Чтение онлайн

Проклятые улыбки.

Проклятая доверчивость.

Проклятая зеркальная копия того, что было со мной и Мэйси.

— Спасибо, — выдыхаю я, хотя благодарности во мне сейчас не больше, чем воздуха. — Кто-нибудь ещё видел? Что-то ещё? Любая деталь?

Головы двигаются одновременно — нет.

Я закрываю блокнот, чувствуя, как в груди снова поднимается не паника — нет — а жадное, тёмное, ледяное предвкушение охоты.

Это ничего ещё не доказывает.

Но совпадений слишком много.

И почерк слишком похож.

И страх внутри меня слишком узнаваемый.

Я найду его.

Клянусь.

— Вот тут. — Я указываю на экран, едва дыша.

Из ряби пикселей проступает вытянутая фигурка Алены — она выходит из магазина, одинокая, слишком лёгкая, слишком доверчивая. Через сорок секунд появляется мужчина: кепка в руке, голова опущена, движение хищное, осторожное. Он надевает её на ходу, будто закрывает маской своё настоящее лицо.

— Подними угол камеры. Дай мне побольше ракурсов, — требую, чувствуя, как мышцы вдоль позвоночника становятся каменными.

Техник, маленький, круглый, вонючий от энергетиков, даже не поднимает головы:

— Не получится. Это единственная камера, смотрящая на этот коридор. — Он что-то нажимает, повышает экспозицию, и экран вспыхивает грязно-белым светом, подчёркивая силуэты.

Помещение давит стенами: крошечная комнатушка, воздух в которой кажется прогорклым от дыхания сотен мониторов. Диллон стоит так близко, что его грудь почти касается моего плеча; его горячий выдох смешивается с моим вдохом.

И, чёрт побери, он пахнет сладко — будто действительно сосёт какую-то конфету. В таком месте этот запах раздражает как ложная нота посреди реквиема.

— А выходы? — спрашивает он, наклоняясь над техникой так, что рукав его рубашки скользит по моему предплечью. Меня прошивает холод, хотя в комнате стояла жара, при которой можно было заваривать чай.

Техник щёлкает по клавиатуре, открывает новое окно:

— Я, как вы утром общались, сразу проверил. Вот она. — Экран меняется. — Выходит через юго-западный вход.

Алена мелькает в кадре, быстрым шагом скрывается за границей видимости.

Секунду спустя — я резко накрываю руку техника:

— Подожди.

И вот он — выходит следом.

Тот же силуэт.

Та же походка.

Та же тень внутри каждого движения.

Моё сердце бьётся как кулак по железной двери.

Он кажется меньше, чем был раньше… но восемь лет — это целая жизнь.

Монстры тоже меняются.

И иногда они уменьшаются, чтобы легче пролезать в щели.

Это он.

Это должен быть он.

— Он идёт в другую сторону, — бормочет Диллон. Но глаза его… глаза смотрят не туда. Они падают вниз. Прямо мне на грудь.

От жара комнаты пот проступает на коже, и я только теперь замечаю, что одна из пуговиц моей рубашки расстегнулась. Сквозь щель виднеется блеск влажной кожи.

Господи.

Я резко запахиваю пиджак, словно отмахиваюсь от руки, которая и не касалась меня. Диллон чуть улыбается — угол рта дрогнул, будто он сам удивился тому, что был пойман.

— Ладно, — продолжает он уже серьёзнее. — Он не возвращается. Это просто парень, уходящий домой.

— Просто парень? — Я почти смеюсь, но это смех человека, которому к горлу поднесли нож. — Это ничего не значит. Он мог вернуться другим входом. Мог перехватить её снаружи. Мог ждать в машине. Он всегда так делал.

Диллон смотрит на меня внимательно, слишком внимательно, как будто пытается понять, где во мне заканчивается профессионал и начинается одержимость.

Не поймёт никогда.

— Отправьте нам все файлы, — говорю я технику, тыча пальцем в экран, будто могу протолкнуть изображение глубже, в мозг. — Всё это — доказательства.

Мне нужно выйти. Немедленно.

Я выскальзываю из комнаты, в которой воздух похож на прошлое — тяжёлое, жаркое, без окон. Дверь захлопывается за моей спиной, и я делаю длинный вдох, словно только что вынырнула из подвала.

Я приближаюсь к тебе, Бенни.

Ты можешь менять имя, прятать лицо, увядать, худеть, улыбаться другим девочкам так же мягко, как улыбался нам.

Но я уже почувствовала твой след.

И я иду.

Иду прямо туда, где ты думаешь, что спрятал её.

— Как прошёл день, детка? — голос Бо тёплый, как всегда, и я слышу его ещё до того, как переступаю через порог кухни.

Я почти машинально бросаю пистолет и жетон на стол рядом со своей сумкой, шаг за шагом двигаясь туда, откуда тянет запахом жареного мяса и подрумяненного лука. Бо стоит у плиты, его широкая спина, тёплая от жара конфорок, движется мерно, будто он пытается убаюкать и еду, и мои нервы.

— Нормально, — выдыхаю, проходя мимо и ладонью поглаживая его плечо, прежде чем наклониться над сковородой. — Гамбургер-стейк. Мм… Если бы он не готовил для меня, я бы давно умерла от голода — я слишком часто забываю, что человеческое тело нуждается в еде.

Бо тихо смеётся и целует меня в макушку.

— Ты сегодня выглядишь… ну, не лучшим образом. Я рад, что ты дома. Точно всё в порядке? — Его брови поднимаются, и в голосе звучит мягкое беспокойство, от которого у меня сердце делает маленький болезненный удар.

— Приятно слышать это от мужчины, который утверждает, что любит меня, — поддразниваю его, выхватывая из миски с салатом палочку сельдерея.

— Я не утверждаю, что люблю тебя, малышка. Я потом ещё покажу это. — Он подмигивает мне, и я ощущаю, как что-то тёплое, настоящее шевелится во мне. Он действительно хороший человек. Настоящий. Такой, которых, кажется, больше не делают.

Мой взгляд медленно скользит по его лицу, изучая каждую линию. У Бо мягкие, почти мальчишеские черты, светлая щетина, которая всегда растёт неровно, и тёмно-русые волосы, прежние длинные пряди которых он обрезал ради меня. После той ночи — нашей первой настоящей ночи — когда в темноте, обняв меня сзади, он коснулся моей кожи этими длинными волосами, и я, парализованная внезапным ночным кошмаром, который был слишком реальным, чтобы называться сном, нанесла ему удар, отбиваясь от призрака прошлого.

Он падал с кровати, оглушённый, а я стояла над ним, трясущаяся, с кулаком, увенчанным кольцом, которое он подарил мне несколькими часами ранее. Шрам над его бровью — прямое доказательство того, какой я была и какой остаюсь. Но он любит меня. Искренне. Без остатка. Я вижу это каждый раз, когда он смотрит на меня своими чистыми голубыми глазами, когда улыбается так, будто может распахнуть любой мрак, в котором я живу. Мы странно совпали — его мягкость купирует мою злость, мою сломанность. Мир, кажется, решил уравновесить нас друг другом.