Чтение онлайн

Биохимия: адреналиновый выброс. не связан с заданием

Агент. Просто отметил: страх Антона — не по миссии. Фаза пятая: констатация. Не инструкция. Не команда. Только пометка.

— Мелкая. Тише. Тише. Стоп.

Три коротких команды подряд. Тон уже не братский — командный. Антон не выбирал — голос выбрал сам.

Катя замолчала. Дыхание в трубке — неровное, мелкое, частое. Человек, который плакал утром и пытается дышать нормально, и не до конца получается, и горло ещё перехватывает на каждом третьем вдохе.

Антон хотел сказать: кто он, где он живёт, я приеду. Хотел сказать: мелкая, я разберусь, я тебя вытащу. Хотел сказать что-то братское, что-то сильное, что-то, от чего ей станет легче. Не успел.

Потому что Катя сказала первой. И сказала не то.

Не «помоги мне». Не «приезжай». Не «что мне делать».

— Я позвонила тёте Гале, — сказала Катя. Интонация ровнее. Другой регистр — не плачущий, деловой. — Она говорит — приезжай. Я завтра иду за билетом. Барнаул. Плацкарт.

Пауза. Короткая. Деловая.

— Я посчитала — у меня хватает.

Ещё пауза. И потом — тихо, ровно, без колебания:

— Ты мне не нужен для этого. Я этого звонка ждала. Сказать, что уезжаю.

Она говорила как человек, который уже всё решил. Позвонила тёте Гале. Завтра — за билетом. Барнаул. Плацкарт. Денег хватает. Антон слышал не просьбу о помощи, а план.

«Ты мне не нужен для этого».

Руки начали трястись.

Не от страха за Катю. От чего-то, для чего у Антона не было слова. Гордость и ужас и стыд и облегчение — всё сразу, в одном клубке, который тело не могло размотать. Дрожь пошла от кистей вверх, к локтям. Телефонная трубка дрожала. Антон прижал её к скуле сильнее — пластик впечатался, больно. Не помогло. Рука тряслась вместе с трубкой. Горло перехватило — не слёзы, что-то другое, что-то ниже слёз, ближе к рвоте, чем к плачу.

Он хотел сказать: я приеду, я заберу тебя, я всё решу. Слова стояли в голове, готовые, правильные, братские, — и не вышли. Потому что она уже решила. Без него. Потому что его не было. Потому что он эти дни жил как на кухонном полу — не мог сосчитать, и от этого не мог встать, и от этого не мог позвонить, и от этого не мог спросить: кто такой Лёша и что он с тобой делает. А Катя — позвонила Гале. Посчитала на билет. До Барнаула. Посчитала. В шестнадцать лет. Ей хватало.

— Молодец.

Одно слово. Всё, что вышло. Горло отпустило на одну секунду, на один выдох, ровно на длину этого слова — и сжалось обратно. Глаза жгло — не слёзы, что-то сухое и горячее, как когда смотришь на монитор тридцать часов подряд и забыл моргать.

— Мелкая.

И ничего. Пятнадцать секунд тишины. Только шорох линии. Гул рынка, приглушённый трубкой. Таксофон ел молчание со скоростью один жетон за три минуты. Антон стоял, и пятнадцать секунд были длиннее, чем все эти дни после пола, потому что там время не шло, а здесь — шло, и каждая секунда чего-то стоила, и он молчал, и Катя ждала, и он не мог.

— Ты чего? — Катя. Не испуганно — раздражённо. Она уже говорила деловито, будто всё самое трудное сказала раньше. — Ты там?

— Да. Я тут. Молодец, мелкая. Ты молодец.

Больше слов не нашлось.

В голове — параллельный процесс, за словами, которые не вышли наружу. Ей шестнадцать. Она позвонила Гале. Посчитала на билет. А он в двадцать четыре не может посчитать столы на рынке. Не может сосчитать трещины на кафельном полу. Не может сосчитать, сколько человек пострадали из-за его рук. А она — посчитала. На плацкарт. Кто из них двоих старше? Кто из них двоих взрослый? Антон чинит чужие компьютеры и не может набрать домашний номер. Катя звонит тёте Гале, считает деньги и решает.

Катина шапка. Помпончик на нитке. Первое сентября. Горячая рука в его руке. Не отпускала на перекрёстке. Маленькая, семилетняя, вела его, а не он её. Он только думал, что ведёт. А она — держалась. За него. Потому что больше не за кого.

Катя разложила маршрут. Завтра — Казанский вокзал, кассы, купить билет. Поезд послезавтра вечером. Плацкарт, нижняя полка, если будет. Она знала маршрут — Москва, через Новосибирск, Барнаул. Около семидесяти часов в плацкарте, на нижней полке, под чужим бельём, под стук колёс, через половину страны. Она знала цену и знала, что хватает. Антон слушал и слышал не шестнадцатилетнюю, а взрослую. Взрослее, чем он. Потому что ей пришлось вырасти, пока Антон лежал на полу. Мать уехала. Отец ушёл. Брат — в подвале, ночами, с Агентом в голове.

— Ты придёшь на вокзал?

— Да.

Одно слово. Первое внятное обещание за несколько недель. Не задание от Агента. Не реакция на чужую команду. Его слово. Данное сестре. Данное.

— Антон. — Помолчала. — Ещё одно. Ты тоже странный последнее время. Я не спрашиваю. Но я вижу.

Молчание. Антон стоял у таксофона, и ноябрьский ветер лез под куртку, и трубка была тёплая от его уха и холодная снизу, и что тут скажешь. Она видит. Шестнадцать лет, а видит. Видит, что брат не спит, что брат худой, что у брата тёмные круги и руки иногда дрожат, и голос чужой. Видит. Не спрашивает. Потому что Катя умеет не спрашивать — научилась, когда отец ушёл и никто не объяснил.

— Вот, — сказала Катя.

Её «вот». Слово-точка. Слово-занавес. После «вот» ничего не бывает — только гудок. Катя так закрывала разговоры с детства. Всё сказано. Дальше — тишина.

Линия умерла. Время жетона кончилось. Гудок — длинный, ровный. Потом щелчок. Потом пустота.

Антон стоял у таксофона и держал трубку, хотя гудка уже не было. Пластик тёплый от уха, холодный от ветра. Мир вернулся — разом, как звук после контузии. Радио на трёх станциях, перекрывающих друг друга. Голоса торговцев. Кто-то спорил о цене. Пацан с дискетами кричал «Герои!». Мужик со стикерами звал кого-то через три ряда. Запах канифоли — тот же, что утром, те же люди, тот же ноябрь. Антон стоял, и мир вокруг не изменился ни на один стол, ни на один диск, ни на одного человека, а он — изменился. Пока он стоял тут — три минуты? четыре? — Катя сделала то, что он не мог все эти дни. Один звонок. Один план. Один билет. Барнаул.

Виктор Гавриленко. Двое детей. Кому они звонят?

Мысль пришла и ушла. Незваная, как фантомный звук модема в тишине. Антон не гнал и не звал. Моргнул — и мысль была. Моргнул — и нет.

Положил трубку на рычаг. Медленно. Повернулся спиной к таксофону.

Агент стал другим. Антон заметил ещё утром — по качеству пустоты. Три пометки за день: «Температура», «37.2», «Биохимия». Строчными, без приоритета. Диагностика, не приказ. Не приказал, пока Антон ехал в маршрутке и смотрел в окно на серую Москву. Не приказал, пока чинил 486. Не приказал, пока Катя плакала в трубку. Не приказал, когда Антон не мог говорить. Раньше Агент молчал по двум причинам: экономил ресурс или ждал команду от Оператора. Сейчас — другое. Был рядом. Ничего не требовал. Словно Агент слушал то же, что слушал Антон, и тоже не знал, что сказать. Словно по ту сторону границы, за швом, тоже кто-то стоял у таксофона и тоже держал трубку.

Михалыч

Антон замер. Слово повисло внутри — не в синем прямоугольнике, глубже, на границе, где его мысли переходили в чужие. Михалыч. Это Агент написал? Или Антон сам подумал, а Агент только озвучил? Раньше он чувствовал границу — вот его мысли, вот чужие, вот текст в прямоугольнике, вот собственный голос. Три месяца назад граница была чёткая, как шов между кафельными плитками. Сейчас — размыло. Две системы в одном корпусе, и Антон не всегда знал, какой процесс чей. Может — этот тоже не его. А может — впервые за три месяца его.