Он-то согнал сюда массы народные. Многие — в страшной борьбе,К жизни воззвав эти дебри бесплодные, Гроб обрели здесь себе.Прямо дороженька: насыпи узкие, Столбики, рельсы, мосты.А по бокам-то всё косточки русские… Сколько их! Ванечка, знаешь ли ты?1864
Вянет, пропадает красота моя!От лихого мужа нет в дому житья.Пьяный всё колотит, трезвый всё ворчит,Сам, что ни попало, из дому тащит!Не того ждала я, как я шла к венцу!К брату я ходила, плакалась отцу,Плакалась соседям, плакалась родной,Люди не жалеют — ни чужой, ни свой!«Потерпи, родная! — старики твердят,—Милого побои не долго болят!»«Потерпи, сестрица! — отвечает брат.—Милого побои не долго болят!»«Потерпи! — соседи хором говорят. —«Милого побои не долго болят!»Есть солдатик — Федя, дальняя родня,Он один жалеет, любит он меня;Подмигну я Феде — с Федей мы вдвоемДалеко хлебами за село уйдем.Всю открою душу, выплачу печаль,Всё отдам я Феде — всё, чего не жаль!«Где ты пропадала?» — спросит муженек.— «Где была, там нету! так-то, мил дружок!Посмотреть ходила, высока ли рожь!»— «Ах ты дура баба! ты еще и врешь…»Станет горячиться, станет попрекать…Пусть себе бранится, мне не привыкать!А и поколотит — не велик наклад,Милого побои не долго болят!1866
Хлебушка нет, Валится дом, Сколько уж лет Каме поем Горе свое, Плохо житье! Братцы, подъем! Ухнем! напрем!Ухни, ребята! гора-то высокая…Кама угрюмая! Кама глубокая! Хлебушка дай! Экой песок! Эка гора! Экой денек! Эка жара!Камушка! сколько мы слез в тебя пролили!Мы ли, родная, тебя не доволили? Денежек дай! Бросили дом, Малых ребят… Ухнем, напрем!.. Кости трешшат! На печь бы лечь Зиму проспать, Летом утечь С бабой гулять! Экой песок! Эка гора! Экой денек! Эка жара!Ухни, ребята! Гора-то высокая!..Кама угрюмая! Кама глубокая! Нет те конца!.. Этак бы впрячь В лямку купца — Лег бы богач!.. Экой песок! Эка гора! Экой денек! Эка жара! Эй, ветерок! Дуй посильней! Нам хоть часок Дай повольней!..1875
«Кушай тюрю, Яша!Молочка-то нет!»— «Где ж коровка наша?»— «Увели, мой свет!Барин для приплодуВзял ее домой,Славно жить народуНа Руси святой!»— «Где же наши куры?» —Девчонки орут.— «Не орите, дуры!Съел их земский суд;Взял еще подводуДа сулил постой…Славно жить народуНа Руси святой!»Разломило спину,А квашня не ждет!Баба КатеринуВспомнила — ревет:В дворне больше годуДочка… нет родной!Славно жить народуНа Руси святой!Чуть из ребятишек,Глядь — и нет детей:Царь возьмет мальчишек,Барин — дочерей!Одному уродуВековать с семьей.Славно жить народуНа Руси святой!<1876>
Ф. Б. Миллер
Федор Богданович Миллер родился в 1818 году в Москве, умер в 1881 году там же. Воспитывался Миллер в Московском немецком училище, по окончании которого служил фармацевтом в аптеке при Московском университете, одновременно слушая лекции по литературе. С 1840 по 1869 год он преподавал немецкий и русский языки и словесность в I Московском кадетском корпусе, издавал и редактировал журнал «Развлечение» (с 1859 г.). Первый литературный опыт Миллера — роман «Цыганка» (М., 1837). Первое его стихотворное произведение — перевод двухактной драмы Кастелли «День Карла Пятого» («Москвитянин», 1841, № 8). Миллер сотрудничал в «Москвитянине», «Библиотеке для чтения», «Московском вестнике», «Русском вестнике», «Русском слове» и «Отечественных записках». Известность он приобрел как переводчик Шиллера, Гете, Шекспира, Мицкевича и других писателей. При жизни Миллера его «Стихотворения» издавались трижды (М., 1849; 1860; 1872). У Миллера есть стихи в жанре «русской песни» (1879), которые, однако, успеха не имели. Кроме публикуемых текстов в песенниках и лубках встречается «Ударил час возмездья рокового…». На тексты Миллера романсы писали А. Даргомыжский, В. Соколов («Черные очи»), К. Сидорович («Голубые очи») и другие композиторы.
В носилках похоронныхЛежит боец лесов,И шесть вооруженныхСуровых удальцовСреди лесов дремучихБезмолвные идутИ на руках могучихТоварища несут.Носилки их простыеИз ружей сложены,И поперек стальныеМечи положены.На них лежит сраженныйРазбойник молодой,Назад окровавленнойПовиснув головой.В минуту жаркой битвыСразил его свинец, —И кончил дни ловитвыБестрепетный боец!Сочится кровь из раныПо лбу и по вискамИ вниз струей багрянойБежит по волосам.Он грозно сдвинул брови,Храня надменный вид,Но взор под слоем кровиВрагам уж не грозит.Он правою рукоюСдавил свой острый мечИ с ним, уставший с бою,В могилу хочет лечь.Меч этот быстро, меткоУдары наносил,И сбиров он нередкоКак молния разил;Теперь, звуча, влачитсяОн вслед за мертвецом:Как слезы, кровь струитсяХолодная по нем.И в миг борьбы жестокойСо смертью роковойОн пояс свой широкийСхватил другой рукой;Ремни его колетаРазрублены висят,Два длинных пистолетаЗа поясом блестят.