Чтение онлайн

— Ты взяла от неё всё самое лучшее, моя девочка.

Я закрываю глаза, впервые за долгие годы чувствуя не пустоту, когда думаю о маме. А тепло.

Я долго молчу после рассказа отца. Сижу рядом с ним, держу его за руку и смотрю в окно. На серое небо, на людей во дворе больницы, на деревья.

На что угодно. Только не на него. Потому что понимаю: если сейчас не скажу правду, потом уже не смогу. Слишком долго я носила её в себе. Слишком долго боялась.

Я медленно выдыхаю.

— Пап...

Отец переводит на меня взгляд, спокойный. Внимательный.

— Да, дочь?

Я опускаю глаза на свои руки.

Пальцы дрожат, как у маленькой девочки перед признанием.

— Я должна тебе кое-что рассказать.

В груди становится тяжело. Сердце начинает биться быстрее.

Отец ничего не говорит. Просто ждёт. Не торопит меня, и за это я ему благодарна.

Я собираюсь с силами.

— Я ведь не из-за работы тогда уехала.

В палате становится тихо. Я слышу только собственное дыхание.

— Пять лет назад я просто сбежала.

Голос предательски дрожит.

— От себя. От своих чувств. От своей жизни.

Отец внимательно смотрит на меня, не перебивает, не задаёт вопросов.

— Я полюбила Игоря ещё тогда.

Слова наконец вырываются наружу. После стольких лет. После стольких попыток их спрятать.

— Когда он был с Леной.

Я чувствую, как внутри всё сжимается. Даже сейчас, спустя столько времени.

Мне тяжело это произносить. Тяжело вспоминать.

— Я понимала, что это неправильно. Понимала каждый день. Каждую минуту. Поэтому и уехала.

Я невесело улыбаюсь опуская голову.

— Думала, что расстояние всё исправит. Что забуду его. Что смогу жить дальше.

Смотрю на свои ладони, и вспоминаю. Лондон, одиночество, страх, беременность, ночи без сна, слёзы. И ожидание рождения дочери.

— Но… Когда я уезжала, я уже была беременна…

Голос становится совсем тихим.

— А потом появилась Алиса.

И в этот момент на моих губах сама собой появляется улыбка. Полная любви. Потому что стоит мне подумать о дочери, как весь мир меняется.

— Моя девочка… Моя маленькая Алиска.

Перед глазами сразу возникает её лицо. Её улыбка, смех, маленькие нежные ладошки.

Её голос.

— Знаешь...

Я медленно поднимаю взгляд на отца.

— Мне было очень страшно тогда. Очень… Я была одна в чужой стране. Без семьи, без поддержки. Без понимания того, что делать дальше.

Слёзы начинают медленно катиться по щекам.

— Но потом я впервые взяла её на руки. И всё для меня изменилось. Абсолютно всё.

Голос дрожит всё сильнее, от разрывающих меня эмоций.

— И я поняла, что больше никогда не буду одна. Потому что у меня появилась она. Моя дочь.

Я улыбаюсь сквозь слёзы.

— Поэтому я ни о чём не жалею, пап.

Ни о чём. Это правда. Самая честная правда в моей жизни.

— Да, было больно. Да, было сложно. Да, я совершила много ошибок. Но если бы мне предложили прожить всё заново...

Я качаю головой, и все же вытираю слезы.

— Я всё равно выбрала бы этот путь. Снова. И снова. И снова. Потому что без неё я уже не представляю свою жизнь.

По щекам текут слёзы. Но внутри почему-то спокойно.

— А потом в мою жизнь вернулся Игорь.

Я улыбаюсь уже совсем по-другому.

— И оказалось, что всё это время он тоже любил меня.

Сердце наполняется теплом.

— Я люблю его, пап. Очень люблю. Наверное, так, как ты любил маму.

Я опускаю взгляд, на наши с отцом руки.

— И что бы ни случилось дальше... я счастлива. Потому что у меня есть Алиса, есть Игорь, есть наша семья. И ради этого счастья я готова была пройти через всё ещё раз.

После моих слов в палате становится совсем тихо. Я вижу, как меняется лицо отца. Как дрожат его губы. Как в глазах появляется такая боль, что мне самой становится тяжело дышать.

Он смотрит на меня долго. Будто заново пытается осознать всё, что я только что рассказала.

Пять лет. Пять долгих лет. Одна. Беременная. В чужой стране. Без семьи. Без поддержки. Без него.

И вдруг я вижу, как его глаза наполняются слезами. Он резко притягивает меня к себе. Так крепко, как только может.

Я сразу утыкаюсь лицом ему в плечо, и в следующую секунду чувствую, как его губы касаются моей макушки.

Его рука начинает гладить мои волосы. Бережно. Словно я снова маленькая. Словно мне снова пять лет.

— Господи… — голос отца дрожит.

Сильно, неконтролируемо.

— Девочка моя...

Я зажмуриваюсь, потому что от этих слов внутри всё начинает ломаться.

— Родная моя...

Он снова целует меня в волосы, и я чувствую, как на мои волосы падают его слёзы.

— Совсем одна… — его голос становится хриплым. — В чужой стране… Беременная...

Я уже не могу сдерживаться. Слёзы текут по щекам сами собой.

— Как же ты это перенесла...

Его ладонь прижимается к моему затылку.

— Родная моя...

И в этот момент я понимаю, что он плачет. По-настоящему.

Не из-за себя. Из-за меня. Из-за тех лет, которых не было рядом. Из-за боли, которую не смог разделить со мной.

— Прости меня...

Я вздрагиваю, поднимая голову. Смотрю на него сквозь слёзы.

— Пап...

Но он качает головой.

— Прости. Я должен был быть рядом. Должен был защитить тебя. Помочь тебе. Поддержать. А меня не было.

У меня болезненно сжимается сердце. Потому что я вижу, насколько искренне он сейчас говорит. Насколько сильно винит себя.

— Я был плохим отцом...

— Нет!

Слова вырываются у меня раньше, чем я успеваю подумать. Я сразу хватаю его за руки.

Крепко, изо всех сил.

— Нет, пап.

Я качаю головой, снова и снова.