Чтение онлайн

— Не придут, — уверенно перебил он. — Сегодня точно не придут. У них теперь другие проблемы — с ментами разбираться. А если и придут, то я встречу. Иди, — повторил он. — Выспись. Завтра будет новый день.

Я не спорил. Сил не было.

Вышел на улицу. Ночь, холодно, фонари светят тускло, под ногами хрустит ледок. Обогнул ресторан, вошёл в подъезд, поднялся на третий этаж. Ключи нашёл с третьей попытки — пальцы не слушались, промахивались мимо скважины.

В квартире было темно и тихо. Я даже свет включать не стал. Прошёл в спальню на автомате, скинул куртку прямо на пол, ботинки отпинал куда-то в угол. Упал на кровать лицом в подушку.

И отключился.

Солнце ударило в глаз — яркое, наглое, сквозь неплотно задёрнутую штору.

Я перевернулся на другой бок, зарылся лицом в подушку, пытаясь поймать остатки сна.

Тело ломило. Каждая мышца отзывалась тупой болью, будто я не на кровати спал, а на бетонном полу. Шея затекла, плечи ныли, колени противно скрипели при любом движении.

Рука потянулась к тумбочке на автомате. К телефону. Позалипать в ленту, пролистать мемы, полчаса тупо смотреть в экран, проваливаясь в утреннее ничегонеделание…

Меня будто подбросило.

Воспоминания накрыли одним рывком — аномалия, Орб, больница, драка, горящая кровь, Олег с его лианами, Витька, ловящий пулю голой рукой.

Прокрастинация? Я мысленно усмехнулся. Какая, к чёрту, прокрастинация?

Через несколько дней мир рухнет в хаос, а я тут собрался ленту листать, котиков смотреть. Встал рывком, не давая себе времени раскачиваться. Ноги чуть подкосились, но я устоял.

Душ занял пять минут. Горячая вода хлестала по лицу, по спине, чуть расслабила мышцы, но общая разбитость никуда не делась. Я натянул чистую футболку, джинсы, сунул ноги в кроссовки и спустился вниз.

В ресторане пахло кофе. Настоящим, сваренным в турке, с лёгкой горчинкой, которая разъедала затхлый запах вчерашней драки и моющих средств. Виктор сидел за барной стойкой, держа в руках чашку.

— Рано встал, — прокомментировал он, увидев меня. — Я думал, ты до обеда проспишь.

— Тот, кто встаёт поздно в наше время, быстрее умирает, — ответил я, подходя к стойке.

Виктор хмыкнул, но ничего не сказал. Отхлебнул кофе, поставил чашку на блюдце.

Я встряхнулся, разгоняя остатки сна. Провёл рукой по лицу, прогоняя туман.

— Будешь есть?

— А то. — Он отодвинул пустую чашку. — Я с голодухи уже турку готов был сожрать.

Я прошёл на кухню. Включил свет над плитой. Открыл холодильник, пробежал взглядом по полкам. Если завтрак, то пускай это будет «Москва яйцам не верит» — отцовское название для шакшуки, которое прижилось и стало родным.

Я разжёг конфорку. Газ чихнул, вспыхнул синим огнём, и я поставил сковороду — чугунную, тяжёлую, вторую из набора. Первую, которую я почти не использовал, я взял с собой в аномалию и превратил в ржавый прах.

Эта была другой — с гладким, выгоревшим дном, с бортиками, впитавшими масло сотен и тысяч готовок. Я налил оливкового масла — щедро, чтобы покрыло дно, — и ждал, пока оно начнёт стрелять мелкими искрами, разогреваясь до нужной температуры.

Лук достал из сетки — две головки, плотные, с сухой шелухой, которая захрустела под пальцами. Нож вошёл в мякоть с упругим сопротивлением, и я начал нарезку.

Мелко, почти в пыль — чтобы отдал сок, растворился в масле, но не хрустел на зубах, не отвлекал от главного. Кубики сыпались на доску, влажные, полупрозрачные, с перламутровым блеском среза. Нож ходил легко, привычно — движение запястьем, от себя, и гора растёт, пахнет остро и сладко одновременно.

Перец — два красных, мясистых, с тугими боками. Я разрезал их пополам, вычистил семена, белую горькую мякоть, и нарезал соломкой — тонкой, ровной, как спички. Полоски легли на доску рядом с луком, яркие, глянцевые, пахнущие сладостью и свежестью, с лёгкой горчинкой, которая уйдёт при жарке.

Помидоры — три крупных, спелых, с налитой тяжестью в ладони. Я надрезал кожицу крест-накрест, обдал кипятком из чайника, и шкурка слезла сама, обнажив алую, мясистую плоть, исходящую соком. Пальцы стали липкими, красными, пахнущими солнцем и травой.

Я нарезал их крупными кусками — прямо так, бесформенно, пусть в сковороде сами разойдутся, оставив только мякоть, а оставшиеся кусочки шкурки, которыми я не стал заморачиваться, потом отслоятся, отдадут цвет и растворятся в общем объеме.

Масло на сковороде уже шипело, когда я отправил туда лук. Он упал в золотистую гладь и зашкворчал — громко, яростно. Я взял лопатку, начал помешивать. Пара минут — и лук сдался, отдал маслу свою сладость, растворился почти до неузнаваемости.

Перец полетел следом. Я добавил его к луку, перемешал, и сковорода запела по-новому — мягче, слаще. Перечные полоски начали оседать, терять упругость, становясь гибкими, маслянистыми, впитывая в себя луковый аромат. Запах поплыл по кухне — густой, сладковатый, с травянистыми нотами, которые смешивались с чесночным дыханием, оставшимся от вчерашнего ужина.

Помидоры — следом. Я вывалил их на сковороду, и они зашкворчали громче всех, выпуская сок, смешиваясь с маслом и овощами. Жидкость закипела мгновенно, поднявшись красными пузырями, и я начал работать лопаткой — придавливал, разминал, помогал помидорам отдать себя целиком. Они разваливались на волокна, превращаясь в густую, ароматную массу, которая темнела прямо на глазах.

Я всыпал соль — крупную, морскую, щедрой щепотью. Перец — свежемолотый, чёрный, с резким цветочным ароматом. И щепотку сахара — чтобы убрать кислоту, чтобы сбалансировать вкус, сделать его круглым, глубоким.

Ложка томатной пасты — густой, тёмно-бордовой, с концентрированным запахом, — добавила плотности, превратила овощную подливку в настоящий соус, насыщенный, упругий.

Соус булькал, пускал пузыри, густел прямо на глазах. Масло собиралось оранжевыми кольцами по краям, выходило на поверхность, смешиваясь с томатным соком в эмульсию, которая блестела под светом, переливалась от алого к терракотовому.

Я убавил огонь до минимума, взял миску с яйцами — шесть штук, крупных, с тёплой матовой скорлупой. Разбивал по одному — аккуратно, ударяя о край миски, разводя скорлупу пальцами, выпуская содержимое в соус.

Первое яйцо опустилось в красную гущу, желток остался целым — выпуклый шар, яркий, солнечный, окружённый прозрачным, ещё жидким белком. Второе легло рядом, третье — в центр, четвёртое закрыло свободное пространство. Желтки плавали в томатном море, как маленькие солнца, отражая свет, не смешиваясь с красным.

Пятое и шестое — на всякий случай, чтобы Витьке хватило, чтобы он не стеснялся взять добавки.

Белок начал схватываться мгновенно — края побелели, стали матовыми, плотными, закрывая прозрачность. Я смотрел, как он медленно тянется к желтку, обволакивая его снизу, создавая упругую подушку, которая будет держать форму. Желтки оставались жидкими — я специально не стал их прокалывать, не стал вмешиваться, давая природе сделать своё дело.