Чтение онлайн

– Побрей себе...
– Витька определил, что Вальке надо побрить, но всё-таки встал и по-интересовался: - А почему?

– Ну, чтобы самоуважение сохранить, - сказал Валька и смутился. Но Витька поморгал и медленно сообщил:

– Да-а... это верно-о... Ладно, пошли.

...Они всё-таки не торопились уходить с этого места - спокойного и тихого. Ещё позагорали, искупались - теперь уже с удовольствием, сплавали наперегонки через пруд (Витька выиграл),опять позагорали. Для разминки поспарринговались в полконтакта. Ва-лька дал первый урок саватта - с удовольствием снова ощущая себя наставником, как в школе для младших. Опять искупались, обсохли, жуя мырмышель (Валька продолжал хи-хикать) и только после этого, одевшись, навьючившись, начали выбираться "в цивилиза-цию".

Кстати - цивилизация оказалась неожиданно близко.Мальчишки обогнули пруд,чер-тыхаясь, пролезли через кусты - и вывалились на дорогу, покорёженный просёлок. Вдали виднелся каток, грузовик и группа рабочих, укладывавших асфальт. А прямо перед маль-чишками высился столб-указатель:

вес. Пирапёлка

дер. Перепёлка 1 км

Валька засмеялся. Он смеялся и смеялся, не отвечая на удивлённые, а потом и рас-серженные вопросы Витьки, пока тот не треснул приятеля между лопаток с такой си-лой, что Валька закашлялся и перестал смеяться, но не рассердился, а неожиданно цере-монно подал опешившему Витьке руку и произнёс:

– C'est couleur locale...(1.) Обрати внимание на двойную надпись: это Белоруссия. Ночью мы перешли границу, Виктор.

– Границу перешли?
– заторможено спросил Витька. Валька раскланялся перед ним:

– Peu a peu(2.), - продолжал веселиться Валька.
– Потихоньку-полегоньку - и мы в Бело-руссии, Витёк! Мы в Белоруссии!

____________________________________________________________________________________________________________________

1. Вот местное своеобразие... 2. Шаг за шагом. (фр.)

64.

5.

– День -- ночь -- день -- ночь - мы идем по Африке,

День -- ночь -- день -- ночь - все по той же Африке.

(Пыль -- пыль -- пыль -- пыль - от шагающих сапог!)

Отпуска нет на войне!
– нёсся над жарким вечерним просёлком мальчишеский голос. Две фигуры ходко двигались вдаль - прямо к виднеющимся у горизонта крышам.

– Восемь -- шесть -- двенадцать -- пять - двадцать миль на этот раз,

Три -- двенадцать -- двадцать две - восемнадцать миль вчера...
– распевал Валька. Ви-тька, хорошо выучивший припев с первого раза, решительно подхватывал:

– (Пыль -- пыль -- пыль -- пыль - от шагающих сапог!)

Отпуска нет на войне!

– Брось-брось-брось-брось -- видеть то, что впереди.

(Пыль -- пыль -- пыль -- пыль - от шагающих сапог!)

– Все-все-все-все - от нее сойдут с ума,

И отпуска нет на войне!

– Ты-ты-ты-ты - попробуй думать о другом,

Бог -- мой -- дай -- сил обезуметь не совсем!

– (Пыль -- пыль -- пыль -- пыль - от шагающих сапог!)

И отпуска нет на войне!

Мальчишки шагали босиком, приторочив кроссовки с засунутыми в них носками к низу своих походных ёмкостей. Настроение у обоих было бесшабашно-приподнятое, хо-тя уже наступал вечер.

– Счет -- счет -- счет -- счет - пулям в кушаке веди,

Чуть -- сон -- взял -- верх - задние тебя сомнут.

– (Пыль -- пыль -- пыль -- пыль - от шагающих сапог!)

Отпуска нет на войне!

– Для -- нас -- все -- вздор - голод, жажда, длинный путь,

Но -- нет- нет -- нет - хуже, чем всегда одно, -

– Пыль -- пыль -- пыль -- пыль - от шагающих сапог,

И отпуска нет на войне!
– горланили они вместе, сейчас ощущая, что в самом деле мо-гут хоть гору свернуть, хоть ещё километров сто отшагать без привалов.

– Днем-все-мы-тут -- и не так уж тяжело,

Но-чуть-лег-мрак -- снова только каблуки.

– (Пыль -- пыль -- пыль -- пыль - от шагающих сапог!)

Отпуска нет на войне!

Как называется эта деревушка впереди - они не знали да и не стремились узнать, Валька даже поленился слазить в атлас, где это наверняка было обозначено. Не всё ли равно - как?

– Я-шел-сквозь-ад - шесть недель, и я клянусь,

Там -- нет -- ни -- тьмы - ни жаровен, ни чертей,

– Есть -- пыль -- пыль -- пыль -- пыль - от шагающих сапог,

И отпуска нет на войне!

– Уффф!
– выдохнул Витька.
– Вот это гаркнули...

– Это, брат, Киплинг, - уважительно сказал Валька.
– Не какой-нибудь Дельфин.

– Ну?
– не поверил Витька.
– Это который про Маугли писал?! Не может быть!

– Э...
– Валька скривился.
– Не писал он про Маугли. Это "Книга Джунглей" называет-ся, и про Маугли там вовсе не главное. А вообще он для взрослых писал, и очень даже для взрослых... Про английскую армию, например. У меня отец его очень люби... любит, - твёрдо поправился Валька.
– Вот. Послушай...

– Холера в лагере нашем - всех войн страшней она.

Мы мрём средь пустынь, как евреи в библейские времена...