Чтение онлайн

Я молчу, не зная, что ответить.

— Моя жена, — он вдруг говорит это слово, и я вижу, как оно дается ему с трудом, — умерла два года назад. Маша… тяжело это переживает. Мы оба тяжело переживаем. Но она — ребенок. Ей сложнее.

Я киваю.

— Я понимаю.

— Нет, — он качает головой. — Вряд ли вы понимаете. Но это и не нужно. Нужно только одно: чтобы рядом с моей дочерью был человек, который не будет использовать ее боль как инструмент. — Его взгляд становится острым. — Вы справитесь?

Это не вопрос. Это вызов.

Я выдерживаю его взгляд.

— Справлюсь.

Несколько секунд мы смотрим друг на друга. Потом он кивает — коротко, решительно — и поднимается.

— Завтра в два часа дня буду вас ждать. Обычно работа няни начинается после школы Маши. Или с восьми утра в выходные. Андрей пришлет все ваши обязанности. И прочтите договор, если что-то не устроит, обсудим.

— Хорошо, — я тоже встаю.

Он фыркает.

— Да уж. — Он делает паузу и добавляет: — Валентина Сергеевна не получит рекомендаций. Вы правы. Человек, способный сказать такое ребенку, не должен работать с детьми.

Я чувствую, как что-то внутри меня расслабляется. Я даже не заметила, насколько была напряжена.

— Спасибо.

— Это вам спасибо, — он смотрит на меня, и в его взгляде мелькает что-то похожее на уважение. — До завтра, Евгения.

— До завтра.

Я иду к выходу, и у самой двери оборачиваюсь.

Он стоит посреди этой огромной гостиной — высокий, широкоплечий, в своей дорогой рубашке с закатанными рукавами. Хозяин мира, который может купить все и всех.

Но дочь свою он повезет в кино сам.

Может, он не так уж и плох.

Или я просто слишком быстро начинаю думать о людях хорошее.

Двери лифта закрываются за мной, и я наконец выдыхаю. Прислоняюсь спиной к зеркальной стене и закрываю глаза.

Я получила работу.

Я получила работу у самого невыносимого человека, которого встречала в жизни.

Я получила работу няней у девочки, которая потеряла маму и отчаянно нуждается в ком-то, кто будет просто рядом.

Надеюсь, что у меня все получится.

Очень надеюсь.

Ключ привычно заедает в замке, и я дергаю дверь на себя, одновременно поворачивая его влево. Есть. Сколько раз говорила маме — надо вызвать мастера. Но она только отмахивается:

«Женечка, зачем деньги тратить, если и так работает?»

Так — это с танцами и заклинаниями. Но ладно.

— Мам, я дома!

— Я на кухне! — доносится в ответ. — Ужин почти готов!

Запах жареной картошки с луком обволакивает меня еще в прихожей, и желудок немедленно напоминает, что я сегодня почти ничего не ела. Стакан воды в пентхаусе не в счет.

Пентхаус. Точно. Я до сих пор не могу поверить, что это произошло.

Скидываю ботинки, вешаю куртку на единственный свободный крючок — остальные заняты маминым барахлом — и иду на кухню.

Наша кухня — это шесть квадратных метров, в которые каким-то чудом впихнули плиту, холодильник, стол на двоих и бесконечное количество баночек с вареньем. Мама стоит у плиты, помешивая картошечку в сковородке, и оборачивается ко мне с таким выражением лица, что я сразу понимаю — допрос неизбежен.

— Ну? — она вытирает руки о фартук с веселенькими ромашками. — Рассказывай!

— Дай хоть сесть.

— Садись-садись, — она машет рукой на стул. — И рассказывай. Взяли?

Я опускаюсь на стул и не могу сдержать улыбку.

— Взяли.

— Женечка! — мама всплескивает руками и чуть не роняет лопатку в сковородку. — Господи, какое счастье! Я же говорила! Говорила, что все получится!

Она бросается меня обнимать, и я утыкаюсь носом в ее плечо, пахнущее жареным луком и домом.

— Мам, картошка горит.

— Ой! — она отскакивает к плите и принимается яростно мешать. — Ничего, ничего, не горит, просто... подрумянилась. Так, рассказывай все. С самого начала. Какая квартира? Какие люди? Какой ребенок?

Я откидываюсь на спинку стула и начинаю рассказывать. Про лифт, который поднимается на двадцать третий этаж. Про двухэтажную квартиру размером с этаж. Про помощника с планшетом и женщину в форменной одежде.

Мама слушает, не перебивая, только охает в особенно впечатляющих местах.

— Два этажа? В квартире?

— Два этажа. С лестницей. С коваными перилами.

— Господи боже.

Я перехожу к собеседованию, к вопросам про методики и готовность к ненормированному графику. Мама кивает, подкладывает мне картошку и требует продолжения.

— А девочка? Какая она?

Я улыбаюсь.

— Помнишь, я рассказывала? Три дня назад, в «Галактике». Ребенок, который потерялся у фонтана.

Мама замирает с вилкой на полпути ко рту.

— Та самая девочка?

— Та самая. Маша. Ей девять лет. Она меня узнала. Прибежала, вцепилась в ноги и заявила, что хочет именно меня. Что я хорошая и пахну печеньками.

— Печеньками?

— Тот шампунь, что ты мне подарила. С ванилью.

Мама смеется — тепло, по-домашнему.

— Надо же. Вот это совпадение. Или судьба?

— Мам, какая судьба. Просто повезло.

— Повезло, — она хмыкает и смотрит на меня хитрыми глазами. — А папа? Папа у девочки есть?

Я чувствую подвох, но все равно отвечаю:

— Есть. Ермаков. Владислав... — я запинаюсь, понимая, что так и не узнала его отчество. — В общем, есть.

— Молодой?

— Мам…

— Что «мам»? Я просто спрашиваю. Молодой, старый? Женатый?

— Он вдовец, говорю же, — говорю сухо. — Жена умерла два года назад.

— Ох, — мама прижимает руку к груди. — Бедный человек. Бедная девочка. Это же так тяжело — растить ребенка одному.

— Он не один. У него армия помощников, повар, уборщицы и водитель.

Но маму уже несет.

— Все равно, — она мечтательно смотрит куда-то поверх моей головы. — Мужчина один, с ребенком. Дочка к тебе привязалась. Будешь рядом каждый день, он увидит, какая ты замечательная, заботливая…