Чтение онлайн

Я наблюдала за ним, делая вид, что смотрю в окно.

Он был слишком спокоен. Слишком рядом.

И слишком опасен.

Инквизитор.

Слово будто вспыхивало внутри, жгло, как клеймо.

Я знала… нет, не я. Она знала таких, как он. Таких, как Ланс. Их глаза, их приказы, их стальные руки. Видела сожжённые деревни, слышала крики, наблюдала, как земля впитывает кровь. А я впитала это с остатком ее сознания, что досталось мне.

Но он сидел сейчас у огня, лениво растирая ладонью пыль с колена, и всё в нём было… живым.

Настоящим.

Не страшным.

Что со мной не так?

Я прижалась спиной к стене, сжав колени и накрыв себя чужим плащом. Он всё ещё пах костром, кожей и хвоей. Пах им.

Может, я сошла с ума.

Может, это лес свел меня с ума.

Глупо. Глупо доверять инквизиторам.

Глупо дышать рядом с ними одним воздухом и не бояться.

Глупо верить их прикосновениям, их голосам, тем взглядам, от которых в груди тошнотворно тепло.

Но разве глупо — доверять своим истинным?

Я видела метку.

Она пульсировала под кожей каждый раз, когда они были рядом. Словно отзывалась на их дыхание. Словно знала, что они — мои.

Я ведь не выбирала их.

Но и не отвергла.

Потому что между нами не просто страсть. Не просто случайная интрижка. Между нами — что-то древнее, дикое, сильное, что тянет, вяжет, вплетается в кости.

Я вспомнила, как один из них — Ланс — склонился надо мной, собирая слёзы губами. Как Арно смотрел, будто хотел убить тех, кто посмел меня напугать.

Инквизиторы.

Но тогда — они были щитом. А не мечом.

Я посмотрела на Арно снова.

Он заметил. Взгляд нашёл мой.

Глаза у него были серые, стальные, почти холодные… но не в тот момент.

Сейчас они были настороженными. Внимательными. Человеческими.

Если это безумие — может, я не одна в нём.

И вдруг мысль: если он захочет убить меня — сделает это быстро.

Но если хочет защитить… может, я действительно в безопасности.

Огонь медленно оживал, лениво облизывая сухие моховые щепки и вползая в трещины поленьев. Тёплый свет заиграл на стенах, прогоняя сине-серую темноту, что ползла из углов.

Арно молча встал, пошёл к груде дров у входа. Я услышала, как скрипнула дверь, как ветка задела косяк, как под его шагами затрещал иней на земле.

Он вернулся почти сразу — с охапкой поленьев в одной руке и каким-то молчаливым, спокойным упрямством в походке. Присел у очага, положил дрова рядом, бросил одно в огонь, дождался, пока то вспыхнет, и только после этого отряхнул руки и выпрямился.

Я не шевелилась.

Он подошёл ко мне неторопливо, словно не хотел испугать. Или, наоборот, ждал, что я испугаюсь.

Остановился рядом.

Рассматривал. Не с вожделением и не с опаской. А будто пытался увидеть что-то за мной, за моей кожей, за тем, что я сейчас собой представляю.

— Как ты? — спросил он наконец. Голос был тихий, чуть охрипший. Не допрос. Не приказ. Просто вопрос.

И почему-то… от него защемило внутри.

От простого, честного: как ты?

Оттого, как он это сказал.

И оттого, что, наверное, мне уже было не всё равно.

Я посмотрела на него. На Арно.

На инквизитора, стоящего рядом с ведьмой у чужого очага.

И вдруг всё накатило: страх, усталость, бесконечное ощущение бега по кругу.

— Я не знаю… — прошептала я. — Я правда не знаю, как я.

Он не отводил взгляда. Ждал.

— Я не смогу прятаться здесь вечно. Это… — я сглотнула. — Всё это глупо. Абсурдно. Я не понимаю, почему вообще согласилась прийти. Почему пошла за вами.

Голос дрогнул.

Я отвернулась, чтобы не видеть, как в глазах снова собирается влага.

— Мне надо вернуться. Я должна…

Но не успела договорить.

Он шагнул вперёд резко, почти рывком развернул меня к себе, и вдруг… обнял.

Без слов, без предупреждений — просто притянул к себе, крепко, решительно. Его руки обвили мою спину, прижали к его телу, и я вдруг оказалась захваченной этим теплом, этой твердостью, этой непрошеной, но нужной опорой.

Я судорожно вдохнула — и носом уткнулась ему в грудь. Запах — дым, кожа и что-то… его. Настоящее.

И от этого запаха стало легче. Не безопасно — нет. Но хоть чуть-чуть — тише.

— Может, — пробормотал он над моим ухом, — это и правда глупо.

— Может — и странно.

Он крепче обнял.

— Но я никому не позволю навредить тебе. Никому, слышишь?

И в этих словах не было пафоса. Только твёрдость.

И что-то внутри меня — впервые за долгие дни — позволило себе чуть-чуть расслабиться. Хоть на миг.

Потому что я ему верила.

Его голос всё ещё звучал у меня в ушах, низкий, твёрдый, обволакивающий, как оберег. Я не знала, что ответить. В груди теснилось слишком много — страх, смятение, неверие, и вдруг, почти на грани, — желание.

Он не отстранялся. Не отпускал. Его руки лежали на моей спине, неподвижные, но такие тёплые, что под пальцами казалось — кожа плавится. Я подняла голову. Медленно. Осторожно. Мы смотрели друг на друга, и воздух между нами стал тяжёлым, влажным от несказанного.

Я не думала.

Не выбирала.

Просто потянулась вперёд.

Наши губы встретились резко, будто оба сорвались в ту самую секунду, когда было уже невозможно держать себя в руках. Он поцеловал меня так, будто пытался вложить в этот поцелуй всё: запретное, вытесненное, сдерживаемое.

Это был не нежный, не робкий поцелуй.

Это был голод.

Его ладонь легла на мою щёку, вторая сжалась у меня на талии, притягивая ближе, сильнее, будто боялся, что я исчезну. А я… я жадно отвечала, пальцы вцепились в его рубашку, дыхание смешалось с его, губы дрожали, но не от страха — от острого, безумного желания быть ближе.

Я чувствовала, как его поцелуй меняется — становится глубже, медленнее, насыщеннее, как он пробует мои губы, будто запоминает. Я открылась, не сопротивляясь, впуская его язык, дрожа под напором этого первого, настоящего касания.