Чтение онлайн

Я сидела в своей спальне, забравшись с ногами на подоконник. За окном моросил дождь — редкий для нашего города, серый и унылый, как моё настроение. Капли стекали по стеклу, искажая вид на сад. Кипарисы, розы, мраморная нимфа в фонтане — вся эта красота казалась насмешкой. Клетка остаётся клеткой, даже если прутья позолочены.

После помолвки прошло четыре дня. Четыре дня я не выходила из дома, ссылаясь на головную боль. Отец не настаивал — он был доволен сделкой и не хотел тревожить товар до свадьбы. Марко приносил мне еду, горничные меняли постель, мама заходила раз в день — спросить, не нужно ли чего. Я отвечала: «Ничего». Она кивала и уходила. Мы никогда не были близки. Она была женой Дона — это должность, а не роль матери.

Всё это время я думала о нём. О Ярославе. О Яром. О том, как он смотрел на меня на помолвке — будто я уже принадлежала ему. О том, как его рука лежала на моей талии. О том, как он поцеловал меня перед всеми — грубо, требовательно, и я ответила. О том, как он сказал: «Ты будешь моей. Не только по бумагам. По-настоящему».

И о той ночи. Три месяца назад. Я прокручивала её в голове снова и снова, как заезженную пластинку, и каждый раз внутри всё сжималось. Его руки. Его губы. Его голос. То, как он опустился передо мной на колени. То, как он сказал: «Я хочу запомнить тебя. Всю». То, как я кончала — снова и снова, теряя себя, теряя контроль.

Я ненавидела его за это. За то, что он сломал мою броню. За то, что видел меня настоящей — не принцессу, не дочь Дона, а просто женщину, которая хочет, чтобы её взяли.

И самое ужасное — он знал. Знал, что я всё ещё хочу его. Знал, что моё тело помнит каждое прикосновение. Знал, что под маской ледяного презрения горит огонь, который он зажёг три месяца назад и который не погас до сих пор.

На тумбочке зажужжал телефон. Я лениво потянулась за ним, ожидая увидеть сообщение от подруги или уведомление из соцсетей. Но это был он.

«Привет, куколка.»

Я замерла. Сердце пропустило удар. Какого чёрта он мне пишет? Откуда у него мой номер? Впрочем, глупый вопрос. Он — наследник Северовых. Узнать номер невесты для него не проблема.

Я смотрела на экран и не знала, что ответить. Проигнорировать? Показать, что мне всё равно? Или послать его так далеко, чтобы забыл дорогу обратно?

Выбрала второе.

«Отвали.»

Отправила и тут же пожалела. Слишком эмоционально. Слишком явно показывает, что он меня задел. Надо было ответить холодно, с достоинством: «Добрый вечер, Ярослав. Чем обязана?» Или вообще не отвечать. Молчание — лучшее оружие.

Но было поздно. Сообщение ушло.

Я уставилась на экран, ожидая ответа. Прошла минута, две, три. Ничего. Я разозлилась на себя за то, что жду. Как девчонка. Как влюблённая дура.

Он не ответил.

Я швырнула телефон на кровать и спрыгнула с подоконника. Хватит сидеть в четырёх стенах. Хватит прятаться. Я — София Руссо, а не затворница. Если мне суждено стать женой этого человека, пусть знает, с кем связался.

Я открыла гардеробную и начала перебирать вещи. Нужно было выйти в свет. Показать себя. Показать ему, что я не сломлена.

Выбрала чёрное платье — узкое, до колена, с закрытым верхом, но с вызывающим вырезом на спине. Туфли на острой шпильке, с красной подошвой. Волосы собрала в высокий хвост — строго, резко, по-деловому. Макияж — тёмные тени, густая подводка, от которой глаза казались ещё темнее и опаснее. Из зеркала на меня смотрела женщина-оружие. Женщина-война.

— Марко, — крикнула я, выходя в коридор. — Машину. Я еду в город.

Охранник появился через минуту.

— Синьорина, ваш отец не приказывал...

— Мой отец не запирал меня в комнате, — перебила я. — Я еду по магазинам. Свадебный шопинг. Ему понравится.

Марко колебался секунду, потом кивнул. Через десять минут чёрный седан уже мчал меня в центр города.

Я не знала, куда еду, пока не оказалась там. Свадебный салон на элитной улице — трёхэтажное здание из стекла и бетона, где цены начинались от стоимости хорошего автомобиля. Отец сказал, что свадьбу организуют Северовы, но платье я должна выбрать сама. «Выгляди как принцесса. Это важно для имиджа».

Имидж. Вся моя жизнь — имидж.

Я вышла из машины и вошла в салон. Консультантки вспорхнули, как стая белых голубей — все в чёрном, с идеальными причёсками и дежурными улыбками.

— Синьорина Руссо! Какая честь! Мы ждали вас! Шампанского?

— Нет, — отрезала я. — Покажите, что есть.

Меня провели в зал для особых гостей на втором этаже — огромное помещение с зеркальными стенами, хрустальными люстрами и диванами, обитыми бархатом. Посередине стоял подиум. Вдоль стен — вешалки с платьями, каждое в отдельном чехле. Я села на диван, закинула ногу на ногу и приготовилась к худшему.

Консультантки начали выносить платья. Одно за другим. Белые, кремовые, цвета слоновой кости. Пышные, облегающие, со шлейфами и без. Кружево, шёлк, атлас, жемчуг, стразы. Всё это мелькало перед глазами, сливалось в одну белую массу. Я кивала, качала головой, отмахивалась.

— Это слишком пышное. Это слишком открытое. Это похоже на торт. Это похоже на ночную рубашку. Нет. Нет. Нет.

Консультантки вспотели. Я видела, как они нервничают — дочь Лучано Руссо не та клиентка, которую можно оставить недовольной. Они бегали туда-сюда, таскали новые платья, предлагали варианты.

— Может быть, синьорина хочет что-то более современное? У нас есть коллекция молодого итальянского дизайнера...

— Покажите.

Принесли ещё пять платьев. Четвёртое меня зацепило. Белое, шёлковое, с длинными рукавами и открытой спиной. Строгое, но провокационное. Никаких рюшей, никаких страз — только чистый шёлк и линия тела.

Я встала, подошла к платью, провела пальцами по ткани. Шёлк был прохладным и гладким, как вода.

— Я примерю это.

В примерочной было тихо. Огромное зеркало во всю стену отражало меня в новом платье. Белый шёлк облегал фигуру, подчёркивая грудь, талию, бёдра. Спина была открыта до поясницы — ни пуговиц, ни молний, только ткань, которая держалась на честном слове. Я повернулась, глядя на себя со всех сторон. Строго. Дорого. Опасно.

— Идеально, — прошептала я.

И в этот момент в отражении я увидела его.

Он стоял у входа в примерочную, прислонившись плечом к косяку. Чёрная рубашка, закатанные рукава, татуировки на предплечьях. Серые глаза смотрели на меня с откровенным голодом.

— Чёрт возьми, — сказал он по-русски. — Ты выглядишь...

— Что ты здесь делаешь? — резко оборвала я, разворачиваясь.

— Приехал за невестой.

— Я тебя не звала.

— Ты написала «отвали». Это приглашение.