Чтение онлайн

В тот момент я поняла всё.

Запретная зона была не для нас. Она была для него. Место, куда он сбегал от необходимости быть дядей-начальником-тираном. Место, где он мог в одиночестве смотреть на кривые линии детского рисунка и, возможно, вспоминать что-то, что было до всех этих стеклянных башен, графиков и чувства долга, похожего на пожизненное заключение.

Он не боялся, что мы что-то нарушим. Он боялся, что мы увидим. Увидим эту единственную, незащищённую, человеческую часть себя. И, увидев, сломаем. Не нарочно. Просто своим присутствием, своей жизнью, своим вторжением.

Я больше не хотела брать его крепость штурмом. Я больше не хотела её разрушать. Теперь я знала, что в самой её глубине, за всеми стенами, уже много лет томится в заточении живой, одинокий человек. И, возможно, наша задача с Мишей была не в том, чтобы вытащить его оттуда силой. А в том, чтобы сделать мир за стенами его кельи настолько тёплым и безопасным, чтобы он однажды сам захотел открыть дверь.

Лика

Кошмары у Миши были особенные. Они не приходили с плачем и криками. Они приходили с тишиной. Он просыпался, и я слышала это по звуку — не по стуку в дверь, а по тому, как в соседней комнате наступала неестественная, густая тишина, нарушаемая только прерывистым дыханием.

Обычно он шёл ко мне. Забирался под одеяло, прижимался горячим лбом к моему плечу, и через какое-то время, после моих бессвязных шёпотов о том, что всё хорошо, что это просто сон, засыпал. Но в ту ночь что-то пошло иначе.

Я проснулась от другого звука — приглушённого разговора за стеной. Не за моей, а за стеной кабинета Демида. Я встала, накинула халат и бесшумно вышла в коридор. Свет под дверью кабинета горел. И оттуда доносился голос. Не Демида-начальника. Другого. Сорванного, почти срывающегося на шёпот, полного такой беззащитной боли, что у меня перехватило дыхание.

— …не мог, понимаешь? Я просто не мог быть там! — это был он. — Самолёт задержали, потом пробки… Ты не представляешь, как я…

Пауза. Он слушал кого-то по телефону? Или говорил сам с собой?

— …да, я знаю. Я знаю, что должен был. Каждый день об этом думаю. И теперь он здесь. И я не знаю, как… как сделать так, чтобы у него было всё. Всё, чего он лишился.

Я прижалась к холодной стене, чувствуя, как сердце бьётся в горле. Он говорил о Мише. О своей сестре. О том роковом дне, который, видимо, навсегда разделил его жизнь на «до» и «после».

— Нет, — его голос стал резче, снова вернув оттенок привычной твёрдости, но теперь я слышала за ней надлом. — Нет психологов. Они будут ковыряться в его голове. В моей. Это лишнее. У него теперь есть… есть няня. Она справляется.

«Справляюсь». От этого слова стало горько. Я была не психологом, не спасителем. Я была костылём. Удобным решением, чтобы не ковыряться в своей собственной ране.

Вдруг я услышала скрип. Не из кабинета. Из комнаты Миши. Дверь приоткрылась, и в щели показалась его перепуганная физиономия. Он тоже слышал. Услышал боль в голосе дяди, которого привык видеть только непоколебимой скалой.

Наши взгляды встретились в полутьме коридора. В его глазах был немой вопрос и страх. Не от кошмара. От того, что его опора, его грозный дядя Дема, звучал так, как будто он сам вот-вот разобьётся.

Я быстро подошла к нему, присела.

— Всё хорошо, — прошептала я. — Дядя Дема… он просто тоже иногда видит плохие сны.

Миша посмотрел на светящуюся полоску под дверью кабинета, потом на меня.

— Ему страшно? — шёпотом спросил он. — Взрослым иногда тоже бывает страшно, — осторожно сказала я. — Но они стараются этого не показывать.

В этот момент голос за дверью смолк. Потом раздались шаги. Мы с Мишей замерли. Дверь кабинета резко открылась.

Демид стоял на пороге. Он был бледен, на лице — следы усталости, а в глазах — та самая боль, которую он только что изливал в тишине. Но, увидев нас, он моментально надел маску. Его взгляд стал остекленевшим, отстранённым.

— Что происходит? Почему вы не спите?

Его тон был привычно жёстким, но в нём дрожала тончайшая, едва уловимая трещина.

— Мише приснился плохой сон, — быстро сказала я, поднимаясь и прижимая мальчика к себе. — Мы… вышли попить воды.

Я не стала упоминать, что слышала. Не стала показывать, что знаю. Это была его запретная зона. Его ночной кошмар наяву.

Демид перевёл взгляд на Мишу, который смотрел на него не с привычным озорством или страхом наказания, а с какой-то новой, детской жалостью.

— Иди спать, — сказал Демид, и его голос немного сдал. — Завтра… завтра будет новый день.

Он не сказал «хороший». Он сказал «новый». Это было всё, на что он сейчас был способен.

Миша неожиданно вырвался из моих объятий, подбежал к Демиду и обнял его за ноги, уткнувшись лицом в складки домашних брюк.

— Не бойся, дядя Дема, — прошептал он. — Мы с Ликой тут.

Демид застыл, как громом поражённый. Его руки повисли в воздухе, будто он не знал, что с ними делать. Потом, очень медленно, одна из них опустилась и легла на взъерошенную мальчишечью голову. Не погладила. Просто легла. Контакт. Признание.

— Иди, — снова сказал он, и в его голосе уже не было ни стали, ни льда. Была лишь бесконечная, невыносимая усталость. — Иди с Ликой.

Я взяла Мишу за руку и повела его обратно в комнату. Оглянувшись, я увидела, как Демид всё ещё стоит в дверном проёме, смотря в темноту коридора, в пустоту. Его фигура, всегда такая уверенная и мощная, вдруг показалась невероятно одинокой и сломленной.

Уложив Мишу (он заснул почти мгновенно, теперь, когда знал, что дядя тоже может бояться), я вернулась в коридор. Свет под дверью кабинета погас. Он снова заперся в своей келье. Но на этот раз он знал, что мы знаем. Что его ночные демоны были услышаны.

Я не пошла к нему. Не стала стучать. Что я могла сказать? «Я слышала, как вы страдаете»? Это было бы вторжением. Грабежом. Вместо этого я сделала единственное, что пришло в голову.

Я прошла на кухню, налила в ту самую, спрятанную в глубине шкафа «кружку-дядю» немного молока, поставила в микроволновку. Пока оно грелось, я намазала маслом кусок чёрного хлеба и посыпала его сахаром — глупый, детский рецепт от бессонницы, которому меня научила бабушка. «Сладость и тепло, дитя, прогонят любую тоску».