Путь трёх совершенствований. Том 3
Шрифт:
— Чёрные футболки. А чего ещё? — пожал плечами Саймон.
— Не пойдёт, — сказал я. И задумался. — Вот что. Мне тут перепало кое-что, пока не отжали, надо потратить. Идём на рынок, берём одинаковые футболки. Там же бьём нашивки. Девочка знакомая имеется. Рюкзак мой видели? Вот она делала. В этом только на игру. Не тренироваться ни в коем случае.
— Да это как-то… — замялся Русик. — Ну типа…
— Если че выиграем, отдадите, — понял я его. — Это вам мотивация. Может, ещё целая и на следующий сезон будет.
Мы своей пёстрой компашкой зашли на рынок. Где обрадовали тётушку в палатке. Палёная форма всех известных клубов тут имелась, но чистые наборы у неё просили впервые.
— Я щас-щас, — разволновалась она. — К девочкам в подвал сбегаю. Вы постойте тут. Вас пока Фося чаем напоит. Фось, налей мальчикам и… э… кхм… девочке чая.
Тётка принесла форму. Полный набор, мы, конечно, не потянули бы, но кофты с номером, которые звались джерси, купили. Потом девчонка сделала нам всем нашивки за мзду малую.
Буян, Джон и Натаха отнеслись как-то сдержанно, а вот ребята Саймона были в восторге от такого. О форме они и мечтать не могли.
— Анд, — улыбаясь протянул мне руку Саймон. — Кто бы мог подумать, что тот дежурный гоп-стоп окажется таким судьбоносным. Спасибо.
— Да брось. Сочтёмся.
Было приятно делать добро. Чувствовал себя Дедом Морозом каким-то. Вот для чего нужны деньги.
Домой плёлся на просевшем сахаре. Каждый шаг был как последний, в любой момент мог присесть, чтобы потом прилечь, но всё же как-то повезло. Добрался до кухни, как енот разворошил коробку с гелями, порвал одноразовую упаковку с повидлом, выдавил на крекер. Запихал в рот и захрустел. Подождал, когда сахар разойдётся. Попил воды и собирался идти к брату, но он въехал в кухню в порванной футболке.
— Это что? — спросил я.
— А ты заедь, в смысле зайди к себе.
Я нахмурился и прошёл в комнату. Новое окно было разбито.
— Ну нахрена-а-а! — простонал я. Можно же было просто поднять. После ремонта ничего не приколачивали.
Тайники смысла нет проверять. И так понятно, все обманки вытащили. Утром отец специально оставил карточки, на которых было двадцать-тридцать эргов. Чтобы вор быстро их мог найти и не разнёс полдома.
— Я как раз заехал, и он тут копался, — сказал Пашка. — Я в сторону откатился. Говорю, взял, чё успел, и вали. Он как в жопу ужаленный ломанулся, меня зачем-то дёрнул с перепугу, футболку новую порвал, дебил.
— А пистолет тебе зачем?
— Да я как-то протупил сразу. А потом, уже и смысла ствол светить не было.
— Балда ты. Как он выглядел?
— Не знаю. В маске был. В самодельной.
— Приметы какие-то?
— Белая кожа. Мне показалось, что постарше нас с тобой.
— Ладно. Я пойду поспрашиваю. Может, соседи видели, куда дёрнул.
Я выхватил пистолет и пошёл к Сидни. Постучал рукояткой в дверь. Этот звук она знала прекрасно и сразу открыла, несмотря на то что была частично в неглиже.
— Видела, кто к нам залез?
Девушка помотала головой, глядя на пушку. Она как-то странно переминалась с ноги на ногу.
— Может, зайдешь? — сказала вдруг соседка.
— Чего? — я покачал головой. Придурошная какая-то. То ли рефлекс у неё на пистолеты такой, то ли заводится от пушек.
Я развернулся, спрятал оружие и направился к Копчённому. Он лишь указал двумя пальцами, мол, иди вдоль по улице. Туда побежал. Я увидел Сумасшедшего Эрла. Дошёл до него.
— Ты как, старина? — спросил я у него.
— Эрл в порядке, — он принюхался. — А вот тебя отфильтровали. В тебе стало меньше волшебства. В тебе растёт покупатель. Ты стал как все, маленький ковбой. Пиф-паф. Да-а-а-а. Старый Эрл всё знает. Пиф-паф. И к великому уже дотянешься.
Я цокнул.
— Ты видел, парень пробегал?
— Я всё вижу. Их шпионов, которых они подсылают. Чужаков, — прошептал он, а потом снова повысил голос. — Но этот был обычный. Тут живёт. В нём много того, что родится от созерцания. Эрл бы сказал, что он живёт на первом этаже. Старый-старый Эрл предположил бы, что окна у него выходят на что-то заброшенное. Что-то, от чего веет смертью и старым горем. Что-то, что пропахло страхом от взглядов прохожих.
— Ты знаешь его? — удивился я.
— Безумный Эрл живёт тут всю жизнь. Он гуляет не только по своей улице, но и по всему району. И не только. А если Эрл иногда заблудится, это потому, что они не имеют права меня трогать, но могут менять улицы местами или переставлять дома и деревья, и, конечно, старик не робот. Старик путается.
— Если твоя наводка сработает, жди подгон, — сказал я.
— А если нет? — рассмеялся он. — Эрлу уже ничего не нужно. Только покой. Но они не дают.
А я покачал головой. Старый псих. Я тоже не лучше, нашёл кого слушать.
Самое ближайшее место, описанное безумцем, находилось не так уж далеко. Эта была общага на семь этажей. У входа стоял чернокожий бугай. Я прошёл мимо, а его словно на паузу поставили, даже не шевельнулся. Ясно всё с ним.
Внутри был шум десятков семей. Пахло не передать как.
Выбежал мальчонка лет пяти. За ним женщина с грудным младенцем на руках, поймала беглеца и за ухо завела в комнату. Из другой комнаты вышла молодая девчонка, её попытался ухватить за руку какой-то парень, но она влепила ему по яйцам и чуть не сбила меня, словно мы с её Ромео одну вину на двоих делим.
Я шёл по коридору в поисках открытой справа двери. Слева орал телик. Справа ссорились муж с женой. Прошёл ещё дальше. Теперь слева воняло так, будто там тараканы комнату снимают. Справа тишина.
Иногда судьбу можно было считать по двери. Вот, например. Пулевое, след от топора, когти какой-то твари. Или следующая. Единственная с ковриком под дверью, есть несколько затёртых надписей «шлюха», «мразь», при этом самая чистая дверь из всех, и оттуда доноситься совершенно какое-то ангельское пение.
Я постучал.
Дверь открыла девушка. Голубые глаза, седые волосы, бархатная кожа.
— Можно в твоё окно посмотрю? — спросил я.
— Эм. Ну взгляни.
Я вошёл. Отодвинул штору. Ну да. Видок совпадает с описанным Эрлом.
— Не знаешь, кто у вас тут форточник?
— Своих не сдаю. Мне тут ещё жить.
— Ладно. Спасибо. Волшебно поёшь.
Я вышел и поймал в коридоре старого знакомца. Этот пацан хотел обнести Эрла в день Фазы.
Я прижал его к стенке и упёр пушку под подбородок.