Чтение онлайн

Она прикрылась стразой голубой,

Мерцающей над масляной сиренью.

Смотря в твои глаза, я вижу целый мир,

Навечно в нём хочу оставить сердце.

Мне всё равно, что рвётся даже нить,

Которую Клото ласкает в Греции.

Москва теперь в туманах и дождях,

Бутоны роз застыли в белой влаге;

Мне, опасающейся, хочется тебя,

Куда идти под ночь – конечно, к ангелам!

Привлекательные

Размер, параметры – нет, внутреннее чувство?

Любезность, доброта, тепло?

Какой огонь хранит алмазный сгусток –

Дар привлекательности, чёрное крыло

Всегда влюблённых? Трудная задача.

За каждой шалостью – шипенье плат.

Всё можно промотать, от чувств до внешних качеств,

Но – не любовника талант.

Да, это так. С одними вечность вместе,

С другими – объясненья при Луне;

Есть третьи – и у них маячит в каждом жесте

Ваш будущий успех наедине.

Старый район

Я тайком прихожу в этот старый район

В чёрной шляпе, надеясь влюбиться.

Это глупые ночи, но сердце моё,

Поумнев, перестанет биться.

Я влюбляюсь безбожно; мне дарят цветы,

Мне читают Рембо и Бодлера,

Мы гуляем – увы, нет в Москве темноты! –

Мы гуляем по жёлтым скверам.

Новым утром настанет провал – ничего! –

И над пропастью надо расстаться.

Мне французы из всех стали ближе всего.

Как они восторгаются иллюминацией!

Art is

Ироническое впечатление от посещения выставки «Art is» в Москве 05.12.2021

Грязно и людно,

Как следствие – грустно.

Здание – есть здания франты! – плохо одето.

Если искусство – это,

Значит, оно уже на люстре.

Само с верёвкой встало на табурет,

Сбросило кожаные мюли,

А те, кто взялся за краски на склоне лет,

Ножкой опору его качнули.

Кто моложе, те погасили свет,

И я из всего особенным вижу только –

Розу, увядшую в вазе, чудный предмет.

Кажется, ей освещать мою комнату долго!

Цвет – это цвет, который любил Бодлер,

Это его увядание – синий и зелень!

Всё, что способно в его пониманьях болеть,

Вся его смерть – это красивое зелье.

Я забираю её – розе здесь жить во вред,

Лишь вызывать у другого полотнища зависть.

Я уношу её – больше светильника нет

В этом пространстве, похожем на бедную занавесь.

Поэтесса и порядочный человек

Я чёрной буквой хочу напиться.

Крепче виски, слаще игристого!

Дождь принял за клавиши черепицу

И начал отстукивать Листа.

Тайной выскачет безобразие

В каплях-строчках страничек-кружек.

Я безоружна! И требую казни –

Смертной! – казни для безоружных.

Это гуманно. По-человечески.

Сверхкультурно и архичестно.

Разве не пытка лишённому речи

Жить по мотивам песенным?

С буковой печалиться и веселиться,

С буковой клясть любовную слабость.

Буква-буква, сухая птица

В странице, как под иглою бабочка!

Чёрной буквы – как светлой веры

Краской бы вылить в вселенский облик!

Гляну в окно – рассвет серый.

А у меня за абзац ни облака!

Скоро закрутится день зяблый,

И, может, признаюсь себе я вяло,

Что, примеряя чужие глазные яблоки,

По слепоте свои растеряла.

А потом, проглядев, подошвой –

Раз!.. Зрячей уже не стану.

Друг, ну за что вы настолько хороший

И так контужены воспитанием?

Чувственный поэт

Вас разбирают на цитаты, не зная,

Вы – вор.

У баров, у женщин, у улицы

Вы крали слова до сих пор,

За виски в халате из кашемира порок признавая.

Над нежным бутоном

В вазе на вашем английском столе,

Под лампой зелёной

Вы мир упрекали за то, что суетен он,

Что первая роза, как Ева, припала к земле.

Что нет элегантных мужчин,

Образованных женщин,

Что всё утонуло и выцвело в глупую массу.

А мир, закурив, отвечал: «Ты, дружок!.. Приукрасил».

А вы раздражённо бросали в ответ: «Преуменьшил!»

И правда вы нежно затушевали рукой

Масштаб некрасивости мировой.

О маленькой актрисе

Ты её покорил,

Ты ей ближе других,

Вы идёте вдвоём, вы счастливые люди.

До рассвета горят фонари,

И цветы распустились повсюду.

И ей кажется, что

Ты тот самый из всех,

Она смотрит так мило и нежно,

Но ты знаешь уже исключительно то,

Как расстанетесь вы, чувства нежа.

Ты ей снился всегда,

И она каждый раз,

Когда вы, обойдя бутики модельеров,

Пьёте виски – тебя грешно любит она,

Потому что она не имеет красивых примеров.

Ты её приручил,

Ты смеёшься над ней,

Но так сладко играть и до дрожи азартно,

А ведь чувства её – это солнца лучи.

Может быть, отгорел самый крайний у марта!

Секрет успеха

Ни доброта, ни красота

Не гарантируют успеха,

Успех – в чутье.

И он приходит только к тем,

Кто обладает им,

Кто нежно Господом храним.

И если есть чутьё,

То всё, считай, твоё,