Красивый. Грешный. Безжалостный
Шрифт:
В голове стало пусто. Там был лишь шум моей крови, монотонный, затихающий, как прибой, который уносит меня все дальше от берега.
Но мне было уже все равно. Я не слышала его рыка, не видела, как срывается с места охрана, не чувствовала, как его руки отпускают меня, потому что кто-то оттащил его. Я закрыла веки и впервые вдохнула без боли. Легко. Свободно. Словно кто-то снял с груди эту свинцовую плиту, и теперь я могу дышать, хотя понимала — это не значит, что мне стало лучше. Это значит, что я умираю.
Тишина.
Абсолютная.
Глухая, как в могиле, где ничего не слышно, только собственное сердцебиение, которое замедляется, замедляется, замедляется…
И в ней — лишь запах гари и медленное, холодное оседание пепла, который раньше был меткой, а теперь просто рассыпался в ничто.
Я думала о том, что странно — умирать вот так, в больнице, под ярким светом ламп, в окружении чужих людей, которым все равно. Я всегда думала, что умру по-другому.
Может быть, красиво. Может быть, в одиночестве. Но не так. Не с этим привкусом металла во рту и не с этим ощущением, что меня просто выбросили, как сломанную игрушку.
Я попыталась вспомнить что-то хорошее. Хоть один момент, когда мне было действительно хорошо, когда я была счастлива, но в голове была только пустота.
Темнота, которая поглощала все воспоминания, все мысли, оставляя лишь это — холод, боль и запах гари.
И его рука на моей руке.
Почему я не могла вспомнить его? Почему этот браслет казался таким знакомым, будто я видела его тысячу раз, но не могла сложить картинку воедино? Мозг отказывался работать, проваливаясь в темноту, и я злилась на себя, потому что это было важно, я знала, что это важно, но уже не могла сосредоточиться.
Может, в другой жизни я бы вспомнила.
Может, в другой жизни я бы поняла, кто он.
Но сейчас я хотела спать.
Я просто устала. Наконец-то можно будет отдохнуть. Раствориться в этой темноте, которая обнимала меня все крепче, все нежнее, словно мать, убаюкивающая ребенка.
Тихо.
Спокойно.
Мне так спокойно сейчас и совершенно не больно.
И в последний миг, перед тем как провалиться в ничто, я почувствовала. Его рука снова сжимала мою, не отпуская.
Глава 50. Грешный
Стул. Простой деревянный стул.
Он сидел на нем, обложенный со всех сторон тишиной, которая давила на барабанные перепонки, въедалась в кожу, заползала под ребра. Оседала там тяжелым комом, из-за чего казалось, что грудная клетка вот-вот лопнет, разорвется от этого давления.
Тишиной, которую не нарушало даже дыхание. Его дыхание было ровным, размеренным, будто ничего не случилось, будто мир не перестал существовать несколько часов назад, когда он словил ее последний выдох. А вот ее дыхания... не было.
Не было.
Больше никогда не будет.
На столе перед ним лежала Она.
Его девочка.
Ее рука была зажата в его ладони с такой силой, что кости ныли, пальцы онемели, но разжать их было равносильно тому, чтобы отпустить ее в небытие окончательно, признать, что все.
Конец.
Больше ничего не вернуть.
Он не мог. Не смел. Даже мысль об этом вызывала панику, дикую, животную панику, которая сжимала горло, не давая вдохнуть.
И от этого в мозгу застревала идиотская, судорожная мысль: это ее пальцы шевельнулись в его руке? Слабый, последний импульс…
я здесь, я еще здесь, не отпускайменя, хорошо?
Или... это он дрожит так безумно, что сотрясает ее бездыханное, такое легкое, невесомое тело, которое стало еще меньше, еще более хрупким после смерти?
Он посмотрел на их руки. На свою — большую, грубую, покрытую шрамами, с побелевшими от напряжения костяшками. И на ее — маленькую, тонкую, с длинными изящными пальцами, которые когда-то скользили по его коже, оставляя огненные следы. Теперь они были холодные. Восковые. Безжизненные.
Его девочка.
Взгляд, мутный от не высохших слез, которые жгли глаза, но так и не выкатились наружу, потому что плакать было некогда, некогда и незачем, пополз вниз, к ее запястью. К метке.
Их общая метка, выжженная на коже предназначением быть вместе всегда, что бы ни случилось, вопреки всему миру. Он помнил тот день, когда решился перебить татуировку. Он набил её в честь своей матери и когда она появилась у Лауры его чуть не стошнило. А когда она умерла он не испытал ничего. Понимал, что не должен был быть таким черствым, но метка на ней вызывала лишь отторжение и гнев. Он ни никогда не желал, чтобы у него самого когда-то появилась истинная.
Он слишком хорошо знал и видел, как ломает истинность. С Фиоре было все иначе… Невероятно настолько, что он себя терял. Не узнавал. Словно околдованный. До конца не верил и вот итог…. Он сломал свою девочку сам… Слепой дурак… Не понял. Не увидел. Позволил запутать себя. Позволил отравить… Семья? Гори они все в аду. Он должен был верить чутью. А не им…
Теперь эта метка осыпалась, как пепел. Она останется такой навсегда.
Памятью о двух женщинах которых так жестоко забрала жизнь у него.
Мать, что прикрыла его своим телом от нападения.
Истинная которую он не сберег…
Все его вина. Только его.
Она обуглилась. Не вся. Частично. Искалеченная, потрескавшаяся роза с обгоревшими лепестками. Уродливый черный шрам на месте, где у других счастье… которого, наверное, никогда и не было по-настоящему, потому что он не верил ей. Он никому не верил.
Думал, что не может этого быть… Не может... Сейчас он не мог отпустить ее руку. А тогда отпустил.
Он посмотрел на свою собственную руку, на которой все еще висел браслет. Обугленный, почерневший, будто его держали над огнем. Кожа под ним была темной, покрытой трещинами. Мертвой. Его метка тоже осыпалась, превратилась в грязь, в пепел.
В ничто.
Даже сейчас, в этом кошмаре, они были одинаковыми. Одинаково разбитыми. Одинаково мертвыми.
С диким, животным рыком, который вырвался из груди сам, без его воли, он сорвал браслет с запястья, дернув так сильно, что кожа под ним содралась, оставив кровавый след. И швырнул его в угол, услышав глухой стук, когда кожа ударилась о стену и упала на пол.
К черту!
Нахуй все эти символы, все эти обещания, которые оказались пылью, ничем, пустым звуком!