Осколки разбитого неба, Снегирев Влад

Осколки разбитого неба

Снегирев Влад

Шрифт:

Стоянка

Железные кони стоят под навесом, сквозь грусть вспоминая пыль дальних дорог. На взмахи фасадов смотря с интересом, они ищут к бегу малейший предлог. Забыл их хозяин. Застыв на асфальте, они здесь ночуют, они здесь живут. А им бы лететь скоростной магистралью, совсем не считая счастливых минут. Что может быть лучше пустынной дороги и ветра струи в лобовое стекло. Но редкое счастье коснётся немногих, а если коснётся, – считай повезло. 2017

«Казалось бы...»

Казалось бы – что здесь такого? «Лист жёлтый упал на траву...» Какое для осени слово украсит узором канву? Златая у Пушкина осень, но хмурой её Блок считал. Любой здесь эпитет несносен в попытке найти идеал. Она безразлична к поэтам, что ей дифирамбы поют, пытаясь нехитрым портретом представить теченье минут. В её красоте величавой, что видит внимательный взгляд, есть сладость и горечь отравы тех лет, что так быстро летят. И радость в душе утомлённой легко переходит в печаль, когда ветер, в осень влюблённый, уносит лист в ясную даль. 2017

Ноутбук

И снова я в отчаянной отваге терзаю свой потёртый ноутбук. Как много мук досталось бедолаге от набранных и стёртых лишних букв. Опять весна приходит и уходит, одев деревья в роще теневой. Я постигаю сходство в антиподе, где в мониторе виден облик мой. За каждой буквой – целый рой страданий, сомнений мука, недоступность слов, обманчивых, неясных ожиданий, где каждый день был неподдельно нов. Мы с ним делили трепет вдохновенья, печаль души, мыслишек дребедень. Зато меня он приучил к терпенью, прощая всё — включая даже лень. 2017

«Лишь бы ворчать…»

Лишь бы ворчать… Только сердце устало. Родина есть и её вдруг не стало. Солнце сияло, но скрылось за тучей. Карлик горбатый забился в падучей. Тут тараканы сквозь узкие щели выползли дружно, наметили цели и растащили – до капли, до крошки всё из избушки на курячьих ножках. Двинулись дружно тяжёлые танки, хлынули деньги в распухшие банки. Будто бы в шапке они – невидимке. Лихо взымают с меня недоимки. Я же, замызганный житель обочин, вижу прекрасно, как мир стал непрочен. Стал он какой-то козлино-звериный. Поздно искать неурядиц причины. Вот, существую с улыбкой безверья, тихо печалясь за запертой дверью. Вьюжит позёмкой в степи дикий ветер. Вырвались вдруг из меня строчки эти. 2017

«Нету радости...»

Нету радости, мира, покоя - просто время сейчас непростое: истеричность дурных новостей и нахальство незваных гостей. Впору лечь, замереть, не вставая, под колёса ночного трамвая, потом в омут нырнуть с головой, бедолагу являя собой. Дорогая, прости за молчанье, поцелуй меня в лоб на прощанье, осени на дорожку крестом. Я лежу неподвижно, пластом. 2017

Ангел мой

Не знаю сколько жить ещё осталось. В окне чуть брезжит серый, скучный день. А жизнь была, иль только показалась, как тень густая в кепке набекрень… Я отплыву в назначенные сроки к другим - небесным, дальним берегам. Легко заплачет ангел одинокий, благословив дорогу к небесам. Он был со мной без видимой причины, стоял всегда незримо за плечом. И, как художник создаёт картины, творил меня, забыв об остальном. А дни текли неровной вереницей, неотвратимо таяли вдали. Ах, ангел мой, печально-бледнолицый, как много дел закончить мы могли… Не оставляй меня в дороге дальней, прости за всё, как я другим простил. Ты почему сейчас такой печальный, в сиянье двух своих незримых крыл? 2017

Ива

У берега речки, над тихой водой, плакучая ива склонилась, мечтая; на воду глядела, любуясь собой, застыв в тишине и печально кивая. О днях невозвратных с щемящей тоской ей волны шептали, сплетаясь друг с другом. Русалки под нею искали покой, играя беспечно, кружась ровным кругом. Полночной порой загоралась Луна, в седые узоры её одевая. А травы густые вокруг, — как стена, к ней льнули покорно, легко обнимая. К ней ластился ветер прохладный и мгла, туман прикасался порою игриво. Она, засыпая, к воде прилегла, блаженством полна, улыбаясь счастливо. 2017

О себе - коротко

Прочтя Мандельштама от корки до корки, я понял – нигде, от Москвы до Нью-Йорка, не видеть удачи, признания, славы. Пишу только в стол, для себя, для забавы. В окошко летят сквозняки ниоткуда. Жена бьёт посуду и разные блюда; привыкла – чуть что, так заламывать руки, кричать на меня неприличные звуки. Но я всё терзаю мозгов своих силу, как будто бы рою отважно могилу. В тетрадку пихаю мыслишки и жесты. Не жизнь, а фанера из кровельной жести. А ведь говорила мне в юности мама: «Учись хорошо, не сутулься упрямо, пойди в олигархи, хотя бы в артисты». Но в дырах пальто - как халат у буддиста. Я мог бы писать терпеливо и долго, но только попался в объятия долга: обеты семейные, дети повсюду, ещё рифмовать... обещаю – не буду. 2017

«Надеваю свой плащ...»

Надеваю свой плащ, и является осень, отделив редкий лес занавеской дождя. Ветер в листьях шуршит, их неспешно уносит, постоянством своим никого не щадя. Ты прости меня, осень, — я с детства ленивый, не брожу по ночам, не слагаю стихов; безразличны роскошные мне переливы листьев смятых вокруг молчаливых цветов. Я смотрю, как стекают тягуче и вяло серебристые капли, скользя по стеклу. Что же осень, забыв, ты у нас потеряла, возвращая поэта к его ремеслу? 2017

«Устал я верить жалким книгам...»

Центон Устал я верить жалким книгам таких же розовых глупцов. Душа молчит, – и внемлет крикам моих пророческих стихов. Они из плесени, из сора растут, не ведая стыда. Но осуждающие взоры того не знают никогда. Я твёрдо знаю: в книгах – сказки, искать напрасно в них ответ. И тихо шепчет маска маске, что к Петербургу рифмы нет. 2017

Соловей

В ветвях соловей пел негромко, но сладко о душах влюблённых и чистой мечте, о звёздах, что бродят по небу украдкой, о бледной Луне и её красоте. А голос его чуть дрожал ночью тёмной, кружась, разносился, хрустально звеня. И тени застыли в тиши спящих комнат, волшебные звуки безмерно ценя. И ветер в саду застеснялся невольно, затих, наслаждаясь прекрасным певцом. Мелодия длилась, — а сердцу так больно, как будто мы плакали с ним об одном. Я понял тогда, что есть счастье на свете, не в тех его странах я просто искал, забыл жизни часть и мелодии эти... Но тут соловей в темноте замолчал. 2017

1 2 3 4 5 6 7 8 9

Поделиться с друзьями:

Чтение онлайн

КНИГИ

АВТОРЫ

ЖАНРЫ

Деловая литература

Детективы

Детские

Документальная литература

Дом и Семья

Драматургия

Жанр не определен

Компьютеры и Интернет

Любовные романы

Научно-образовательная

Поэзия

Приключения

Проза

Прочее

Религия и эзотерика

Справочная литература

Старинная литература

Техника

Фантастика

Фольклор

Юмор

Осколки разбитого неба

Снегирев Влад

Шрифт: