В плену безумия
Шрифт:
– Ты обязательно напишешь книгу, – говорит он уверенно. И я таю…
– У тебя голос, от которого мурашки.
Он смеётся…
– Это от холода. Ветер сегодня какой-то лютый. Не замёрзла?
Он тут же снимает куртку и накидывает мне на плечи. Ткань хранит его тепло, и я невольно прижимаюсь ближе. Как же он пахнет… Голову кружит от ощущений… Я всегда думала, что мой первый парень будет вкусно пахнуть… Другого и не хотела… Я так хочу остаться наедине где-нибудь…
– Так лучше? – спрашивает он, обнимая меня за плечи.
– Намного, – шепчу я.
В этот момент мир сужается до точки… Его рука на моей талии, запах куртки, тихий смех где-то вдалеке. И я думаю: «Вот оно. То самое, о чём пишут в романах»…
Но когда Глеб довозит меня домой, я снова ощущаю эту трещину в идиллии…
Ведь тут, как всегда, гром. Родители снова спорят. Голос отца резкий, мамин ещё хуже... Срутся по поводу и уже… Достали уже. Я закрываюсь в комнате, но стены тонкие, и фразы пробиваются, как осколки:
– …ты никогда меня не слышишь! Ты можешь оторвать жопу от дивана! Всё бы играл в свои сраные игры!
– …а ты только и умеешь, что обвинять! Я за весь день впервые присел, заебала!
Раньше я бы сжалась в комок, пытаясь заглушить этот шум. Раньше я бы думала: «Это из-за меня. Я недостаточно хорошая дочь, недостаточно умная, недостаточно… всё остальное». Дети часто винят себя в скандалах родителей…
Но сегодня… Я достаю телефон, открываю наш чат с Глебом и перечитываю его последнее сообщение…
«Если захочешь поговорить – я тут. Даже если просто помолчать вместе».
И вдруг я понимаю, это не моя вина, что они постоянно собачатся. Это их история, а моя – другая. Моя пахнет кофе, розами и его улыбкой…
Другим вечером Глеб снова подвозит меня домой... В машине тихо играет что-то спокойное, за окном – огни города, размытые дождём… А мне так хорошо, я буквально свечусь изнутри, как лампочка… Надеюсь, он видит это и понимает… Я так хочу, чтобы он уже обозначил всё между нами…
– Спасибо за день, – говорю я, когда он останавливает машину у моего подъезда. – Это было… идеально.
Он поворачивается ко мне. В полумраке его глаза кажутся ещё темнее, глубже. Какой же красивый… Безупречный… И сердце рядом с ним бьётся всё сильнее…
– Ты всегда так говоришь, – улыбается он. – «Идеально». А я думаю: «Как мне повезло»…
Я молчу, потому что слова вдруг застревают в горле. Но уже не могу… Не могу в таком подвешенном состоянии!
– Глеб…
– М?
– Что ты чувствуешь… Ну… В смысле… Я… Тебе… Кто?
– А ты сама не понимаешь?
– Нет… В смысле… Ты считаешь меня своей девушкой? – спрашиваю неловко, и у самой горят щёки… А он усмехается, медленно наклоняясь, и я чувствую его дыхание на своих губах…
Первый поцелуй, как удар тока, но мягкий, тёплый. Его губы нежные, осторожные, будто он боится спугнуть. Я обнимаю его за шею, и мир на секунду замирает. Господи, какой эффект… И какой он на вкус… С ума можно сойти… М…
Как хорошо…
Я впервые так целуюсь. С наслаждением. С ощущением, как живот закручивает в воронку… Так приятно рядом с ним. Так хочется ещё больше…
Когда он отстраняется, я вижу в его глазах то же изумление, что и в своём отражении в зеркале.
– Я ответил на твой вопрос? – улыбается и касаюсь ямочки на его щеке… Тону в его зелёных глазах…
– Я… – начинаю я, но он мягко касается моего пальца.
– Ничего не говори. Просто знай, что это было моё «идеально».
Боже, Боже, Боже… Мы сладкие как сахарный сироп!
Я выхожу из машины и ноги подкашиваются. На пороге подъезда оборачиваюсь, он всё ещё смотрит на меня, улыбаясь…
Я машу ему… По-дурацки мило… И он отправляет мне воздушный поцелуй…
Поднимаясь по лестнице, я прижимаю пальцы к губам. Они всё ещё помнят его прикосновение…
Я горю от этого парня… Спасибо, Господи, что мне так повезло…
Глава 4.
Алёна Вишнякова
Я просыпаюсь посреди ночи от того, что снова и снова прокручиваю в голове его поцелуй… Губы до сих пор помнят тепло, а в груди такое странное, пьянящее ощущение, будто я приняла какое-то запрещенное вещество…
Ворочаюсь, натягиваю одеяло на плечи, но сон не идёт. В темноте комнаты его образ становится ещё ярче… Обворожительная улыбка, пальцы, легко касавшиеся моей щеки, дыхание… Колючее, мужское, провоцирующее…
Сама не понимаю, как проваливаюсь в сон с мыслями об этом...
А ранним утром просыпаюсь от вибрации телефона. Экран загорается в полумраке комнаты, завешенной плотными шторами, и я, ещё не до конца очнувшись, тянусь к нему…
«Привет. Хочешь сегодня в гости?».
Сердце делает кувырок. Перечитываю сообщение, и сон как рукой снимает. Сегодня. Он хочет, чтобы я пришла к нему. О, Боже!!! Боже, Боже!
«Привет, хочу».
«Хорошо… Заберу тебя в три. Нормально?».
«Да, чудесно».
Смотрю на часы, время только девять утра. Суббота... Впереди целая вечность до трёх. В голове теперь паника… Что надеть? Что сказать? Что мы будем делать? А если… Да нет, он хороший… Он же понимает, что так скоро я не смогу, да? Но как же хочется посмотреть его квартиру…
«Глеб, но я тут подумала… Ты же понимаешь, что… Ну, что… У меня не было».
Он тут же присылает удивленные смайлы.
«Алён, я тебя просто в гости позвал… Мы только поцеловались».
«Ну да… Да. Извини».
«Не бойся меня».
Вот я дура, а… Тупица…
Я же даже поцеловать его вынудила… Фактически будто наехала, чтобы сделал это… Блин.
В результате я слишком долго кручусь у зеркала. Выбираю джинсы, которые не выглядят нарочито небрежно, и свитер – не слишком строгий, но и не вызывающий.
Не хочу видеться с родителями. Стараюсь незаметно прошмыгнуть, когда он приезжает за мной… вообще ничего не хочу рассказывать…
Он встречает меня у подъезда… В простых джинсах и толстовке, но даже так выглядит так, что у меня перехватывает дыхание.