Чтение онлайн

— Ну как всегда-а-а! Тогда я хочу прыжок с парашютом!

— Яра! — восклицает мама. — Да разве девочкам можно?

— А почему Романову можно, а мне нет?! — не сдается она. — Папа, ты же обещал!

— Яра!

— Володя! — рычит мама, и по ее тону понятно, что папе трындец.

Позже, в своей комнате, переполненная эмоциями, разглядываю фотки своей Конфетки и решаю поделиться радостью с Мирой. Ее папа ведь тоже обещал машину на день рождения.

Мира в сети.

Отправляю ей свои восторги вместе с самой сочной фоткой — я с широкой улыбкой обнимаю аудюшу за капот, а на заднем плане Яра, скорчив рожицу, держит над головой огромный бант, который магнитом крепился к крыше.

Две «галки» моментально становятся синими. И тишина…

Проходит минута. Две. Пять... Наконец, Мира пишет ответ:

«Поздравляю».

Коротко и сухо.

И все. Ни смайлика. Ни восклицательного знака. Ни вопроса. Просто... «Поздравляю».

Значок ее статуса становится «Был(а) недавно».

Непонимающе смотрю на экран.

Мира только что удалила меня из списка друзей, чтобы я не палила, когда она в сети?

Радость меркнет, оставив после себя колючую, ноющую пустоту. Она заполняет меня до краев, а потом начинает резать уголки глаз.

Резким движением смахиваю непрошенные слезы обиды.

Мира… Ну как же так? Мы же с тобой столько делили все победы и поражения поровну!

В комнату, оглядываясь, вползает Яра.

— Ты чего не спишь? — С удивлением наблюдаю, как она втаскивает за собой подушку и большого зайца и прикрывает дверь.

Яра шустро укладывается ко мне на кровать, трамбуя свою ношу к стенке.

— Я посплю сегодня с тобой? — Умоляюще складывает ладошки перед собой. — Пожа-а-алуйста!

— А кто полвечера говорил, что уже достаточно взрослая для прыжков с парашютом? — подкалываю и забираю у сестры зайца: — Мистера Писю разместим в кресле?

Вообще-то, ушастый носил вполне пристойное имя — Пикси, — но пару лет назад кто-то оговорился, и понеслось… Яру до сих пор прикалывает называть его именно так.

Сестра кивает и достает из-за пазухи смартфон:

— Смотри, что я сделала! — восторженно тычет мне в лицо экраном.

Там какая-то яркая картинка.

Приглядевшись, понимаю, что это я и Яруся у машины. То самое сочное фото, только в какой-то странной обработке.

— Это чибики! — поясняет Яра, листая кадры. — Вот чиби-Рин, чиби-Яра… и чиби-Романов! — прыскает от смеха.

— А почему он в трусах?! — вырывается у меня.

Трусами эти красные шорты в белый горох сложно назвать, скорее бриджи. Но, кроме них и парашюта за спиной, у бедолаги ничего нет.

— Ну папа же рассказывал! — Яра закатывает глаза, копируя маму. — Ночью ловил этого… как его?..

— Диверсанта, — подсказываю.

— Ага! Ну и вот, кто ночью спит в одежде? Я и кота добавила!

— А парашют и колбаса зачем? — тыкаю в картинку.

— Я художник! Я так вижу!

— Окей, художница. — Возвращаю сестре гаджет и тут же спохватываюсь: — И больше чтобы не говорила таких слов…

— Ты про долбоклюя?

— Яр!

— Ну папа же так говорит. — Мелкая бесхитростно пожимает плечами.

— Папа взрослый, — подбираю я слова. — И он это сказал в сердцах… когда сильно злился. Да и нельзя так говорить про людей.

Хотя иногда очень хочется.

— И даже про Романова нельзя? — тянет Яра.

— И даже про него.

Сестра секунду обдумывает, а потом серьезно кивает:

— Поняла.

Не успеваю я облегченно выдохнуть, как она добивает контрольным:

— Когда вырасту, тоже смогу его так называть. Как думаешь, мы с ним поженимся?

— Зачем он тебе?

— Как это зачем, Рин? Папа только о нем и говорит! Один раз я слышала, как он сказал: "Дегенерат, но какой же умный"! — деловито сообщает она мне. — Дегенерат — это же хорошо?

Качаю головой:

— Нет, Яр. Плохо.

— Все равно женюсь на нем! — Яра категорично складывает руки на груди. Упертость у нее в папу.

— Он же тебя лет на десять старше, — пытаюсь зайти с другой стороны.

У нее округляются глаза:

— Такой старый? Фу-у!

Скривив мордочку и закусив губу, Яра о чем-то раздумывает.

— Ла-а-адно. Пусть будет старый. Зато к этому времени он нагуляется, — явно повторяет слова кого-то из взрослых.

Логика у Ярославы железная. Это уже в маму.

Повозившись и повздыхав еще немного, сестра вырубается.

Я тихонько сижу в кресле, поделив его с Мистером Писей, и глажу брелок моей малышки.

«Поль, родители подарили машину! Я до сих пор не верю!» — решаюсь написать своей новой знакомой.

Ответ приходит почти мгновенно:

«Кара!!! Это же ОГОНЬ!!! Поздравляю!!! Безумно рада за тебя! А какой цвет?»

От искренних эмоций Поли в груди снова разливается тепло, согревая и успокаивая.

Чатимся, перекидывая друг другу фотки и обсуждая все подряд, пока не наступает полночь. Прощаемся до утра.

Лежа рядом с мирно сопящей Ярой, перебираю события этого невероятно насыщенного дня.

Библиотека и противоречивые слова Беса. Ледовая арена в Кристалле и щемящая ностальгия. Встреча с Полей и ощущение мгновенной связи. Домашний уют, смех, папины байки. Неожиданный, оглушительный подарок. Холодный душ от Миры. И снова тепло от Поли. Калейдоскоп эмоций — от ярости и смятения до восторга и грусти.

Экран телефона загорается от входящего сообщения.

Незнакомый номер прислал мне фото, скрытое под спойлером.

Пару секунд смотрю на размытое изображение, а потом тапаю по аватарке.

Сердце вдруг тревожненько так дернулось, потому что я, кажется, знаю чей этот черный мотошлем с рожками.

Узнаваемый до противной дрожи пальцев. Точно такой же шлем зажимал подмышкой Бес, когда так нагло забрал себе мои книги.

Как? Как он разгадал номер? Невозможно.

Смесь восхищения, удивления и чего-то еще непонятного игривыми пузырьками защекотала внутри.