Чтение онлайн

Воображение бессознательно пыталось найти объяснение происходящему, выводило действительность из присущих ей рамок, привлекало поэтику, освещение и перспективу...

– - Что происходит?.. я сплю?.. есть соблазн не просыпаться... или проснуться и покончить со всем этим...

– - С чем ты собрался покончить?..
– спросил Бенедикт... он выполз из расселины, сонно потягиваясь...

– - В сущности, я не мистик, я созерцатель, но это достойно удивления...

– - Что именно?..

– - Встань и посмотри...

– - Что это?.. это невозможно видеть без возражений...

– - Возражай...

– - Это явно вмешательство не нашего разума... необычного, противоречивого разума и весьма далекого и чуждого, насколько его вообще можно вообразить...

– - Говори яснее... я не способен к абстракциям и обобщениям...

– - Однако это не слишком важно при сложившихся обстоятельствах...

– - Смотри, смотри... они танцуют...

– - Кто?.. птицы?..

– - Нет... острова...

Послышался подземный гул, напоминающий рычание своры собак...

– - Нам лучше поискать другое укрытие... птицы подняли гвалт... тоже переживают... кстати, твой остров может стать городом, столицей, а острова государством... птичий беспорядок устраним возвращением монархии...

Тут Бенедикт потерял должную осмотрительность и перешел к весьма произвольным философским абстракциям... он назвал происходящее самостоятельной реальностью, которая творится за спиной бога некими неназваными лицами...

– - Ах, оставь, скажи, ты был в городе?.. как поживает Роза?..

– - Что Роза... ее историю можно описать в трех словах: театр, шесть или семь браков и погребение в стенах замка... о ней уже давно никто не вспоминает...

– - Она родилась в этой пещере... и никакого чуда... сотворилась она вполне естественным образом... нет, не силой моего воображения... правда, она говорит, что родилась сама из любопытства...

– - Ну да...

– - А что Вика?..

– - Она умерла...

– - Как?..

– - Все, что имеет начало, имеет и конец... и ужасающе реальный... она спала в инвалидной коляске на надувных шинах... порыв ветра столкнул коляску в пруд, ставший болотом... я все еще слышу, как хлюпал ил... болотные твари ее утянули... иногда она является... сама напоминает о себе... и исчезает, бросает меня на произвол судьбы... иногда бывают туристы с гидом, просят ее вернуться на сцену... впрочем, это только твои фантазии... надо сказать, несколько странные...

– - Ты читаешь мои мысли?

– - Все это описано в женской версии замогильных записках примадонны...

– - Но они же еще не написаны...

– - Написаны, написаны... правда, довольно неряшливо...

– - Ты уверен?.. лично я уже ни в чем не уверен...

– - В 3 года она уже собирала буквы в слова, читала... в 5 лет начала писать... в 7 лет ее первая поэма увидела свет... это историческая констатация фактов... воспринимали ее вполне серьезно, говорили, что у нее талант... и ей было что сказать... слова казались ей живыми... они бродили по странице, меркли, исчезали, снова появлялись, выстраивались в строчки... она вызывала их к жизни... после выхода в свет очередной поэмы местные философы пришли в изумление... она описала наш мир, как несколько матрешек, вложенных одна в другую... и у каждой матрешки было свое небо и свой бог... и так подробно, и с такими деталями, как будто помогала богу творить... помню, дядя даже звал ее Евой, первой заговорившей женщиной, правда, обратилась она со словами к змею...

– - Вот как?..

Бенедикт рассмеялся и исчез...

Аркадий лежал и вспоминал роды, плач и смех Розы...

"Я помню, как она росла...

Она выросла, стала примадонной...

Я познакомился с ней или, точнее, навязал ей это неудобство за день до смерти тети... случилось это в унылом сквере, где я имел обыкновение проводить время дважды в неделю... в пятницу и в субботу... она сидела в беседке, закрыв глаза, с собачками, по всей видимости, была погружена в мысли о своей роли...

– - Девочка моя, позволь мне обнять тебя, сказал я дрожащим голосом...

Вид у меня был совершенно идиотский, что успокоило Розу, но не собачек... они подняли лай...

Роза привстала...

– - Что это вы себе позволяете?.. вы кто?..

– - Ты помнишь своего отца?..

– - Нет...

– - У тебя их было три: утопленник, бог и я... ты родилась на птичьем острове... я принимал роды...

– - Что за бред вы несете?..

– - Спроси свою мать...

– - Она умерла...

– - Прими слова сожаления и сочувствия... я любил твою мать... прошу тебя, дай мне свой адрес...

– - Зачем?..

– - У меня есть письма твоей матери...

– - Разумеется, я дам вам адрес...
– Роза с любопытством и доброжелательно глянула на Аркадия.
– Пишите адрес и приходите, но не раньше субботы...

– - Приду, если не умру...

– - На вас это не похоже... приходите живым... в доме, где я живу, одни мертвецы..."

"В субботу я был на отпевании дяди, следил за взмахами кадила в руке дьякона и пытался понять что-нибудь из того, что он читал из книги...

Дядя был писателем... он писал книги... занимался он и переводами, впрочем, не очень удачно... отмечалась смелость и вольность его переводов... иной раз он вычитывал из текста слишком много... он жил книгами и в книгах... проводил с ними дни и ночи... и писал он не от себя, но от книг... его отличала риторическая изысканность, которая вовсе не подавляла сердечного чувства...

Тетя говорила, что он гений... может быть... умолчу, что я думал о нем...

Потом была встреча с Розой...

Я принес ей письма Вики и Бенедикта...

В письмах Вики было много драматизма...

Письма Бенедикта оказались пожелтевшей от времени бумагой... чернила выцвели...

Бенедикт увлекался философией и историей... обращался он и к созерцанию, видел образы вещей и событий, которые сами по себе являются пророчествами, исполненными или ждущими исполнения...

Мне он предсказал смерть во сне... обрадовал...

Ночью другого дня мне пришлось бежать из города... уже в который раз... и как говорили, при довольно романтичных обстоятельствах...

Кто-то видел меня с женщиной, но это ложь...

Своей речью на похоронах дяди я нарушил некие существующие договоренности, которые казались мне неуместными... я прорвал завесу молчания, и таящееся за ней факты стали просачиваться наружу, что способствовало падению репутации известных в городе людей... в том числе и мэра...

На меня устроили настоящую охоту... я скрывался... несколько дней я провел в руинах женского монастыря...

Не помню, как я очутился на птичьем острове...