегодня, кажется, тот самый случай. Годовщина нашего знакомства.
Решаю проверить, как идут дела. Захожу в его кабинет, который он оборудовал дома, чтобы включить ноутбук и посмотреть меню нового зала. Но экран приветствует меня не заставкой, а открытой перепиской в мессенджере.
«Лапусь, сегодня тот самый ужин? Я заказала столик в "Амбре". Устала ждать, когда ты решишься».
«Котенок, все будет. Она уезжает к маме за детьми на выходные. У нас будет целых два дня».
Смотрю на имя контакта и чувствую, как подкашиваются ноги. Алиса. Его новая помощница. Та самая, которая еще месяц назад пила со мной чай на этой кухне и восхищалась нашими семейными фотографиями.
Дрожащими руками открываю геолокацию телефона Руслана. Точка на карте горит не в новом ресторане, а в центре города. Я хватаю ключи, срываю с себя это идиотское белье, натягиваю джинсы и лечу в ночь.
В голове каша. Может, это не то? Может, это какая-то шутка? Розыгрыш для реалити-шоу? Мы же идеальная пара, десять лет брака, двое прекрасных дочерей. Этого просто не может быть.
Стою у дверей квартиры Алисы. Руслан купил ей эту студию в прошлом году, объяснив это тем, что «ценные сотрудники должны жить с комфортом». Идиотка. Как же я была слепа.
Ключи, которые он попросил передать для нее через меня, звенят в руках. Я открываю дверь. В прихожей — его туфли, рядом — ее туфли на шпильке. Из комнаты доносятся приглушенные звуки. Я иду на свет, как мотылек на пламя.
В спальне горит торшер. Они не сразу меня замечают. Алиса сидит на Руслане сверху, запрокинув голову, а его руки сжимают ее грудь. Мои глаза встречаются с его глазами в отражении трюмо. На секунду в них читается ужас, который тут же сменяется холодной яростью.
— Руслан? — мой голос звучит сипло.
Алиса вскрикивает, скатывается с него, хватает простыню. Руслан же, не торопясь, встает, натягивает джинсы.
— Ты что здесь делаешь? — его голос режет воздух, как нож.
— Я? — я не верю своим ушам. — Я приехала за своим мужем. Что здесь происходит, Руслан?
— А то не видно? — он усмехается, и это усмешка палача. — Ты пришла не вовремя. Уходи.
— Я не уйду, пока ты мне не объяснишь...
Он подходит ко мне вплотную. От него пахнет чужими духами и потом.
— Объяснить? — он берет меня за подбородок, сжимая до боли. — Тебе все объяснили полгода назад. Помнишь Дениса? Твоего «бывшего»? Который вдруг появился, и ты пропадала с ним на «деловых встречах»? Думала, я не узнаю?
— Что? Какой Денис? Я тебе сто раз говорила, это было совещание с заказчиком, он случайно оказался там! — во мне закипает дикая, несправедливая обида.
— Заткнись, — он отпускает мое лицо, будто оно грязное. — Ты мне надоела, Марина. Ты стала скучной, толстой курицей, которая только и умеет, что готовить борщи и ныть про усталость. Посмотри на себя. И посмотри на Алису, — он кивает в сторону любовницы.
Алиса, уже успевшая накинуть шелковый халатик, смотрит на меня с чувством превосходства.
— Ты мне никто, — продолжает Руслан. — Убирайся. И не вздумай скандалить, хуже будет.
— Хуже? — я чувствую, как мир рушится. — А дети? Наши девочки?
— Девочки останутся со мной. У меня есть деньги, связи, лучшие адвокаты. Ты же будешь мыть полы в своей цветочной лавке, если она вообще не прогорит. И не надейся их увидеть.
Он разворачивает меня и выталкивает в коридор. Я лечу на пол, больно ударяясь коленом. Дверь захлопывается перед моим носом. Из-за нее доносится его голос:
— И не возвращайся. Завтра пришлю курьера с твоими вещами.
Я сижу на холодном полу чужой квартиры, и слез нет. Есть только дикая, выжигающая изнутри боль и одно-единственное желание — проснуться. Но это не сон. Это ад, в который превратилась моя жизнь за одну минуту.
Глава 1. Марина
— Маринка, ну как так-то? Как он посмел? — Ленка, моя подруга и по совместительству администратор в моем цветочном магазине, мерит шагами подсобку, пока я заливаю кофе в термокружку. Руки трясутся, кофе проливается мимо.Три дня прошло. Три дня, как я живу в аду. Руслан сдержал слово: прислал курьера с вещами. Просто вышвырнул меня из нашей жизни, как ненужный хлам. Дочкам сказал, что мама уехала в командировку. А я не могу даже позвонить им — мой номер заблокирован в их телефонах.
— Лен, я не знаю. Голова кругом, — сажусь на шаткий стул. — Он вспомнил какого-то Дениса. Помнишь, полгода назад был конфликт с заказчиком? Я тогда ездила на переговоры, и там случайно оказался мой бывший однокурсник. Мы просто кофе выпили после встречи! А Руслан устроил скандал, но потом вроде все забылось. А он, оказывается, копил.
— Копил, чтобы потом тебя же и обвинить? Мразь, — Ленка пинает коробку с инвентарем. — Сучка эта Алиска, видите ли, телочка нашлась. Да она страшная, как мой табурет!
— Лен, дело не в ней, — я устало тру виски. — Дело во мне. Он сказал, что я скучная и толстая. И знаешь, глядя в зеркало, я понимаю, что он отчасти прав. За десять лет брака я забыла, кто я такая. Мать, жена, хозяйка. А где Марина?
— Вот только не начинай себя жрать! — Ленка ставит передо мной кружку с кофе. — Ты красивая. Да, набрала пару кило после родов, но это не повод изменять! Он козел, которому захотелось новых ощущений. Ты здесь ни при чем.
Звонит телефон. Номер незнакомый, но я беру трубку в надежде, что это дочки.
— Марина Валерьевна? — стальной женский голос. — Вас беспокоят из службы судебных приставов. В отношении вас открыто исполнительное производство по заявлению гражданина Гордеева Р.М. об определении места жительства детей и взыскании алиментов.
Мир делает кульбит. Алименты? Он подает на алименты? На меня?
— Что? — я хватаю ртом воздух. — Это какая-то ошибка. Я мать, я не работаю официально с рождения второй дочери, у меня магазин, оформленный на него...
— Все вопросы к вашему адвокату, — равнодушно отвечает голос. — Вам повестка. Явитесь такого-то числа.