Милосердие весны, Маляков Лев Иванович

Милосердие весны

Маляков Лев Иванович

Шрифт:

ИЗ МОЕЙ РОДОСЛОВНОЙ

«Сижу, как леший, у реки…»

Сижу, как леший, у реки, Вдали от всякого жилища. Не лезут в вершу судаки, И потому живу я нище. Нет-нет плотичку подсеку — Глядишь, и снова на день сытый. Прижился ворон на суку, Самою смертью позабытый. Но чаще я жую сухарь, Березовую пью водицу. Чуть свет — зарю поет глухарь, Я уважаю эту птицу. И что ни день — иду в леса, Кой-что держу там на примете… Вокруг стогов кружит лиса — Опять мышкует на рассвете. Пока весна — махай хвостом. Да я-то и зимой не трону. Шуршат ежи сухим листом, Из листьев нацепив корону. Окликнул журка с высоты — Не все повысохли болота. Сломались зимние мосты — И до чего ж дышать вольготно.

ОСЕННИЙ МОТИВ

Не из тарелки взять с цветной каемочкой, Из углей выхватить, как сам огонь, — Картошку черную с хрустящей корочкой И покидать с ладони на ладонь. Напополам ее сломаю, угольну, Вдохну картофельный здоровый дух… За плугом хаживал — не родич увальню, — Один во полюшке пахал за двух. И до чего ж вкусна картошка осенью Под ясным куполом среди полей! Поля пронизаны сквозною просинью, А ветер к вечеру все злей и злей. Комбайны замерли, зарей умытые, Подняли хоботы и смотрят вдаль. Как перед праздником, душа открытая Вбирает тихую полей печаль. А в небе лебеди, как откровение, На солнце красное косяк плывет. И горько-сладостно, пусть на мгновение, От непонятного душа замрет.

ЗАВИСТЬ

Теперь, как видно, Гость я тут, Среди родимых пажитей. Дома колхозные растут — Не мною, братом нажиты. Поля одеты в зеленя — Все братовы старания… И даже на покос меня Он нынче не заманивал. Во двор он на своем стальном Под сумерки подкатится, Меня употчует вином, Поздравит со свиданьицем. А утром приведет коня, Ударит конь копытами И покосится на меня, Лоснясь боками сытыми. Я замшевой губы коснусь — Ладонь теплом порадую. Забытая одарит грусть Нежданною наградою. Давно меня сюда манит (Хотя спокоен с виду я). По-местному — я знаменит. А брату вот завидую.

«Покоят клены в мягких лапах…»

Покоят клены в мягких лапах Земли осеннюю печаль. Поля в рыжеющих накрапах, Промытая дождями даль. На взгорке избы в два рядочка, И врезанные в синь леса. И над земной печалью строчка Прошила тонко небеса. «Курлы» — последнее признанье И откровенное прости. Оно — извечное страданье… На неизведанном пути… Я погляжу из-под ладони — И станет на сердце грустней: Клин журавлиный тонет, тонет Среди распахнутых полей.

РОДНОЕ

Мне кажется, Прежний я, прежний, И давние думы свои Несу затаенно и нежно Туда, где живут соловьи. Как будто и нет за плечами Далеких морей, городов. Не здесь ли мечталось ночами: Увидеть бы сказочный Гдов! И что ж, Повидал я с лихвою… И вновь на пороге стою. С покорной стою головою, Невольной слезы не таю. Прижался горячей щекою К березе, Что вышла навстречь. Вот здесь, предаваясь покою, Стояла кормилица-печь. Под горку сбегали ступени, А там — голубели пруды. Невольно я встал на колени, Нащупал ступенек следы. Остались сады и болото. Что поле питало росой. Тропинка вела на охоту, А эта — на пожню с косой. Отсюда уехали люди, Уехали, хутор любя. И пусть нас никто не осудит, Мы сами осудим себя. Я тот же, Мне кажется, прежний, Но что-то уже не дано… Хотя прихожу я с надеждой На хутор, забытый давно.

ИЗ МОЕЙ РОДОСЛОВНОЙ

Почтительно притихли братья, Внимая батиным словам: — Не на блинах, поди, у сватьи И за дела пора бы вам!.. — Так повелел дорожный мастер Своим верзилам-сыновьям. Антон послал сынов за счастьем Которым не разжился сам. Сыны отца не посрамили. Но враг в бою двоих скосил. И стала громкою фамилия, Которую мой дед носил. Однако деду не до славы — Беда, как на плечи гора. В лугах сынов заждались травы. Дед, молча, курит до утра. Иван под Гдовом комиссарит — Опять ушел на Булака. Оттуда натянуло хмари, А что к чему?.. Палят пока. Не спится деду: Думы, думы — За дальним счастьем ходоки. Меньшого, Павла, к односуму Он шлет узнать — Тому с руки. Ивана пуля пощадила, А значит, повезло и мне… В деревне подымалась сила, Рожденная в крутом огне. Одно Антону не по нраву — Иван забыл совсем про дом. Земля — налево и направо, А он спешит в волисполком. Ворчит опять Антон на сына, Хоть горд фамилией своей. …Цветет соседка Катерина. Старик, Готовь огонь-коней!.. Вот так и длится род, Покуда Дошли заботы до меня. И как бы ни было мне худо — Не затушу того огня. Мне выпало большое право, Коль я с войны вернулся цел: Земля — Налево и направо, И сколько на сожженной дел! Хватило б разума и силы, Забот у нас — Не занимать. Бери перо, а хочешь — вилы… Была бы дедовская стать.

ДЕДОВА ИЗБА

Среди болот и глухомань-лесов, В зеленом царстве птичьих голосов, Вросла в бугор крестьянская изба: В окне — заря, А над зарей — резьба. Изба стоит себе полста годов. Тропинка от неё ведет На Гдов. Другая — к югу, в дальние края, Которых и во сне не видел я. Всему свой срок… Аукнула судьба — И затерялась дедова изба Среди лугов зеленых и лесов, В весеннем хоре птичьих голосов. Как сказки, открывались города (Избенке дедовой до них куда!) — У каждого свой норов, голос, вид, И каждый — Не полста годов стоит! Во мне самом ликуют города — У них своя нелегкая страда. И все же эта тихая изба — Моя неповторимая судьба — У матери-земли не на краю. Я это понял — И на том стою!

В ДОРОГЕ

Гулко река салютует, Ельник куржою оброс. Снова в России лютует Давний хозяин — мороз. Ахнет по лесу со стоном — Лезет в тулуп голова. Тихим подкатится звоном К сердцу о лешем молва. Я усмехнусь над собою: Леший — в космический век! Елки несутся за мною, Сыплют на голову снег. Скорость — от страха надежда, Я не жалею коня… Нет-нет и вновь потревожат Старые сказки меня.

ДОРОГА ДЕДА АНТОНА

Мой дед Антон — дорожный мастер, В деревне — пролетариат. Дорогу строил он для счастья И был, как видно, делу рад. Как для себя Антон старался — Деды любили ладить впрок… И вот он — город показался, А до чего же был далек! Верста к версте — легли каменья, Как в песне звонкие слова. Достала наше поколенье Про деда добрая молва. Дорога уходила в дали И счастье все-таки нашла. По ней тачанки проскакали И революция прошла. Давным-давно Антона нету. И все-таки мой дед живет… По каменке, Навстречу лету, Катит из города народ. По ней, Антоновой, трясучей, Я нынче еду, не спеша. Цветенью ржи, Июньской туче Внимает радостно душа.

1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11

Поделиться с друзьями:

Чтение онлайн

КНИГИ

АВТОРЫ

ЖАНРЫ

Деловая литература

Детективы

Детские

Документальная литература

Дом и Семья

Драматургия

Жанр не определен

Компьютеры и Интернет

Любовные романы

Научно-образовательная

Поэзия

Приключения

Проза

Прочее

Религия и эзотерика

Справочная литература

Старинная литература

Техника

Фантастика

Фольклор

Юмор

Милосердие весны

Маляков Лев Иванович

Шрифт: