Чтение онлайн

— Хорошо. На сегодня достаточно, — его руки опускаются.

Я моргаю, не успевая осознать. Вот так просто?

— Сообщи Валену, что случилось, — он делает шаг назад, скрещивая руки.

Киваю, медленно сгибая пальцы, чувствуя, как ноют суставы. Говорить об этом пока не хочется. Но он прав, Вален должен знать.

Тэйн слегка наклоняет голову, будто хочет добавить ещё что-то, но молчит. Просто смотрит на меня ещё секунду, затем кивает и отворачивается. Подходит к стойке с оружием, начинает собирать упавшие клинки.

Я остаюсь стоять, слушая, как стучит сердце. Всё ещё слишком громко. Всё ещё слишком живо.

Постепенно тяжесть происходящего оседает в груди.

И, наконец, я поворачиваюсь и выхожу. Тихо. Тяжело. С ощущением, что воздух так и не очистился.

«Давным-давно, в древние времена, существовал свиток, вольно переведённый как «Закалка Всадника Дракона». Его использовали, чтобы помочь новому всаднику овладеть высшими магиями. Со временем свиток был утерян, но мы все помним свои стихийные куплеты:

«Земля, проснись от каменных оков

Твой облик скрыт в глубинах корней снов»

?

«Вода, освобождайся, стань теченьем,

Волной владей, отбросив все сомненья»

?

«Воздух, свободу не держи в узде

Чувствуй и верь, и путь откроется тебе»

?

«Огонь, где воля страстью рвётся ввысь

Дикий, свободный, без цепей, зажгись!»»

— Дневники Валена.

АМАРА

Казармы погружены в тишину. Ровное дыхание спящих, редкие бормотания, тихий скрип кроватей под тяжестью усталых тел — всё это сливается в колыбельную изнеможения.

Тело ломит от дневных тренировок: каждая мышца болит, костяшки рук саднят и пульсируют после занятий с Тэйном. Всё внутри просит покоя, но разум не знает тишины. Вес прожитого дня давит на меня, тяжёлый, как доспех, который невозможно снять.

Наконец усталость берёт верх, и сон затягивает меня.

Передо мной раскинулось безграничное поле, залитое золотым светом. Над головой бескрайнее небо, прозрачное, с лёгкими белыми облаками, лениво плывущими по ветру. Тёплое солнце окутывает меня, словно старый друг.

Трава под босыми ногами мягкая и прохладная, зелёно-золотое море, сквозь которое пробиваются дикие цветы. Их лепестки дрожат от каждого порыва ветра. Воздух густ от ароматов жимолости и лаванды, тонкой сладости роз и терпкой свежести нагретой земли.

Я вдыхаю всё это, и лёгкие наполняются теплом чего-то до боли родного.

Вдали слышится стрекот сверчков, шелест высокой травы, щебет птиц и лёгкий плеск ручья, спрятанного где-то поблизости.

Мир здесь идеален. Нетронут.

Это — дом.

И вдруг я слышу смех. Тихий. Знакомый.

Оборачиваюсь и вижу их.

Своих родителей.

Мама улыбается, протягивает ко мне руки. Отец высокий и спокойный, с глазами, полными света. Один их вид наполняет грудь тем, чего я не чувствовала с того последнего дня в деревне — покоем.

Их лица озарены мягким золотым светом: в глазах матери сияет радость, отец стоит рядом, сильный, надёжный и такой родной.

— Амара, моя любовь, — зовёт мама, её голос тёплый, светлый. — Иди к нам.

Ком подкатывает к горлу. Я не колеблюсь и шагаю вперёд. Луг тянется без конца. Ветер несёт их голоса, словно музыку.

— Иди, Амара, — говорит отец, и в его голосе звучит улыбка. — Мы ждём тебя.

Я делаю два шага. Но они не приближаются. Хмурюсь.

Ноги погружаются в мягкую траву, кожа чувствует тепло, запах цветов кажется слишком совершенным.

— Амара, ну же, — зовёт мама, её смех звенит, как колокольчик. — Мы здесь.

Я снова двигаюсь к ним. Но они ускользают дальше. Замираю, сердце гулко стучит в груди.

Нет.

Делаю ещё шаги, быстрее. Они всё ещё улыбаются, их руки тянутся ко мне.

— Давай, милая, — говорит мама, мягко, зовущим голосом. — Мы так долго ждали тебя.

Дыхание сбивается. Я шагаю снова. Они снова отдаляются. В животе всё сжимается. Что-то не так.

— Иди, Амара, — зовёт отец, но теперь его голос звучит странно. Слишком лёгкий, слишком пустой.

Это тепло.

Это обман.

Сердце гулко ударяет в груди.

— Мы ждём.

Я срываюсь с места. Но они продолжают ускользать. Золотой свет меркнет. Ветер замирает. Запах полевых цветов меняется. Голос матери всё ещё мягкий, певучий, зовущий, но они уже далеко.

— Амара, милая, поторопись, — поёт она.

Я бегу быстрее.

— Ты почти рядом, — говорит отец, тепло и спокойно.

Неправда.

Земля под ногами становится мягче.

— Ну же, любовь моя. Ещё немного.

Их улыбки не меняются. Голоса звучат всё так же ровно.

— Амара, — зовёт мать снова, её голос лёгкий, ненастоящий. — Ты почти дома.

Я задыхаюсь, ноги горят, но не могу их догнать. Они всё время остаются на расстоянии вытянутой руки.