Чтение онлайн

Городовой оглядел кровавые корки на моем лице, покачал головой и сказал:

– Вы чего мне голову морочите? У вас же нашивки приютские у обоих, – он ткнул пальцем в грудь парню.

Я вгляделась и с трудом, но различила буквы “ПСМ”. Немудрено было их не заметить, ведь они были вышиты тяп-ляп, да еще и заляпаны кровью и грязью. Только наметанный глаз профессионала и смог отличить.

– Приют Святого Митрофана, – расшифровал городовой. – Идите домой, а то шпана привяжется, и уже не дойдете. Не любят местные байстрюков.

– Вы хоть подскажите, где приют-то, – попросила я.

Мужчина посмотрел на меня с подозрением – видно, не особенно поверил в потерю памяти, особенно у двух человек сразу. Но все же ответил.

– Вон в тот переулок сверните, – сказал он, показав в нужную сторону. – Да идите до водонапорной башни. За башней направо. Там все прямо-прямо до конца улицы, и за пустырем увидите церкву. Так вот подле церквы ваш приют и есть.

– Спасибо! – искренне поблагодарили мы первого встреченного нами доброго человека и пошли в указанном направлении.

– А кто такие “байстрюки”? – спросил парень, когда мы отошли на приличное расстояние.

– Понятия не имею, – честно ответила я, хотя слово показалось смутно знакомым. – Но нас тут, похоже, не любят.

– Это потому что мы грязные, – с уверенностью отозвался мой товарищ. – Нам бы помыться и вещи сменить.

– Да, давай поторопимся, – кивнула я. – А то люди косятся.

Маршрут, выданный городовым, оказался прост и понятен. И только один важный момент не уточнил мужчина: приют был очень далеко.

– Я не дойду, – простонала я, оценив расстояние. – Да что за издевательство?!

После часа ходьбы мы вышли из города, и выяснилось, что та самая церковь лишь едва-едва виднеется вдали, среди холмов и участков леса. Я и так чувствовала себя слабой и истощённой, а после долгих петляний по улицам силы и вовсе кончились. И теперь, увидев, сколько ещё предстоит пройти… Эх…

– Не сдавайся, – подбодрил меня товарищ по несчастью. – Тут осталось-то всего ничего! Еще полчаса, и мы на месте.

– Да я вижу, что ничего. Ничего хорошего! – возмутилась я, подпирая руками усталую спину, как старушка. – Не понимаю, почему у меня так мало сил. Я будто сквозь желе продираюсь, с каждой минутой все труднее ноги переставлять.

– Наверное, мы с тобой просто ослабли от недоедания, – предположил парень. – Мне кажется, я неделю не ел.

– И у меня в животе пусто, – признала я. – От голода даже тошнит. Хоть бы подвез кто до этого приюта! Тут вообще живет кто-нибудь?

– Ну, дороги-то есть, – возразил парень. – Значит живут.

– Кстати, а нам по какой дороге?

Я указала вперед. Дорог через луга и правда было две. Одна была прямая, мощеная, но слегка поросшая травой, чего не бывает при частом использовании. Другая же выглядела хорошо прокатанной, но сильно забирала в сторону. В итоге вид дорог сверху напоминал беременную мышь.

– А какая разница? – пожал плечами парень. – Смотри, они там вдалеке снова сходятся.

– И правда, – оценила я, прищурившись на нос “мыши”. – Зачем тогда две дороги? И даже два моста через речку. Вот не лень было строить.

Впереди действительно виднелась небольшая река. Через нее были перекинуты два мостика – один каменный, добротный, а другой наоборот, деревянный и сделанный на скорую руку.

– И правда странно, – признал парень. – Что не так с прямой дорогой? Зачем понадобилось ехать в обход?

– Может, под каменным мостом прячется тролль и требует с путников деньги за проезд? – пошутила я.

– М? – парень с изумлением повернулся ко мне. – Тролль?

– Ну, это типа сказка такая, – пояснила я.

– Что, опять в памяти что-то мелькнуло? – уточнил он.

– Ага. Флешбэк, – вспомнила я еще одно подходящее слово и улыбнулась.

А память-то и правда понемногу восстанавливается! Правда, такими темпами я год буду вспоминать все, что забыла. Ну, будем надеяться, что вид приюта подстегнет мои воспоминания, и они всплывут все разом.

– Короче, пошли давай, пока силы еще есть, – сказала я. – А то я сейчас тебя съем!

– По прямой дороге? – уточнил парень.

– Само собой! – фыркнула я.

И мы пошли.

Бз-зь… бз-зь… Шлеп!

Я ударила себя по щеке, прихлопнув назойливо жужжащего комара. Хлесткий удар на мгновение взбодрил меня, и я поняла, что на некоторое время, кажется, выпала из реальности.

Оглядевшись, я обнаружила, что мы медленно бредем совсем не по той дороге. В голове гудело, а мысли будто продирались сквозь вату. И какое-то тревожное чувство зудело внутри. Ощущение, будто я прохожу мимо чего-то чуждого.

Я тряхнула головой, и это ощущение пропало, будто и не было. Снова вокруг были лишь луга, кусты и безлюдная местность. И только грунтовая дорога под ногами намекала, что мы идем к людскому жилищу. Хоть и обходным путем.

“И когда мы успели свернуть? – я задумчиво почесала в затылке. – А главное, почему я этого не осознала?”

– Эй! – окликнула я парня, который шел рядом и смотрел в одну точку на горизонте, ничего не видя. – Очнись! Мы идем не туда.

– А? – он встрепенулся и остановился. – Ой, извини, кажется, я задремал на ходу.

– Задремал – не то слово, – фыркнула я. – Отключился – будет правильнее.

– Мы пропустили поворот? – наконец и он заметил проблему.

По какой-то непонятной причине мы с совершенно ровной дороги свернули в сторону – на ту самую объездную. Причем свернули так, что протоптали в траве тропинку. А ведь мы шли босиком, и трава была жесткая!

– Мы что, шли через поле и не заметили этого? – нахмурился парень.

– Похоже на то, – кивнула я, запоздало ощущая, как горят исколотые ступни. – Мистика какая-то. Может, головы напекло?

Я потрогала макушку, но она была не горячей, да и вид вокруг намекал на раннюю осень: не та погода, чтобы схлопотать солнечный удар.

Что за чертовщина?

– Хм, – сказал парень. – Надо проверить. Стой тут.

С этими словами он развернулся и прямо через поле пошел в сторону брусчатки. Однако не прошел и двадцати метров, как вдруг начал ощутимо забирать влево. Да так сильно, что в какой-то момент вовсе развернулся и опять двинулся в направлении грунтовки.