Чтение онлайн

Я киваю, направляюсь наверх. Но останавливаюсь, оборачиваюсь.

— Езжайте. Я справлюсь.

Ермаков стоит в прихожей и смотрит на меня. Странным взглядом. Долгим.

— Ты… Вы... — он не договаривает. Качает головой. — Спасибо. Правда.

— Езжайте, — повторяю мягче. — Она в надежных руках. Обещаю.

Он кивает. Берет портфель, ключи от машины.

У двери оборачивается.

— Я постараюсь вернуться как можно раньше.

— Не торопитесь. Делайте, что должны. Мы справимся.

Дверь закрывается.

Я стою в тишине квартиры, вдыхаю знакомый запах — чего-то дорогого, древесного, с нотками кофе.

А потом иду к Маше.

Она спит, разметавшись по подушке. Лоб влажный, щеки красные. Дышит тяжело, с присвистом.

Я сажусь на край кровати. Осторожно убираю волосы с ее лица.

— Ничего, солнышко, — шепчу. — Поправишься. Я рядом.

Маша вздыхает во сне и, не просыпаясь, находит мою руку.

Сжимает.

И не отпускает.

Маша просыпается в девять.

Я слышу сначала кашель — сухой, надрывный — потом тихий всхлип. Срываюсь с кресла, где просидела последние два часа, листая телефон.

— Женя? — голос хриплый, севший.

— Я здесь, солнышко. Здесь.

Она смотрит на меня мутными глазами. Щеки горят, губы потрескались.

— Пить хочу...

Подношу стакан с водой. Придерживаю ее голову, пока она делает маленькие глотки. Вода проливается на подбородок, стекает на пижаму.

— Не торопись. Маленькими глоточками.

Маша отодвигает стакан, откидывается на подушку. Глаза закрываются сами собой.

— Голова болит, — шепчет она. — И горло.

— Знаю, маленькая. Знаю.

Кладу ладонь ей на лоб. Горячий. Слишком горячий.

Смотрю на часы — до следующей дозы лекарства еще полтора часа.

— Давай я тебе компресс сделаю?

Маша кивает, не открывая глаз.

Иду на кухню, нахожу чистое полотенце, мочу в прохладной воде. Возвращаюсь, осторожно кладу ей на лоб.

Маша вздыхает — облегченно, тихо.

— Так лучше?

— Угу...

Сажусь на край кровати. Беру ее ладошку в свои руки. Такая маленькая. Такая горячая.

— Женя...

— Да?

— Не уходи, ладно?

Сердце сжимается.

— Не уйду. Я буду здесь.

— Обещаешь?

— Обещаю.

Она засыпает, так и не выпустив мою руку.

День тянется медленно.

Каждые полчаса я меряю температуру. Тридцать восемь и четыре. Тридцать восемь и шесть. Снова тридцать восемь и четыре.

Скачет, не падает толком.

В одиннадцать даю лекарство. Маша морщится — сироп сладкий, но она все равно не любит.

— Противное, — жалуется.

— Зато поможет. Давай, еще ложечку.

Она послушно открывает рот.

В двенадцать варю куриный бульон. Нина Павловна в выходные не работает, но на кухне есть все необходимое. Курица, морковь, лук. Нахожу даже лапшу — мелкую, детскую, в форме звездочек.

Маша съедает полчашки. Для нее это даже много.

— Вкусно, — говорит она, и я глупо радуюсь.

После обеда — снова сон. Беспокойный, с бормотанием. Я сижу рядом, меняю компрессы, глажу ее по волосам.

И думаю о том, как странно устроена жизнь.

Месяц назад я не знала, что эта девочка существует. А сейчас сижу у ее кровати и чувствую что-то такое... материнское? Нет, не совсем. Но близко.

Что-то теплое и пугающее одновременно.

В три часа Маша просыпается и плачет.

Просто плачет — тихо, жалобно, как маленький котенок.

— Маша, что такое? Где болит?

— Н-нигде, — всхлипывает она. — Просто... просто плохо. И мамы нет. И папы нет. И...

Она не договаривает. Слезы катятся по щекам, и я не выдерживаю.

Сажусь на кровать, осторожно поднимаю ее, прижимаю к себе.

— Тише, солнышко. Тише. Я здесь.

Маша всхлипывает, утыкается мне в плечо.

— Ты заболеешь, — бормочет она сквозь слезы. — Нельзя... заразишься...

— Ничего страшного.

— Нет, Женя, правда... — она пытается отстраниться, но я не пускаю. — Я не хочу, чтобы ты заболела…

— А я не хочу, чтобы ты плакала.

Она замирает. Смотрит на меня снизу вверх — глаза мокрые, нос покраснел, губы дрожат.

— Правда?

— Правда.

И тогда она обнимает меня. Крепко-крепко, изо всех сил, какие есть в ее маленьком горячем теле.

Я обнимаю в ответ.

— Мама так делала, — шепчет Маша мне в плечо. — Когда я болела. Обнимала и не отпускала…

Горло перехватывает. Я не знаю, что сказать. Просто глажу ее по спине, покачиваю осторожно.

— Я скучаю по ней, — голос Маши почти не слышен. — Очень-очень.

— Знаю, маленькая.

— Ты похожа на нее. Немножко.

Я молчу. Не знаю, как на это ответить.

— Она тоже была добрая, — продолжает Маша. — И пахла вкусно. И никогда не кричала.

— Она тебя очень любила, — говорю тихо. — Это видно.

— Откуда ты знаешь?

— Потому что ты тоже умеешь любить. Это от нее.

Маша затихает. Дышит ровнее.

— Женя…

— М?

— Я тебя люблю.

Три слова. Детские, простые.

И у меня щиплет в глазах.

— Я тебя тоже, солнышко. Тоже.

Мы сидим так, обнявшись, пока она снова не засыпает. Я укладываю ее на подушку, укрываю одеялом, убираю влажные волосы с лица.

Смотрю на нее — на эти длинные ресницы, на припухшие губы, на маленькую родинку над бровью.

И понимаю, что влипла.

По-настоящему влипла.

Эта девочка — уже не просто ребенок, за которым я присматриваю. Она — что-то большее. Что-то, что заняло место в моем сердце. Незаметно. Исподволь. Навсегда.

Звонок от Ермакова — в половине седьмого.