Чтение онлайн

Пока мы осматривали флигель, хозяйка нашла и подарила Семёну трость, оставшуюся, по всей видимости, от её мужа. Дело здесь не в каких-нибудь понтах, а в том, что после таких ранений, как правило, долго хромают. Кроме трости, она принесла довольно приличный костюм. Правда его придётся ушивать - штаны на Семёне болтались как на вешалке.

Пока она вручала подарки, я сходил к себе в комнату, чтобы тряхнуть мошной. Выдал парню тридцать марок, чтобы он не чувствовал себя нахлебником и даже поморщился, когда Семён взял и пустил слезу. Понять его можно - пять лет живёт в чужом мире, и ничего хорошего здесь не видел. По сравнению с ним я просто баловень судьбы.

Два дня отсыпался, отъедался и просто отдыхал, копаясь в будущей резиденции 'мистера Сэма' и размышляя о делах. На душе было... гадостно. Ведь и правда обложался по-полной с этим убитым фермером. Будто взял и подставил двух незнакомых мне девушек под выстрел, а сам отправился варить кофе и трепаться с шерифом о Фоули. Надо было сразу, ещё днём, рассказать о Семёне, глядишь и взяли бы ребятишек, которые решили поиграть в мафию.

Кроме моральной составляющей, которая здорово портила моё настроение, были и чисто логические нестыковки, которые не давали покоя. Например? Почему за Сёмой следили? Не доверяли? Если так, то могли придушить задолго до моего прихода на пристань. Хотели выяснить, с кем он встречается? Тоже не вопрос - выяснили, но и тут не всё гладко. Если следили эти два батрака, тела которых нашли на площади, то кто и каким образом дал им приказ открывать огонь? Сомневаюсь, что они обладали такими полномочиями. Был кто-то третий? Может и так, но в перестрелке участвовали только два стрелка. В общем, при всей моей необразованности в этих детективных делах картина очень подозрительная. Мало того, она ещё и запутанная! В голове просто каша какая-то из разрозненных фактов, версий и догадок. Как ни старался разложить всё по полочкам, ничего не получалось.

Вздохнул, оделся в свежевыстиранную одежду и спустился во двор. Семён уже закончил копаться в своей комнате. Сидел на ступеньках и как-то виновато улыбался, подставив лицо осеннему солнцу.

– Нехорошо получилось...
– начал Покровский, но я только отмахнулся. Уселся рядом и закурил. Миссис Грегори возилась на кухне. Крутила ручку мельнички и тихо напевала о погибшем парне, который превратился в осенний дождь, чтобы вернуться к возлюбленной.

– Не бери в голову.

– Но...

– Сёма... Помолчи, будь другом. Дай немного подумать.

– Что-то не так?
– не унимался он. Мне оставалось только вздохнуть.

– Если подумать, то всё не так. Во-первых, мистер... Покровский, у меня как-то картинка не складывается. Слишком много несуразицы в этой истории.

– Ты думаешь, я тебе соврал?
– обиженно затянул он.

– Нет, не думаю, но всё равно странно. Пошли, лучше съедим что-нибудь. Неподалёку есть ресторанчик, где подают отбивные размером с твою шляпу, - предложил я. Покровский смущенно пожал плечами и даже посмотрел в сторону кухни.

– Не знаю...

– Пошли, я угощаю. Кофе потом попьёшь.

День выдался тёплым, солнечным, и мы устроились на открытой веранде, где были выставлены несколько столиков. Заказали отбивные с картошкой и вареными кукурузными початками и неторопливо принялись за пиво. Кстати, пиво здесь хорошее.

Час назад пришёл рейсовый пароход из Брикстоуна, и на улицах было полно народу. Вот, например, целая семья прибыла, в надежде на новую и более счастливую жизнь. Первым шёл бедно одетый мужчина. Он толкал тяжёлую тележку, нагруженную баулами и плетёными сундучками. Следом семенила жена в выцветшем платье, с ребёнком на руках. Рядом с ней шла девочка, которая с большим интересом смотрела по сторонам, не выпуская из рук тряпичную куклу. Проводил их взглядом и отвернулся, чтобы лишний раз не расстраиваться, вспоминая о своей дочери.

Чуть дальше брёл ещё один человек, с небольшим сундучком в руках и мешком за плечами. Характерный тип для этих мест. Сизая рабочая блуза, бесформенный картуз и мятые брюки. Выцветшие и давно утратившие первоначальный цвет. Штанины, украшенные бахромой от ветхости, и грубо нашитая заплатка - прекрасный показатель, что их хозяин давно на мели. Мужчина крутил головой по сторонам, будто надеялся, что случится какое-то чудо и на него свалится работа. Прямо с неба...

Я посмотрел на Семёна и увидел, как он вдруг напрягся и даже скривился, уставившись мне за спину. Повернулся, чтобы посмотреть, и увидел... Чёрт меня побери! От пристани в сторону мэрии шли четыре человека. Серые, явно пошитые у одного портного костюмы, рыжие 'докторские' чемоданчики и револьверные кобуры на широких ремнях. Все, кроме одного, несли не только саквояжи, но и ружейные чехлы. Серые котелки... с чёрными очками-консервами на тульях. Часовщики...

Они остановили прохожего, о чём-то его спросили и он, видимо объясняя дорогу, махнул два раза рукой, причём в разные стороны. Судя по всему, эти мальчики узнавали, как пройти в мэрию и где найти шерифа. Прохожий что-то сказал, а потом заметил меня и обрадованно ткнул пальцем в мою сторону. Парни кивнули и направились к веранде.

– Ты чего, - я оторвал взгляд и повернулся к Семёну.
– Знакомых увидел?

– Неприятные типы...
– как-то слишком туманно ответил он и даже поёжился.

– Сиди, пей пиво и молчи. Говорить буду я.

Один из этих парней подошёл к нам, бросил взгляд на мой значок и вежливо дотронулся до котелка. Молодой, лет двадцати пяти, не больше. Кареглазый, скуластый, смуглый шатен с чеховской бородкой и щегольскими усиками. Чем-то напоминает Джонни Дэпа.

– Добрый день, сэр!
– сказал он.

– Добрый день.

– Вы помощник шерифа, если я не ошибаюсь?

– Не ошибаетесь.

– Не подскажете, где найти вашего шефа?

– Полагаю, что он сейчас в офисе. Пьёт кофе, гоняет мух и строит из себя жутко занятого.

– Проводите?

– Я бы с удовольствием, мистер...

– Джойс, - наконец представился он.

– Я бы с удовольствием, мистер Джойс, но как раз собрался перекусить с приятелем. Тем более что у меня выходной. Думаю, что вы и сами разберётесь в нашем захолустье. Пойдёте по этой улочке и примерно через двести ярдов увидите офис. На нём столько пулевых отметин, что можно подумать, будто у горожан только и радости, что пулять в нашу сторону. Только не делайте тоже самое - шеф ещё не выплатил мне жалованье за этот месяц.

– Благодарю вас, - он скупо улыбнулся и вернулся к своим приятелям. Они посовещались и отправились в сторону конторы. Весело день начался, ничего не скажешь! Парни ушли, и я повернулся к Семёну.

– Рассказывай.

– О чём?!

– Не ляпи горбатого! Ты их как увидел, даже побледнел. Сёма...
– я постучал пальцем по столу.
– Ты не на ферме, и косить под дурачка не советую. Для здоровья вредно.

– Ну...
– нехотя выдавил он.
– Видел одного человека. Очень похожего на этих типов.

– Видел, говоришь... Где именно?

– На ферме.

– Он приезжал на ферму? Один или с компанией?

– Один.

– Зачем он приезжал и к кому именно?

– К мистеру Фоули. Они очень долго общались, закрывшись в комнате.

– Давно это было?

– Нет, не очень...

– Когда?

– Я уже и не вспомню...

– Вспоминай давай, чёрт бы тебя побрал!

– Это важно?

– Ты даже не представляешь, насколько!

Он начал считать, что-то бормоча себе под нос, вспоминая какие-то, несомненно важные, мелочи, вроде 'за два дня до того, как трёхлетка сломала себе ногу' или 'Вайс провалился в болото и был жутко зол, что утопил новый сапог'. Если бы я не знал, что Семён из нашего мира, то сказал бы, что он один из местных жителей или ковбоев - слегка туповатых парней, которые книги видели только на витринах.