Чтение онлайн

— Правда, — говорит он тихо и задаёт вопрос продавцу: — Wie viel kostet das?

— Что ты спросил?.. — хочу узнать я и тут же прикусываю язык.

Вот блин!.. Я «ты-каю» тирану!!! Теперь он меня точно прибьёт!

Но Дамир как будто бы ничего не замечает. Он о чём-то договаривается с лавочником, и я понятия не имею, что Тарханов опять задумал.

Через минуту продавец забирает шарик, который трогала, с прилавка, заворачивает в коричневую плотную бумагу обвязывает ленточкой и… отдаёт мне.

— Э-э-э…

— Бери, — велит Дамир.

— Ч..что?.. Нет, я… Мне нужны подарки…

— Это не тебе, — отрезает тиран.

Он расплачивается за покупку. А я уже в бесчисленный раз чувствую себя грёбанной дурой.

С чего я вообще решила, что великий и ужасный господин Тарханов будет мне что-то дарить?!

Ирочка чокнулась с такой работой…

— Это для вашей жены, — пытаюсь выдавить из себя улыбку, обнимая волшебный шар, который, конечно же, предназначен не мне.

— Нет, — отвечает Дамир. — Это для Есении.

— Ты… вы… с ума сошли?! — резко останавливаюсь посреди площади.

Я прекрасно слышала, сколько стоила эта игрушка. Понятно, что не дороже денег. Но даже для такого красивого сувенира ценник, прямо-таки скажем, космический!!!

— Ну, ты уж определись, — меж тем заявляет тиран, — «ты» или «вы»… Пожалуй, в неофициальной обстановке вполне можно общаться на «ты».

— Я не о том! — свирепствую я. — Зачем ты купил Ясе такую игрушку?! Как я ей это объясню?! Ей родной отец в жизни ничего подобного не дарил!

Тарханов молчит. Смотрит сверху-вниз. Такой спокойный и ничуть несмущённый. И даже не злой.

— Скажи, что это от тебя подарок, — заявляет он.

— Но я хотела что-то поскромнее…

— Один подарок — хорошо. Несколько подарков — ещё лучше. Я не понимаю, зачем ты делаешь из мухи слона.

— Потому что… Потому что… — все слова внезапно куда-то деваются. Не знаю, как объяснить. Не знаю, как донести этому бесчувственному чудовищу, что так нельзя поступать. Потому что... Потому что... — Потому что это неправильно.

— Неправильно? — переспрашивает Тарханов. — А что неправильного?..

Всё. Всё неправильно.

Неправильно, что жизнь отняла у меня родителей. Неправильно, что моя больная тётка измывалась надо мной. Неправильно, что мой муж плевал на меня. Неправильно, что моя доченька осталась без отца. Неправильно, что её здоровье каждую секунду под угрозой. Неправильно, что я злюсь на единственного человека, который решил сделать ей баснословно дорогой подарок, хотя до этого я его проклинала всеми возможными словами…

— Ира, — Дамир внезапно берёт меня за плечи и заставляет посмотреть ему в лицо, — я не верю в сказки очень давно. Но твоя дочь наверняка верит. Как и ты. У вас с ней много общего.

— О чём ты? — обидчиво поджимаю губы. — Я тоже ни во что такое не верю…

— Веришь. Ещё веришь.

Он зачем-то снова притрагивается к моему лицу. Вряд ли дело опять в сахарной посыпке. Но ни тогда, ни сейчас я не испытываю неприятных чувств. Замешательство, волнение… И ещё тепло — руки у Дамира такие тёплые.

— Продолжай верить, — будто бы просит Тарханов. — Потому что, разучившись один раз, обратно научиться уже не получится.

Не понимаю, почему я думаю о какой-то странной ерунде… Почему думаю о том, какой Дамир сейчас красивый и… настоящий. А ещё о том, как мне страшно случайно разбить этот волшебный шар у меня в руках. И о том, что мой тиран, возможно, не такой уж и тиран… И вообще, он на самом деле просто невероятный мужчина.

Я должна бы снова на него накричать, наругаться, снова начать спорить с ним… Но я не хочу.

Я хочу смотреть ему в глаза. И ещё хочу, чтобы его тёплая ладонь также согревала мне кожу.

И душу…

Ира…

Маленькая рыжая девочка с глазами цвета неба…

Она права — это неправильно.

В мире всегда всё неправильно. Правила создают люди, чтобы было, что нарушать. А дальше только тем и занимаются, что идут наперекор собственным правилам.

Не в моих правилах нанимать на работу совершенно некомпетентного сотрудника. Не в моих правилах заводить личные контакты. Не в моих правилах заглядываться на женщин, даже самых привлекательных.

Да я бы никогда и не обратил внимание на Ирину по многим причинам. Она не в моём вкусе. Она из совершенно другого мира — не настолько циничного и алчного, как мой. Она — мать-одиночка, помешанная только на своём ребёнке, что, в общем-то, нормально.

Но она живая. Она эмоциональная, но искренняя в своих эмоциях. Она — неподдельное маленькое сокровище, которое так отчаянно стремилась уничтожить сама жизнь.

Не знаю, как у неё получилось сохранить эту внутреннюю чистоту. У меня не получилось. Ни у кого из нормальных взрослых людей не получается.

А Ире как-то удалось…

И, да, это неправильно. Совсем, совсем неправильно. Так не должно быть.

Нужно ломаться и грубеть, чтобы после ломать всех прочих. Нужно уметь давать сдачи и действовать жёстко. Ира ничему из этого не научилась.

Наверное, именно поэтому я взял её к себе на работу.

Наверное, именно поэтому сейчас не хочу оставлять её одну.

Никогда не хочу. Ни сейчас, ни через час, ни завтра, ни через год.

Это очень неправильно.

Это ужасно, глупо и… прекрасно.

— У тебя телефон звонит, — говорю с неохотой, отстраняясь на шаг.

— Д..да… — роняет Ирина.

И ещё несколько секунд мы продолжаем смотреть друг другу в глаза. Я отворачиваюсь первым.

Она тем временем лезет в карман пальто, потом что-то читает на экране.

— Опять Егор спрашивает, как дела? — не удерживаюсь я от сарказма.

Однако Ира не отвечает. А я наблюдаю за тем, как бледнеет её лицо. Она что-то пишет-пишет, потом пробует звонить. Городской Wi-Fi даёт очень слабый сигнал, и звонок не проходит. Ира судорожно печатает новое сообщение. И я начинаю всерьёз беспокоиться.