Чтение онлайн

– Эге, папаша, неважно ты выглядишь!
– крикнули они Календарю. Смотри, доконает тебя эта осень.

– Доконает, - вздохнул Календарь.

– Да ты присаживайся, чего стоишь?

– Надо идти, - сказал Календарь, - нет времени.

– Это у тебя-то нет времени?
– рассмеялся Восьмой День Недели.
– А что же нам тогда говорить? На нашу долю и вообще времени не досталось.

– Да, - проворчал Двадцать Пятый Час, - ночей не спишь, все стараешься попасть в ногу с временем - никак не удается. Дождешься двадцати четырех часов, только попробуешь приткнуться - глядь - уже час ночи.

– Или первое декабря, - вставило Тридцать Первое Ноября.
– Сразу после тридцатого.

– А я уж как извелся с этими воскресеньями и понедельниками! Так держатся друг за дружку, как будто их кто-то связал.
– Восьмой День Недели с укором посмотрел на Календарь.
– А все ты, папаша, виноват. Нет у тебя порядка.

– Как это нет порядка?
– обиделся Календарь.
– Я за порядком сам слежу, у меня каждый день на учете.

– А толку-то от этих дней!
– воскликнуло Тридцать Первое Ноября. Каждый из них отбирает у тебя день жизни.

– Отбирает, это правда...

– Слышь, папаша, ты бы плюнул на них, а? Взял бы лучше нас - мы бы у тебя ни минутки не тронули.

– Вас?
– с сомнением посмотрел на них Календарь.

– Ну конечно, нас!
– сказал Восьмой День Недели.
– У нас бы время никуда не двигалось, на месте стояло. Ни четвергов, ни пятниц, ни суббот живи, ни о чем не думай.

– И все время ночь, - подхватил Двадцать Пятый Час.
– Спи себе, знай, похрапывай!

– Это бы ничего, - улыбнулся Календарь.
– И все листки целы?

– Все до одного! Если время стоит - куда им деваться?

Календарь сел, аккуратно подобрав листки.

– Я бы тогда в библиотеку поступил, - мечтательно произнес он.
– Там с книгами хорошо обращаются. Взял, почитал, на место поставил... Вот жизнь!

– Выдана книга тридцать первого ноября...

– В восьмой день недели...

– В двадцать пять ноль-ноль...

– Вернуть книгу тридцать первого ноября...

– В восьмой день недели...

– В двадцать пять ноль-ноль...

– Постойте, постойте, - забеспокоился Календарь.
– Это как же? Одну книгу читать целый год?

– А что - разве много? Если время стоит - чего там его экономить?

Это сказало Тридцать Первое Ноября. А Восьмой День Недели добавил:

– Да и читать-то никто не будет. Время стоит - значит, все стоит, разве не понимаешь?

– Все стоит? И жизнь, и все остальное?

– Стоит, папаша, стоит! И тебе - прямая дорога на пенсию. Наработал свое, довольно!

– А как же библиотека?

– На кой она тебе? Плюнь, не думай!

Календарь встал, расправил свои листки.

– Ну, вот что, нечего мне тут с вами время терять. Поговорили и хватит!

– А осень, папаша? Она же не пощадит!
– напомнил Двадцать Пятый Час.

– Ну и ладно!

– Ох, смотри, доведут тебя твои дни!

– Вы мои дни не судите, - рассердился Календарь.
– Не вам их судить! Они у меня все при деле. А вы что? Так, в стороне? Значит, вы вроде и не существуете.

Календарь оторвал от себя листок.

– Вот, потерял с вами целый день. Возьмите себе - на память о потерянном времени.

И он зашагал по лужам. Но теперь уже в них не глядел. Календарь смотрел высоко и далеко - туда, где кончается его жизнь и начинается жизнь других календарей, которые сейчас выходят из печати.

ХУДОЖНИК

Жил на свете Художник.

Однажды, еще в детстве, он нарисовал портрет старика. Старика этого он выдумал, но на портрете старик получился совсем как живой. Маленький Художник никак не мог расстаться со своей работой: он все что-то добавлял, подмалевывал и так увлекся, что старику это надоело. Он сошел с портрета и сердито сказал:

– Довольно! Ты меня совсем замучаешь!

Маленький Художник растерялся: ему не приходилось прежде иметь дело со стариками, которые сходят со своих портретов.

– Кто вы такой?
– спросил он.
– Может быть, колдун?

– Нет, не то!

– Фокусник?

– Не то!

– Ага, теперь я понимаю, - догадался мальчик.
– Вас, вероятно, зовут Нето. Только я, признаться, никогда не слыхал такого имени.

– На этот раз ты угадал, - сказал старик.
– Меня действительно так зовут. И знаешь почему? Все, кто имеет со мной дело, считают, что я - это совсем не то, что им нужно.

– А какие у вас дела?
– спросил мальчик.

– Ну, - важно ответил старик, - работы у меня достаточно. Все лучшее, что создано на земле человеком, - создано при моем участии. Когда-нибудь ты это поймешь.

И старик удалился на свой холст.

Маленький Художник теперь уже не осмеливался прикасаться к нему. Он спрятал портрет старика и вскоре о нем забыл.

Шли годы. Маленький Художник вырос и стал настоящим Художником. Его искусство признали и полюбили, его картины украшали залы лучших картинных галерей. Многие завидовали Художнику - его славе, его успеху, считали Художника счастливым человеком.

А на самом деле это было не так.

Художник был недоволен своими картинами. Они доставляли ему радость лишь тогда, когда он над ними работал. А кончалась работа - и возникали сомнения. Каждая новая картина казалась ему неудачей.

Однажды, вернувшись домой с очередной выставки своих картин, он долго не мог уснуть. Он перебирал в уме картины, и ему было досадно за людей, которые ими восхищались.

– Не то, все не то!
– воскликнул Художник.

И вдруг перед ним появился старик. Это был тот старик, которого Художник нарисовал в детстве.

– Здравствуй, - сказал старик, - ты меня, кажется, звал?

– Кто вы такой?
– удивился Художник.

– Ты, видно, меня не узнал, - огорчился старик.
– Вспомни портрет, который ты когда-то нарисовал.

– Не говорите мне о моих работах, - попросил Художник - Ничего у меня с ними не получается, сколько ни бьюсь. И почему только всем нравятся мои картины?

– Как это всем?
– возразил старик.
– Мне, например, не особенно нравятся.

– Вам не нравятся мои картины?