на главную - закладки

Чтение онлайн

КНИГИ

switch

АВТОРЫ

ЖАНРЫ

Деловая литература

Детективы

Детские

Документальная литература

Дом и Семья

Драматургия

Жанр не определен

Компьютеры и Интернет

Любовные романы

Научно-образовательная

Поэзия

Приключения

Проза

Прочее

Религия и эзотерика

Справочная литература

Старинная литература

Техника

Фантастика

Фольклор

Юмор

Соколиная книга
на обложку

Соколкин Сергей Юрьевич
Шрифт:

* * *

Грустью я обижен и растрачен —на тебя,на жизнь,на белый свет.Я растрачен и переиначен,бьет в глаза холодный белый свет.Это там,где небо было вольнопод крестом могучего орла,там, где песня-сказка,вспыхнув болью,по оврагам-кочкам понесла.Там, где был я верен и уверенв крепости заветного кольца.Сердца жар был волчьей страстью мерянв злых зрачках любимого лица.И теперь под волчий вой,играякак река, —в предчувствии беды —кровь моя бурлящая,дурнаясносит этой крепости следы.Размыкая ветреные рукибезучастной спутницы – судьбы,жаркого дыхания разлукина твоих губах растут клубы.Словно с ветки листв страну иную —с губ слетает поцелуя след.Словно песню спев свою земную —в небо вышел неземной поэт…24 сентября 2008

Одиночество

Во тьме земнойгрущу в окно я,где звезды рушатся на дномоей души, —мне все равно…Ведь одиночество такое,что не вмещается в окно.Но заклинаюсквозь невзгоды:– Любовь бессменна и нежна,неубиваема она.Замки срывая, платья, годы,она придет —твоя жена.Ты задохнешься чуть не плача,когда ошпарят,хохоча,как будто духом первача, —бессмертно молодые губы,рот в рот —органами звуча.25 сентября 2008

Вызов

От тебя я письмо получил —чистый лист —ослепительно белый,как дыханье в казенной ночиили к сделке готовое тело.Я на нем начертал слово «Да!»,хоть себя ненавидел за смелость.Испарились чернила.Звездавместо них на листе загорелась.Твое фото смахнул со стола.Показалось, что ты побледнела…За окошком осенняя мгла…Да, я понял, чего ты хотела…29 ноября 2008

* * *

Через полчаса мне уходить,улетать, сбегать, перегорать,забывать, бросать и не будить…В общем, любовь предавать.Через полчаса мне одномуте полжизни, что ты отняла,в топку паровозную бросать.Сердце отправляя на луну —пусть мертвые хоронят мертвецов…А я на самолете улечу.Предавшие любовь —пешком не успевают.28—30 ноября 2008

Мне 22, я весь в губной помаде

* * *

Мне двадцать два.Я весь в губной помадедевчонок, что целуются, спеша.Я как поэт —извел пять тонн бумаги,но как поэтне сделал ни шиша.Не потому ли по ночам мне верится,что я смогу,поднявшись спозаранку,сдернуть с небаБольшую Медведицуи подаритьСвердловскому зоопарку.Сентябрь 1985

Это не о тебе

Л. Л.Свои чувства, как зверя, затравливаю.Сердце – не кубик Рубика.Я тебя из себя выдавливаю,как засохшую пасту из тюбика.Боль, как крик в катакомбах, глушится.Но все дальше от выхода ты.На натянутых нервах сушитсядуша, застиранная до дыр.Только заново переиначиваетпамять-своднядушу моюи в лицо твое заворачиваетмое сердце, как в простыню.Да! – Я ложью себя не унижу.Да! – Хотел бы тебя вернуть.Я теперь много больше вижуглазами, плакавшими вовнутрь.Я ведь помню тебя не миленькойнедотрогою в белом шарфе,не женою в квартире маленькой,где полы до смешного шатки.Не вышептываюшей губами,когда голос любви иссяк,а разбитою женщиной,с волосами,нервно собранными в кулак.Отдираю тебя…Легче кожу! —слишком присох к тебе.Впрочем,ты, наверно, несчастна тоже,раз звонишь в середине ночи.Давит плечи чугун утраты!Только разве словами сказать?!Больно.В сердце моем распятылюбимой плачущие глаза.1985

Игра

Лед на губах. В глазах.Во все углывмерз лед. Чтоб не упасть – ни шагу.Ты вышла из любви, как из игрывыходят иногда,забросив шайбу.Сегодня праздник льда в моей судьбе.Проиграна любовь,ты взмыла круто.А я еще остался в ней сидеть,словно наказанный на две минуты…1985

* * *

Сегодня я понял, что тебя я люблю.Это было как молния,режущая ночами.Словно ты падаешь, а я ловлю…Но этого не было.И мы молчали.А было то, что, в халате стоя,ты как будто от холода сжалась.Я ж свои поцелуи глотал запоем,чтоб, не дай бог,тебе не досталось.И как сам я себе изменял,до сих пор еще поражаюсь,но хлестала она меня —босоногая эта жалость.Может, это бы и забылось,но уж так повелось меж людьми:каждый!хочет!любви!ненавидя в любви слово «милость».Но входит оно любящей свекровью,не давая побыть вдвоем.И то, что в себе мы зовем любовью,мы жестокостью в других зовем.Ну а может быть, все и не так было,не с такой уж щемящей тоской.Только долго меня словами знобило:«А я думала, ты не такой…»А снилось,ты падаешь,а я – ловлю.Или вместе с обрыва срываемся…Сегодня я понял,что тебя я люблю.Сегодня я понял,что мы прощаемся.1985

Банально о самом банальном

Я знал, что больше женщин не увижу,когда вошел на миг в глаза твои.И сон пришел —глухой и неподвижный,когда за мной захлопнулись они.Я жил тобой,вместить пытаясь в строкислучайный поцелуй, связавший нас.И не искал,от счастья одинокий,я выхода из этих долгих глаз.Но я не знал,как гибельны подушкидля чувства, что насущным хлебом стало.Лишь наше сердце билось в наши души.Я вскакивал,а ты во сне стонала…Проснись скорей —мы будущее губим!Верни меня.Я в память ухожу.Ведь я же на лице своем не губы,а тот – потрескавшийсяпоцелуй ношу.1985

Обидное

Забыт я,но, словно окалину,меня нельзя стереть рукой.Пусть даже я умру когда-нибудь —такой – до одури живой.Пусть солнце сгинет в серой вечности —для всех моя любовь взойдет!Лишь если вымрет человечество,она от голода умрет.Пока ж – аз есмь!Имею тело.И там тебя боготворю.Хотя какое, впрочем, делотебе,что я еще люблю?!Гуляй с моими недрузьями.Там, как и ты,такие есть,что, вылюбившись,лечат память,как неприличную болезнь.Но ты, кто мною меж другимилюбимой будешь,как никто…Ты все же вспомнишь мое имя,хотя б —как грустный анекдот…1985

* * *

Снова эта весна налетела нежданно…Неосознанных чувств разноцветная гамма…И я снова бегу к тебе улицей детства.И я вижу, я вижу глаза твои, мама…И вот так год от года.Из недр зимовьихв атакующей лаве безумных и смелыхнаступают деревья – в буденновках новых,а зима отступает колоннами белых.Молодеет природа, и мы молодеем,ветер чуда гуляет по сонным аллеям.Снова мысли стучат – не дождутся решенья.Вот опять из весны мне пришла телеграмма.Меня ждут мои взлеты,открытья,свершенья.Я в весну побежал.Ты прости меня, мама.Вдруг сдавило в груди,словно после уходалюбимой к другому – в конце романа……С каждой веснойвсе моложе природа,с каждой веснойвсе белей моя мама.1982

По поводу

…Кроме того, при этом сберегаютсялеса нашей Родины, чистота ее рек,озер, воздушного пространства…ВТОРМАФантазии природыне хватаетпосредникумеж ней и интеллектом.Рассыпалась по крышам глуховатои разложила небо в мокрый спектр.Во весь эфир,как вечный будетлянин,утробу почвой вывернув наружу,корнями в память проросла,ветвями,царапаясь,ко мне полезла в душу.Наивная…Я слишком занят. Знала б,куда ее мне? – разве в телевизор…Насторожилась…Желтой стелет вязьюв мое окно,как будто в книгу жалоб:«Для сохранения живой культуры,загубленной с таким к себе доверьем,не лучше ль в землю сеять книги мудрые…Еще, быть может,вырастут деревья…»1985
1-789101112131415161718192021-41
Поделиться с друзьями:
© 2024 xBook

Почта для связи: xbook.shoplift810@passfwd.com