Опасность близка
Шрифт:
Здания повсюду похожи на склады и таможенные конторы. Это промышленный район города, заполненный товарами с макиладор. Трейлеры ждут.
Для отправки на север. Корм для потребителей на американских побережьях.
Это смертельная ловушка.
Я не хочу верить, насколько опасен этот мост.
«В Сарагосе не может быть многолюдно в этот час».
«На торговом мосту может быть очень многолюдно», — говорит Мирасоль.
«Частный мост — не очень».
Я ищу «Мост Пасео-дель-Норте, Хуарес». Приложение показывает трёхмерный план. Центр города на юге, граничащий с величественной авенидой Бенито Хуареса. На западе — собор, на востоке — старая арена для боя быков. Мы мельком увидели их по пути.
Подход к мосту Америк очень похож на подход к Сарагосе. Многочисленные пролёты, длинные улицы, ведущие к пограничным контрольно-пропускным пунктам. Никакого укрытия.
Пасео-дель-Норте, Сарагоса и Мост Америк.
Три совершенно разных поля боя.
«Что ты думаешь?» — спрашивает Мирасоль.
Я добавляю виды в закладки. Закрываю браузер. «Безопаснее всего Пасео-дель-Норте. Центр города застроен, с большим количеством гражданского транспорта. Пешеходов и машин. Мы можем подъехать по Авенида-Хуарес. Если возникнут проблемы, есть другие улицы, по которым можно скрыться. Мост Америк и Сарагоса ближе, но опаснее.
Подходы — узкие места. Оказавшись на пути, мы окажемся лёгкой добычей, если не пересечём дорогу быстро.
По обе стороны улицы темно. «Мирасоль» припарковался в длинной колонне машин параллельно. Я оглядываюсь через плечо на ярко освещённую улицу. Раннее утро в Хуаресе. Движение, хоть и стало свободнее, всё ещё заметное.
Открываю телефон и проверяю время ожидания на переходах. Полчаса для машин, нет для пешеходов. «Полчаса — это долго, когда ждёшь, и бежать некуда».
Мирасоль кладёт руки на руль. «Ладно, Брид.
Что ты хочешь делать?"
Эта девушка меня поражает. Сочетание уязвимости и наглости.
«Они будут искать эту машину», — говорю я.
«В Хуаресе, — рассказывает мне Мирасоль, — ежедневно угоняют пятьдесят автомобилей.
Наркоманы берут их, чтобы финансировать свою наркозависимость».
Я роюсь в бардачке. Пусто, кроме техпаспорта и страховки. «Открой багажник», — говорю я ей.
В багажнике я нахожу запасное колесо, домкрат, баллонный ключ и ящик с инструментами. Я роюсь в ящике, выбираю плоскую отвёртку.
Я кладу отвёртку в карман и медленно осматриваю колонну припаркованных машин. Мексика. Низкий доход. Эти люди не привыкли менять свои машины каждый год. Большинство машин — старые развалюхи. Посреди улицы я нахожу Ford Taurus конца восьмидесятых.
Машина заперта. Я оглядываюсь по сторонам, вытаскиваю из-за пояса «Беретту». Держа пистолет за ствол, рукояткой, как молотком, разбиваю водительское стекло. Протягиваю руку и открываю дверь.
Оказавшись внутри, я осматриваю замок зажигания. Беру отвёртку, вставляю её головку в прорезь. Снова держа «Беретту» как молоток, я вбиваю инструмент в цилиндр. Молдинг трескается, но стержень отвёртки сидит надёжно.
Кладу пистолет на сиденье рядом с собой. Вдохнул, повернул.
Двигатель с ревом оживает.
Не просто еще одно красивое лицо.
Я смотрю в зеркало заднего вида. Мирасоль выходит из «Камаро» и быстро идёт к «Таурусу». Она садится в машину и захлопывает пассажирскую дверь.
«Брид, ты меня удивляешь».
OceanofPDF.com
32
OceanofPDF.com
ХУАРЕС, 01:00 ЧЕТВЕРГ
Мы в двух милях от моста Сарагоса. Позади нас воет сирена. Я сглатываю и смотрю в зеркало заднего вида. Движение на нашей полосе замедляется и съезжает на обочину.
Мимо проезжают три чёрно-белых полицейских пикапа в сторону моста. На кузовах пикапов установлены каркасы из чёрных металлических дуг. В двух пикапах сидят два человека спереди и четыре сзади, вооружённые М4.
Карабины. В третьем строю двое впереди и двое сзади. Они стоят, держа в руках пулемёт М240 с ленточным питанием, установленный на цапфе. В ста ярдах позади замыкает шествие белая гражданская «Импала».
Полицейские в масках. Они носят чёрную форму и каски, как штурмовики. Мирасоль говорит мне, что полицейские носят маски, чтобы картели не узнали, кто они. Это вымысел. Картели знают всех их по именам. В Хуаресе есть мемориал убитым полицейским. Убитым по той или иной причине. Под ним картель вывешивает список полицейских, приговорённых к смерти: «Те, кто не верит».
После проезда очередной колонны движение возобновляется с обычной скоростью.
«Что там происходит?» — спрашиваю я.
Мирасоль хмурится. «Они едут к мосту. Что за машина за ними — не знаю».
«Полицейская машина без опознавательных знаков».
«Возможно», — Мирасоль звучит неуверенно. «Брид, мне что-то не так».
Мы в миле от моста, приближаемся к трёхстороннему перекрёстку. Движение заметно замедляется. Впереди, в сторону моста, полицейские машины установили блокпост.
«Остановись, Брид», — настойчивость в голосе Мирасол не терпит возражений. «Это наш последний шанс».
Не раздумывая, я съезжаю на обочину. Выключаю фары, укрываюсь в тени склада. Движение замирает, бампер к бамперу.
В центре трёхстороннего перекрёстка находится широкий островок безопасности. Там расположены автозаправка, ресторан и парковка. Заправка и ресторан закрыты, островок окутан тьмой.
Свет выключен, белая «Импала» припаркована рядом с рестораном.
«Они ищут нас», — шепчет Мирасоль.
«Полиция?»
«Брид, ты всё ещё не понимаешь Мексику. Армия, федералы, полиция штата, муниципальная полиция. Все они в то или иное время выполняют заказные убийства для картелей».
«Картель платит полиции за установку контрольно-пропускных пунктов».
«Да. Они хотят нас убить».
«А что насчет белой машины?»
«Солдадос. Наблюдаю за операцией».
"Дерьмо."
«Они ждут на всех перекрёстках», — Мирасоль оглядывается через плечо. «Нам нужно выбираться отсюда».
Автомобили позади нас образовали приличную пробку.
Полоса движения на юг свободна... Движение с американской стороны отсутствует. Развернуться будет непросто.
Пикап с пулемётом на платформе припаркован у дороги. Два других пикапа стоят V-образно, перекрывая путь к мосту. Их передние части оставляют достаточно места для проезда одной машины. Полицейские в масках с М4 стоят в проёме. Они проверяют каждую машину. Светят фонариками внутрь, сверяя лица с удостоверениями личности.