Чтение онлайн

Когда он проник в меня сразу, с расчётливой жестокостью, из моего горла вырвался хриплый крик, проглоченный пространством.

Леон двигался внутри меня с неумолимой силой и темпом, каждый выпад эхом отражался от бетона, каждый выпад толкал меня к холодной стене. Чувство того, что меня так трахают, так разоблачают, подталкивают меня к краю, где страх и удовольствие смешиваются, пока они не станут одним целым.

Её руки исследовали моё тело, как будто они знали его лучше, чем я сама. Он сжимал мои бёдра, кусал меня за затылок, задевал зубами обнажённые плечи, пока он наполнял меня точными ударами, с пронзительной одержимостью.

— Эта киска моя, — рычал он на мою кожу. — Только моя. Ты понимаешь это, Анджела?

Я пыталась ответить, но могла только стонать, с открытым ртом и выгнутым телом, чтобы получить каждый выпад с голодом и отчаянием. Удовольствие поднималось, как электрический ток, по позвоночнику, захватывая всё, заставляя весь мир сводиться к этому моменту, к этому человеку, к этой области.

Когда он вошёл ещё глубже, прижав мой клитор к основанию позвоночника, мой оргазм взорвал меня изнутри с силой, которая оставила меня слепой, немой, сломленной, и всё же Леон не остановился.

Он продолжал трахать моё дрожащее тело сильными, ритмичными выпадами, пока с хриплым притяжательным стоном он не вылился в меня, сжимая мои ягодицы так сильно, что на них останутся следы на несколько дней.

Мы оставались такими какое-то время, привязанные друг к другу, с ветром, прорезающим кожу, холодным бетоном под моими пальцами, и теплом от него, отмечающим каждую мою часть, которую я всё ещё могла чувствовать.

Когда он вышел, поправляя одежду со спокойствием того, кто знал, что снова победил, он схватил меня за подбородок и заставил посмотреть на него.

Его глаза, чёрные, как безлунная ночь, говорили то, на что не решались слова.

Ты моя.

Так было всегда.

Всегда будет.

И я, не имея сил бороться, не желая бежать, всё приняла, опять, целиком и на коленях... даже стоя.

Утро казалось обычным. Небо всё ещё несло низкие, тяжёлые облака, окрашенные в серый цвет, рассеивая тусклый свет, который оставлял всё внутри квартиры окутанным бледным оттенком, больным. Стол в гостиной был покрыт моими рабочими материалами: разбросанные листы, открытая тетрадь, уже холодные кофейные кружки. Курсор мигал на незавершённом файле графического дизайна, который он должен был доставить несколько дней назад, но который казался неуместным перед лицом вихря, которым была моя жизнь.

Я пыталась сосредоточиться. Я пыталась заставить глаза следовать линиям, выбирать цвета, исправлять шрифты. Но мой разум был в другом месте, всё ещё отражая шепчущие приказы, прикосновения, выгравированные на плоти, тяжесть последних ночей с Леоном. Как будто моё тело существовало в состоянии постоянной бдительности, разрываясь между необходимостью доставить ему удовольствие и растущим страхом перед всем, что было за пределами того, что он позволял мне видеть.

Звук улицы был далёким, приглушенным толстыми стенами здания. Эхом раздавались сигналы проезжающих машин, на ветру терялись обрывки разговоров. Какая-то песня ускользала из радио в соседней квартире. Всё было нормально. Всё было повседневно. Однако было что-то не так. Что-то, что не принадлежало этому утру.

В тот момент, когда я оторвалась от экрана, измученная, желая только немного подышать, я увидела её.

На другой стороне улицы, совершенно неподвижно, стояла женщина.

Она была не просто прохожей. Она не ходила, не возилась с мобильным телефоном и не отвлекалась ни на что. Она стояла там, неподвижно, как статуя, высеченная в напряжении, смотрящая прямо вверх. На мой балкон...

Моя кровь заледенела ещё до того, как мой разум обработал то, что я видела.

Женщина была высокой, худой, с каштановыми волосами, собранными в свободный пучок, как будто она сделала его в спешке или гневе. На ней было тяжёлое пальто и тёмные брюки, почти бесцветные. Но что меня действительно зацепило, так это глаза. Даже на расстоянии, даже с запотевшим оконным стеклом между нами, я чувствовала тяжесть её взгляда на меня: взгляд, который ничего не искал, не исследовал, взгляд, который обвинял.

Я была парализована на несколько секунд, моё сердце билось в беспорядочном ритме. Курсор продолжал мигать на мониторе, ожидая моих действий, но я застряла в этом моменте, в этой немой встрече между двумя женщинами, разделёнными улицей и пропастью.

Она знала.

Кем бы она ни была, она знала, кто я. Он знала, где я. Она знала, что внутри есть женщина, которая была травмирована, одержима, сломана и сформирована руками мужчины, которого она, вероятно, знала лучше, чем я когда-либо знала.

Я сделала шаг назад, воздух в квартире внезапно стал слишком плотным, слишком горячим. Я почувствовала, как холодный пот прорастает на затылке, сочится между грудями. Женщина оставалась неподвижной, просто наблюдая, как будто ожидала, что я что-то сделаю. Как будто моё простое существование в этом пространстве было оскорблением.

На мгновение я подумала о том, чтобы закрыть шторы. О том, чтобы спрятаться, как испуганный ребёнок. Но что-то во мне, какое-то волокно, только что растянутое до предела, удерживало меня на месте. Мне нужно было это увидеть. Мне нужно было знать.

Женщина не улыбнулась. Она не махнула рукой. Он не проявила никаких эмоций, кроме этого напряженного, гнетущего присутствия, а затем, не торопясь, сделала шаг назад и ещё один, пока толпа на тротуаре не поглотила её медленно, как зыбучие пески.

Исчезла. Оставляя позади только эхо своего взгляда, горящего на моей коже, и вопрос, который застрял между моими рёбрами: кто ты? И что ты знаешь о нём, чего я ещё не знаю?

Ночь упала со странным весом, более толстым, чем обычно, как будто сам воздух в квартире был загрязнён взглядом, который в это утро пересекал стекло. Я старалась заниматься работой, фильмами, книгами... всем, что могло заглушить беспокойство, кипящее под кожей, но ничто не заполняло пространство. Леон не появился. Ни одного сообщения. Ни приказа. Как будто он испарился на ветру вместе с женщиной с улицы. Внезапно одиночество здесь показалось не столько выбором, сколько приговором.

Я проснулась от первого робкого солнечного луча, просачивающегося сквозь жалюзи. Квартира выглядела так же: далёкий звук машин, горький запах растворимого кофе на кухне, ветер слегка покачивал занавеску. Однако было что-то не так, что вибрировало на полу, в воздухе и на стенах.

Я почувствовала это, прежде чем увидела.

Когда я открыла дверь, чтобы взять газету, сердце уже билось по-другому, тяжело, предупреждено.

Потом я увидела… На ковре прямо перед порогом покоилось маленькое птичье тело.

Мёртвое...

Крылья расправлены под неправильными углами, как будто они были сломаны. Шея скручена в одну сторону, глаза открыты в пустоте, которая, казалось, нацелена прямо на меня. Засохшая кровь окрашивала белые перья, превращая их в гротескные пучки и прикрепляясь к окоченевшим лапкам, тонкой нитевидной линией, разорванным куском бумаги, грязным и дрожащим под ветерком.

Я медленно присела на корточки, чувствуя, как мои ноги шатаются, а руки потеют.

Бумага была маленькая, оторванная от какого-то листа. Почерк, кривой и неровный, выглядел так, как будто он был нацарапан яростью: