Чтение онлайн

Хочешь обсудить план? — спрашиваю я.

Он качает плечом, но это тот самый жест, который означает: ему нужно выговориться, но он не хочет в этом признаваться. Классический Призрак.

Сначала клиника? — предлагаю я.

Да. Чтобы покончить с этим. Его знаки отрывистые. — Потом мама.

Оба дела в один день? — уточняю я. Я знаю, что он предпочитает именно так — отрывать пластырь одним рывком, — но после этого он всегда остается раздавленным. Иногда на несколько недель.

Снова кивок. На этот раз более тяжелый, отягощенный годами одиночества в этом деле.

Ты же знаешь, какой ты бываешь после, — осторожно показываю я. — Депрессивный. Замкнутый.

И что? — жест почти агрессивен в своем пренебрежении.

И то. Может, тебе стоит взять Айви с собой? — предлагаю я, внимательно следя за его реакцией. — Хотя бы в центр ухода. Если кто-то будет рядом, это может...

Всё его тело каменеет, а взгляд становится таким, что им можно краску со стен сдирать. Нет.

Почему нет?

Плохая идея. Его знаки становятся всё меньше, теснее, будто он пытается физически сжаться, несмотря на свои габариты.

В клинику? — настаиваю я, потому что кто-то должен. — Она могла бы подождать в машине...

НЕТ. На этот раз жест настолько резкий, что я боюсь, как бы он не разбудил Айви. Но она лишь что-то бормочет во сне и зарывается поглубже мне в грудь.

Поговори со мной, — прошу я знаками. — Что происходит на самом деле?

Он долго смотрит на меня, и в этих синих глазах застыло нечто, слишком похожее на самоненависть, чтобы мне было спокойно. Затем, медленно и болезненно, он показывает: Не хочу, чтобы она видела.

Видела что?

Моё лицо.

Признание повисает между нами, тяжелое, как свинец. Я знал, что это всплывет — у него всегда так, — но в груди всё равно щемит.

Она уже видела часть, — мягко напоминаю я. — На чердаке ты сказал...

Часть, — его жест пропитан горечью. — Случайность. Маска соскользнула.

Но не всё лицо целиком?

Он качает головой, и в этом движении столько стыда и отвращения к себе, что мне хочется во что-нибудь врезать. Желательно по всему миру, который заставил его поверить, что его есть за что стыдиться. Пришлось бы вышибить дух из всей чертовой планеты.

Ты когда-нибудь позволишь ей? — спрашиваю я.

Вопрос заставляет его замереть. Я вижу, как он борется с собой — та внутренняя война между надеждой и страхом, что бушует в нем с того дня, как наши родители его приютили. Его руки поднимаются, опускаются, снова поднимаются.

Нет.

В этом жесте нет вызова. В нем поражение. Чистое, сокрушительное признание того, что так будет всегда.

Призрак...

Она закричит, — знаки становятся острее, злее. — Все кричат.

Мне бы хотелось сказать ему, что я не кричал. Боже, как бы я хотел. Но я кричал. Я был ребенком — мы оба были, — но я сделал это. И я знаю, что он помнит тот день так же отчетливо, как и я.

Мы возились на заднем дворе, боролись и играли, как это делают мальчишки-альфы. Он уже тогда был массивным, его было невозможно одолеть, если он тебя схватил. Он прижал меня к земле, издавая этот свой рычащий смешок, пока я пытался вывернуться, и его синие глаза ярко светились над такой же синей банданой.

Сдаешься? — показал он одной рукой.

Никогда.

Мне удалось вырваться ровно настолько, чтобы схватить его за волосы. Просто хотел получить опору, попытаться его перевернуть. Я не хотел срывать бандану. Я не хотел издавать тот звук, который издал.

Как и все остальные, я тогда тоже подумал, что он монстр.

Вина захлестывает меня — холодная и свежая, как змея, разворачивающая кольца в груди. Я до сих пор вижу это как наяву. Мой брат лихорадочно показывает «прости, прости, прости» одной дрожащей рукой, другой закрывая лицо, и пятится в тени гаража, а с пальцев капает кровь — он в панике прокусил себе язык.

Я кричал ему подождать, но он уже исчез. Он не выходил три дня. Даже ради еды. Мама оставляла тарелки у его двери, к которым он не прикасался. Когда он наконец вышел, на нем была новая маска — плотнее, темнее. И он больше никогда не позволял мне увидеть свое лицо.

Дай ей шанс, — показываю я наконец, стараясь вложить всю свою убежденность в движения рук. — Она не такая, как другие. Она вмазала Валеку гребаным огнетушителем. Она жила в технических туннелях. Она сильная.

Не то что я. По крайней мере, не такой, каким я был тупым пацаном.

Но он уже закрывается, этот невидимый барьер падает за его глазами. Руки опускаются вдоль туловища — разговор окончен. Я знаю этот взгляд. Можно продолжать давить, но это будет как разговор с кирпичной стеной, которая в лучшем случае иногда рычит.

Айви шевелится между нами, издавая тихий звук, нечто среднее между зевком и мурлыканьем. Её запах жимолости — всё еще с привкусом угасающей сладости течки — заполняет пространство, пока она потягивается, как кошка, прижимаясь к нам обоим.

— Утро, — бормочет она охрипшим со сна голосом. Океанские глаза приоткрываются, затуманенные и мягкие в раннем свете. — Который час?

— Рано, — отвечаю я, не в силах удержаться и не убрать прядь волос с её лица. — Можешь еще поспать.

— М-м, нет, — она приподнимается на локте, переводя взгляд с одного на другого с растущим пониманием. — Вы двое говорили обо мне.

Это не вопрос. Гребаная омежья интуиция.

— Говорили о планах на день, — увиливаю я. — У Призрака дела.