Чтение онлайн

Звоню ей, а в ответ тишина. Набираю снова и снова, а Лисовая молчит. Не отвечает ни на звонки, ни на сообщения. Полный игнор.

В результате, часов в одиннадцать, ошалевший от всей этой херни, срываюсь к ней. Плевать, что поздно, что в такое время в гости не зовут, но мне отчаянно надо увидеть ее, поговорить. Сказать, что…хрен знает что! Внутри столько всего клокочет, что не могу разобраться.

Въезжаю в тихий маленький двор, и в груди давить начинает, от ностальгии по тем временам, когда возвращался сюда, как домой. К ней. Тогда плевать было. По приколу. Сейчас зубы сводит от желания подняться к ней. Знаю, что на порог не пустит, пошлет и, наверное, будет права.

Взглядом нахожу ее окна. Темные.

Уже спит.

Снова пытаюсь дозвониться и снова провал.

Иду к подъезду, набираю номер по домофону, и опять тишина. Не берет трубку. Отключила все, чтобы не беспокоили? Или …ее нет? Ушла куда-то?

Отошел на детскую площадку, подальше, чтобы окна хорошо видеть. Ни огня, ни мимолетного движения, ничего. Это начинает раздражать.

Возвращаюсь к дверям подъезда и не успею позвонить, как они распахиваются. На улицу выходит мужик со здоровенным псом. Смотрит на меня хмуро, подозрительно, но кобель, нетерпеливо натягивает поводок и тащит хозяина прочь, а я беспрепятственно проникаю внутрь.

Через пару минут я уже возле ее квартиры. Сначала прислушиваюсь, пытаясь уловить хоть какой-то звук, доносящийся изнутри. Полнейшая тишина.

Тогда звоню и снова прислушиваюсь. Опять штиль. Продолжаю названивать, скорее от злости и от бессилия, уже понимая, что хозяйки дома нет. Она куда-то укатила, и где ее искать, я не знаю. Я вообще про нее ничего не знаю. Сплошная загадка, ставшая моим наваждением.

Как цепной пес сижу несколько часов в машине под ее окнами, в надежде дождаться ее возвращения.

Бесполезно. Варька где-то шатается, все так же игнорируя мои звонки. Мне все больше хочется достать ее, хоть из-под земли, и задушить к чертям собачьим, потому что это невыносимо.

На самом деле мне не смешно, ни капли. Душит разочарование и боль. Да, именно она. Колет под ребрами, потому что в очередной раз ошиблась.

Мне больно, но вовсе не из-за того, что увидела, а оттого, что жизнь у меня странная, не такая, как должна быть, не такая, о которой мечтала. У меня все не так, все неправильно. Накатывает смертельная усталость. Все надоело. Неманов надоел, игры распутные надоели.

Дома усаживаюсь в старое кресло, подбираю под себя ноги и, уставившись в одну точку, вспоминаю. Насильно вытаскиваю на поверхность события сегодняшнего дня. Перед мысленным взором Ромка, заваливший блондинку прямо на своем рабочем столе. Неприятно, но я продолжаю смотреть, вглядываясь в каждую деталь, анализируя, раскладывая по полочкам, безжалостно сдирая защитный покров со своих эмоций. Копаюсь в них грязными руками, пытаясь найти что-то светлое, чистое. И не нахожу. Зато понимаю простую вещь.

Я не люблю Неманова. И никогда не любила. В прошлом он был моим первым мужчиной. Шикарным, уверенным в себе, рядом с которым маленькая дурочка Варя поплыла, нафантазировав нелепую сказку. В настоящем, уже солидная дура Варвара Григорьевна так увлеклась игрой, что спутала азарт, похоть с чем-то большим.

А ничего большего просто нет. Вообще ничего. Ни любви, ни уважения, ни желания быть рядом. Он мне не нужен.

Муторно.

Зря с ним связалась во второй раз. Зря.

Не стоит он этого. И никогда не стоил. Ни единой моей слезы, ни единого порванного нерва.

Просто не мой человек. Игрушка, которая надоела. Вот и все. Точка.

Вспоминаю другого, голубоглазого засранца, который научил меня играть в жестокие игры. Можешь гордиться мной, дорогой муж, я усвоила твои уроки на отлично. Я научилась думать, отсекать лишне, оставляя лишь самое главное.

Он словно чувствует меня, улавливает мое настроение, потому что прилетает сообщение

«Привет. Как дела?»

«Нормально» — пишу, а у самой сердце ускоряется.

«Чем занимаешься?».

«Ничем. Сижу дома, скучаю» — про то, что тяжкие думы думаю нет смысла говорить.

Он мне звонит, а я не тороплюсь отвечать. Смотрю на экран, на его белозубую фотку и снова разлад внутри усиливается.

Зря я Немановым связалась, но это помогло мне понять некоторые очень важные и на удивление простые вещи.

— Привет, любуешься на мою фотографию, — усмехается Мартынов, когда все-таки отвечаю.

— Как ты догадался?

— Я на ней просто ние*ически прекрасен.

Смеюсь, натянуто нервно, чувствуя неприятный ком в горле.

— Титул Мистер Скромность по праву достается вам, господин Мартынов.

— А то! Значит скучаешь?

— Скучаю.

— Сильно?

— Очень.

— По мне? — докапывается он.

— Не уверена, — не могу не поддеть этого самоуверенного нахала.

— Подойди к окну.

— Зачем?

— Подойди.

Покорно поднимаюсь с кресла и выхожу на балкон. Распахнув одну фрамугу, выглядываю во двор.

Под окнами стоит белая машина, а рядом с ней, прислонившись спиной, Мартынов.

— Илья! — вскрикиваю изумленно, — что ты здесь делаешь??? Ты же в Англии должен быть!

Машу ему рукой, пребывая в шоке от такого явления.

— Спускайся давай, — в голосе едва скрываемый смех.

— Уже бегу!

Я действительно бегу. Торопливо одеваюсь, обуваюсь, придирчиво осматриваю себя в зеркало, кручусь вокруг своей оси.

Все нормально. Поэтому выскакиваю на лестничную площадку.

Когда запираю дверь, снова раздается звонок.

Наверное, Илья решил поторопить свою жену-копушу.

Но на экране не муж, а Неманов. Наглая физиономия на пол экрана. Смотрю на него в недоумении, потом фыркаю сердито и забрасываю телефон в сумочку.

— Пошел ты, Роман Евгеньевич!

Кстати, фотографию на звонок поменять надо. У меня как раз есть подходящая. Сегодня появилась. Когда случайно, практически парализованными пальцами на кнопку тыкнула.

Выскочив из подъезда, бросаюсь на шею Илье. Мне его не хватало!!! Вот этих голубых глаз, полных насмешливых огней, и улыбки белозубой. Его голоса, запаха, его всего.