Чтение онлайн

Потом возвращается боль.

Всегда резко, без предупреждения.

Она не даёт времени понять, где я и что происходит — просто накрывает, вырывает из темноты и удерживает в реальности ровно настолько, чтобы почувствовать всё до конца. Клыки входят в шею снова, и тело уже узнаёт это, сжимается заранее, но это знание не облегчает — наоборот, делает ощущение глубже, острее, почти невыносимым. Кожа поддаётся, расходится под давлением, и боль вспыхивает мгновенно, расходясь по нервам, отдавая в плечи, в спину, в голову, словно цепляя всё сразу.

Я дёргаюсь, но это движение слабое, запаздывающее, больше рефлекс, чем попытка вырваться. Он удерживает сразу — точно, без лишнего усилия, но так, что сопротивление гаснет, не успев развернуться. Его тело сверху чувствуется тяжело, плотно, и это ощущение не отпускает оно держит, фиксирует, не даёт исчезнуть раньше времени.

Иногда сквозь боль пробивается его голос — тихий, низкий, почти у самой кожи, и в нём нет ни спешки, ни суеты, только напряжение, сдержанное, плотное. Он касается, удерживает, направляет, и это присутствие становится таким же неотделимым от происходящего, как сама боль.

Он пьёт жадно, глубоко, и это ощущается не только в ране. С каждым глотком что-то уходит изнутри, вытягивается, оставляя после себя пустоту, которая растёт, расширяется, делая тело всё легче и одновременно тяжелее, будто из него вынимают основу. Боль пульсирует вместе с сердцем, каждый удар отдаёт прямо в шею, разрывая изнутри, не давая привыкнуть, не давая отстраниться.

Дыхание сбивается, становится коротким, поверхностным, и в какой-то момент становится невозможно удерживать себя в сознании. Мир начинает уходить, сначала медленно, потом быстрее, расплываясь по краям, гаснущими звуками, тускнеющим светом.

И снова — темнота.

Потом снова тепло у губ.

Глоток.

Ещё один.

Слабое возвращение, которое длится всего несколько секунд, прежде чем снова раствориться.

И снова боль.

И снова его руки, его вес, его дыхание слишком близко.

Это повторяется.

Снова и снова.

Без счёта.

Без промежутков, которые можно было бы удержать.

Только круг, в котором есть лишь несколько точек: тепло, боль, его присутствие — и пустота между ними, в которую я каждый раз проваливаюсь, не удерживаясь дольше, чем на мгновение.

Я выныриваю резко, как из глубины, где уже не осталось ни воздуха, ни звука. Вдох срывается сам — жадный, неровный, болезненный, будто лёгкие не сразу понимают, как снова работать. Грудь сводит, горло обжигает сухостью, и на секунду кажется, что я просто не смогу вдохнуть ещё раз.

Мир возвращается кусками.

Слишком ярко.

Слишком резко.

Я открываю глаза, цепляясь за это ощущение, как за единственное, что держит меня здесь, и сразу вижу его рядом.

Слишком близко.

Он отстраняется не полностью — только настолько, чтобы смотреть. Челюсть сжата, так, что это видно даже в том, как напряжены скулы. Дыхание тяжёлое, неровное, как будто он сам только что вынырнул из чего-то, из чего не хотел выбираться.

Взгляд на мне.

Резкий.

Собранный.

И в нём есть раздражение — не вспышка, не эмоция, а сжатое, удерживаемое внутри недовольство.

Он проводит языком по зубам, медленно, будто проверяет что-то, и только потом выдыхает сквозь них, глухо, с нажимом: Чуть не перегнул...

Слова звучат тихо, но жёстко, больше для себя, чем для меня.

Он отводит взгляд на секунду, проводит рукой по волосам, сильнее, чем нужно, будто пытается сбросить это состояние, вернуть контроль. Пальцы задерживаются на затылке, сжимаются, потом разжимаются.

Дыхание выравнивается не сразу.

Он делает ещё один вдох, глубже, с усилием, и только после этого снова смотрит на меня.

Он смотрит снова.

Прямо.

— Открой глаза нормально.

Голос ниже.

Я пытаюсь сфокусироваться, но всё плывёт. Картинка не держится.

Он не ждёт.

Пальцы ложатся на подбородок, поднимают лицо, фиксируют.

— Сда смотри.

Ближе.

Дыхание касается кожи.

Я смотрю.

Сначала мимо. Сквозь.

Пальцы сжимаются сильнее.

— На меня.

Резче.

И в какой-то момент взгляд цепляется.

Остальное расплывается окончательно. Остаётся только он — слишком чёткий на фоне всего остального.

Дыхание выравнивается медленно.

С усилием.

Но глубже.

Он замечает. Взгляд сужается, скользит по лицу, возвращается к глазам.

— Вот.

Тихо.

Пальцы ослабевают, но не уходят. Скользят по линии челюсти, удерживая.

Он ближе, чем нужно.

Слишком.

— Если останемся здесь.

Короткий вдох.

Я не остановлюсь.

Он смотрит, не мигая.

Он не отпускает сразу, взгляд держит жёстко, не давая мне уйти в сторону.

Поняла? Поняла...
– выдыхаю я, и голос всё ещё слабый, срывается.

Он смотрит дольше, чем нужно, будто этого недостаточно. Пальцы на подбородке медленно ослабевают, скользят по линии челюсти и только потом исчезают.

Отлично.

Коротко. Сухо.

Он отстраняется, проводит рукой по волосам, сжимает пальцы на затылке и выдыхает через зубы. Взгляд возвращается сразу, цепляется.

— Вставай.

Голос ниже.

Я не двигаюсь сразу, и он делает шаг назад, давая пространство, но остаётся напротив, не отворачиваясь.

Сейчас пойдём.

Он чуть склоняет голову, на секунду замирает, затем выпрямляется.

— Прогуляемся.

Я поднимаюсь как во сне — тело слушается с запозданием, движения медленные, будто не до конца мои. В голове всё ещё гулко, размыто, но я вдруг понимаю, что одета. Та же одежда. Та же, в которой я сюда попала. Я не раздевалась. Ни разу.

Он уже рядом, не касается, но держится близко, как будто этого достаточно.

Мы выходим.

Холодный воздух сразу бьёт в лицо, резко, почти болезненно. Я втягиваю его глубже, чем могу, и на секунду становится легче — яснее, будто кто-то чуть приподнимает тяжесть внутри.

Улица узкая, непривычная. Камни под ногами неровные, старые, гладкие от тысяч шагов. Дома стоят слишком близко друг к другу — высокие, тяжёлые, с тёмными окнами, нависающими сверху.

Пространства мало, воздуха мало, всё сжато, как будто город сам не даёт развернуться.