Чтение онлайн

Тёплые.

Большие.

Мужские.

Господи, да что со мной происходит?

Я осторожно высвободила ладонь.

А он смотрел так, будто ему нравилось наблюдать, как я теряю самообладание.

Невыносимый.

Просто невозможный.

— Можно личный вопрос? — вдруг спросил он.

— После всего этого ты ещё спрашиваешь разрешения?

— У тебя кто-то есть?

Вопрос прозвучал неожиданно серьёзно.

Без флирта.

Без смеха.

И это почему-то выбило сильнее всего.

Я медленно покачала головой.

— Нет.

Он кивнул.

Будто услышал именно то, что хотел.

— А у тебя? — зачем-то спросила я.

— Нет.

— И почему же?

Он усмехнулся.

— Не встретил женщину, рядом с которой захотелось бы задержаться.

Наши взгляды снова столкнулись.

И в этот раз никто не отвёл глаза.

Поезд качнуло сильнее.

Где-то в соседнем вагоне хлопнула дверь.

А между нами натянулось что-то опасное.

Почти осязаемое.

Я первой нарушила молчание.

— Тебе вообще сколько девушек сердца разбил, Артём?

Он улыбнулся уголком губ.

— А ты ревнуешь?

— Я выбираю, вызывать проводницу сейчас или позже.

— Поздно. Я уже привык к тебе.

И вот тут стало по-настоящему страшно.

Потому что я вдруг поняла: я тоже начинаю привыкать к нему.

К его голосу.

К смеху.

К тому, как он смотрит.

Будто я всё ещё женщина, а не просто преподаватель с вечной усталостью и взрослыми проблемами.

— Спать давай, — тихо сказала я.

— Попробуй.

Я нахмурилась.

— Что это значит?

Он медленно провёл взглядом по моему лицу.

По губам.

По шее.

И хрипло ответил:

— С таким напряжением между нами?Я вообще не уверен, что сегодня смогу уснуть.

Глава 3

Ночью в поезде время становится странным.

Тягучим.

Опасным.

Особенно когда напротив тебя сидит мужчина, который смотрит так, будто между вами уже произошло что-то запретное.

Я честно пыталась уснуть.

Правда.

Даже отвернулась к стене, натянула плед до подбородка и закрыла глаза.

Только проблема была в том, что Артём никуда не исчезал.

Я чувствовала его присутствие буквально кожей.

Слышала, как он двигается внизу.

Как шуршит ткань толстовки.

Как тихо выдыхает.

Господи.

Это ненормально.

Мне тридцать четыре года.

Я взрослая женщина, преподаватель, человек с мозгами и жизненным опытом, а не девочка, у которой гормоны вместо личности.

Тогда почему сердце колотится как ненормальное?

— Елена, — тихо позвал он снизу.

Я не ответила.

— Ты спишь?

— Очень стараюсь.

Внизу послышался смешок.

— И как успехи?

— Хочешь честно?

— Очень.

Я медленно повернулась и посмотрела вниз.

Плохое решение.

Очень плохое.

Потому что Артём лежал поверх одеяла в одной футболке, закинув руку за голову, и смотрел на меня снизу вверх так спокойно и внимательно, что внутри всё начинало плавиться.

Господи, какой же красивый.

Неприлично.

Особенно ночью.

В этом мягком жёлтом свете.

С расслабленным взглядом.

С растрёпанными волосами.

И с этой ужасной взрослой мужской улыбкой, которая совершенно не вязалась с его возрастом.

— Что? — тихо спросил он.

Я слишком долго смотрела.

Слишком откровенно.

Он заметил.

Конечно заметил.

— Ничего.

— Врёшь.

Я раздражённо выдохнула.

— Ты всегда такой самодовольный?

— Нет. Только когда женщина раз пять за вечер раздевает меня взглядом.

У меня вспыхнули щёки.

— Господи, какая же у тебя завышенная самооценка.

— А у тебя очень красивые глаза, когда ты злишься.

Я прикрыла лицо рукой.

Нет.

Это невозможно.

Нормальные мужчины так не флиртуют.

Нормальные мужчины после тридцати обычно спрашивают про борщ, стабильность и «почему ты ещё не замужем».

А этот…

Этот будто наслаждался каждой секундой моего смущения.

— Тебе не скучно? — спросила я. — Обычно молодые парни предпочитают девушек помладше.

Он даже не задумался.

— Обычно взрослые женщины интереснее.

Сердце снова предательски дрогнуло.

Я ненавидела это.

Ненавидела, как легко он попадал в слабые места.

— И чем же? — усмехнулась я.

Артём медленно пожал плечом.

— Они знают себе цену. Не строят из себя недоступных принцесс. Не устраивают цирк. И смотрят на мужчину так… — его голос стал ниже, — …будто могут свести с ума одним взглядом.

Воздух в купе стал тяжелее.

Я сглотнула.

Неотрывно глядя на него.

И вдруг отчётливо поняла одну ужасную вещь.

Он сейчас соблазнял меня.

Открыто.

Спокойно.

Уверенно.

И самое страшное — у него получалось.

— Артём…

— М-м?

— Ты вообще понимаешь, насколько это неправильно?

Он улыбнулся уголком губ.

— Что именно?

— Всё вот это.

— Флирт?

— Да.

— А тебе не нравится?

Я открыла рот.

И закрыла обратно.

Потому что ответ был слишком очевиден.

Нравилось.

Боже.

Ещё как нравилось.

В этом и была проблема.

— Ты слишком молодой, — тихо сказала я.

— А ты слишком красивая, чтобы прятаться за возрастом.

У меня внутри всё дрогнуло.

Слишком.

Слишком близко.

Слишком в точку.

Он медленно поднялся на локте.

Теперь наши лица были почти на одном уровне.

— Можно вопрос? — тихо спросил он.

— Нет.