Чтение онлайн

Размышления прервал резкий голос, пробившийся сквозь гул застольных разговоров.

– Всего два слова, господин Арехин! Или вас правильно величать товарищ Алехин? – из пространства, как чертик из табакерки, высунулся человек с записной книжкой. Его лицо было бледным, потным, а глаза бегали как тараканы ночью при свете внезапно включенной электрической лампочки.

– Это Головенюк, – с нескрываемым неудовольствием проговорил Попов, наклонившись к Арехину. – Свободная пресса, так сказать. Наша местная гиена.

– Свободная, – с вызовом ответил Головенюк, и в его голосе прозвучала гордость человека, сумевшего продавшего свой маленький талант за регулярный паёк. – Я представляю газету «Русский Глас».

Арехин почувствовал, как что-то холодное и скользкое шевельнулось в желудке. «Русский Глас». Однако! Совпадение? Или Глас каким-то непостижимым образом добрался и сюда, материализовавшись в виде дешёвого журналиста? Впрочем, не совсем дешевого. Галстук, туфли – очень даже приличные. А мир полон странных совпадений, случайных рифм, смысл которых угадывался лишь на периферии сознания.

– Это большевистская газета? – доброжелательно спросил Арехин. Он почувствовал, как в нём проснулся старый, почти забытый азарт – не шахматный, а тот, что возникает перед сложной, многоходовой комбинацией в реальной жизни.

– Почему вы так решили? – опешил Головенюк, и его уверенность на мгновение дала трещину.

– Ведь это большевики обращаются друг к другу «товарищ», это первое… – мягко начал Арехин, словно делая первый, разведывательный ход пешкой.

– Я в ироническом смысле, – парировал журналист, но его парирование было слабым, запоздалым.

– И вы получили на днях дотацию из Совдепии, это второе, – продолжил Арехин, его голос оставался спокойным и ровным, как поверхность озера в безветренный день. – Вот и галстук прикупили новый, шёлковый, и туфли – смотрите-ка, хорошая кожа, дорогая. Анаконда? Кайман?

– Да, Головня, с каких деньжонок обновки? – тут же встрял, как коршун, учуявший добычу, конкурент, владелец, редактор и главный обозреватель «Русской Газеты» господин Шаров. – Это… Это я в лотерею выиграл! – выпалил Головенюк, и по тому, как алая краска залила его шею, было ясно, что это ложь, грубая и беспомощная.

– Пусть в лотерею, – миролюбиво ответил Арехин. Он почувствовал внезапную усталость от этой игры. Ему вдруг захотелось оказаться в своем номере отеля, перед деревянной доской, где все было просто и ясно: черное и белое, сила и слабость, мат или пат. Он медленно поднес руку к лицу и прикрыл ладонью левый глаз. Затем скорчил легкую, почти неуловимую гримасу, попытавшись хоть на мгновение походить на Женю – того самого Женю с вечной усмешкой в уголках губ.

Эффект был потрясающим и совершенно неожиданным. Журналист «Русского Гласа» побледнел так, что стал напоминать мел. Его глаза округлились от неподдельного ужаса. Он стремительно развернулся, не сказав больше ни слова, и почти бегом, путаясь в ногах, выскочил из зала, словно за ним гнался призрак.

– Чего это он? – недоуменно спросил Паша-промокашка, разглядывая пустой дверной проём. – Увидел кого?

– Должно быть, съел лишнего, – предположил Арехин, опуская руку. – Лишнего, вот живот и схватило.

Подали десерт – нечто воздушное, сладкое и абсолютно безвкусное, как сама ностальгия.

Похоже, Женя и впрямь снабдил Головенюка деньгами. Это была догадка скорее интуитивная, выстроенная на зыбком фундаменте полунамеков и старой вражды, но в её пользу говорило многое. Эти обновки, ещё пахнущие магазином. Наглая уверенность журналиста, свойственная лишь тем, кто чувствует за своей спиной могущественную руку. И главное – то, что Женя, непременно должен был подстроить какую-нибудь каверзу. Он не мог простить отказа предоставить ключ от той самой квартиры, где должны были лежать деньги. Вот и предложил своей подопечной гиене поддеть Арехина, устроить маленький спектакль. Мир тесен, а цепи обязательств и обид – длинны.

И тут, словно по мановению дирижера, сменившего темп симфонии, в зал влетел новый человек. Он вошел не как все, а ворвался, принеся с собой запах океанского ветра, дорогого табака и чего-то тревожного, почти мистического.

– Опоздал, опоздал. Каюсь! – громко провозгласил вошедший, осматривая зал властным взглядом капитана на мостике. – Чрезвычайные обстоятельства!

– Опять Морской Дьявол? – спросил насторожившийся Шаров, и в его голосе прозвучало нечто среднее между страхом и восхищением.

– Он самый, – отмахнулся вошедший, широким жестом сбрасывая с плеч легкий плащ, который тут же подхватил услужливый официант. – Ну да ладно, пустяки, справимся, не с такими справлялись! Пираты, шторма, туманы, дьяволы – всё это ерунда!

И тогда он подошел к Арехину, и его лицо, обветренное и грубое, озарилось широкой, по-юношески непосредственной улыбкой.

– Узнаешь друга Петю?

Время на мгновение сжалось, а потом резко распахнулось, выбросив из своих глубин образы прошлого: прокуренные номера берлинской гостиницы, в которой интернированные подданные Российской Империи коротали время за разговорами, спорами, чтением и – иногда – игрой в шахматы.

– Как не узнать! – Арехин встал из-за стола, и на этот раз его объятия были искренними, лишенными той театральности, что царила вокруг. – Пётр! Пётр Зуров!

– Это прежде, – рассмеялся Пётр, и его смех был густым и звучным, как удар колокола. – Здесь, в Стране, я Педро Зурита, судовладелец и промышленник! Если нужен жемчуг – я весь здесь! Самый лучший, с глубин, куда не спускался ещё ни один ныряльщик.

Арехин смотрел в его глаза, глаза старого друга, в которых читалась целая жизнь, полная приключений, опасностей. И он подумал, что мир, несмотря на всю его абсурдность, иногда преподносит и приятные сюрпризы. Как неожиданный ход, найденный в абсолютно ничейной позиции.

Глава 4

– Мир, знаешь ли, иногда усыхает, съёживается. Не то чтобы он становился меньше в буквальном смысле, нет. Он просто что-то теряет. Как голубой воздушный шарик детства – был да сдулся, из него ушёл самый важный воздух, воздух возможностей. И вот он уже не летит, а опускается на землю, – жалкий, сморщенный посеревший комочек.

Что мне было делать в Париже?

Помню, я огляделся. Не в высших смыслах, а буквально, по-настоящему: стоял на каком-то задрипанном перекрёстке, где запах жареных каштанов смешивался с вонью мочи из подворотен, и чувствовал себя поручиком на распутье, хоть картину пиши. Стоишь, будто былинный богатырь, только вместо дорог – три одинаково серых, мокрых от дождя стены, а позади – глухой забор. И все пути ведут в никуда.

А что писать-то на этой картине? Чудик один, я слышал, ещё до всей этой катавасии, картину изобразил. Маслом. Сплошь чёрная краска, и больше ничего. Ни просвета, ни искорки. Говорил, что так он видит душу современного человека. Дурачился, конечно. Но тогда, в парижском тумане, который был не только вокруг, но и внутри, в мозгах, я его, пожалуй, понимал. Правда, у меня был не чёрный цвет. Нет. У меня был туман. Справа, слева, впереди, позади – ничего не вижу. Будущее затянуто молочно-белой, непроницаемой пеленой, сквозь которую не пробивалось ни луча. Руки вытянул – руки вижу. Пальцы, суставы, грязь под ногтями. Что ж, уже хорошо: руки целы, ноги целы, голова, вроде бы, на плечах. Так что мне Париж, когда передо мной мог открыться весь мир? Загвоздка была в том, что я не верил, что за этим туманом вообще что-то есть.