Чтение онлайн

"Много работы..." Вспоминаю последний корпоратив, эти взгляды, которыми обменивались Вадим и Марина. Как она "случайно" оказывалась рядом с ним, как смеялась его шуткам своим серебристым смехом. Интересно, она тоже "много работает"?

Пока Марк возится с кашей, пытаюсь одной рукой погладить его рубашку — второй держу Арину, которая снова захныкала. Утюг соскальзывает, чудом не обжигаю руку.

— Чёрт! — вырывается у меня.

— Мама сказала плохое слово! — тут же реагирует Марк. — А папа говорит, что ругаться нельзя!

"Папа много чего говорит, — горько усмехаюсь про себя. — Например, что любит нас и никогда не бросит. Что семья — это святое. Что жена должна быть идеальной..."

Вот Марина — она идеальная. С её личным тренером и косметологом, с двумя нянями и домработницей. Наверное, она никогда не стоит у плиты в испачканной футболке, пытаясь одновременно готовить ужин и успокаивать плачущего ребёнка.

В садике Марк снова закатывает истерику — не хочет отпускать. Цепляется за шею, ревёт в голос:

— Не уходи! Папа ушёл, и ты уйдёшь!

Сердце сжимается так, что трудно дышать. Вспоминаю, как Вадим говорил: "Ты слишком привязываешь к себе детей!" А как иначе? Когда он сам всё реже бывает дома, всё чаще "задерживается на работе"...

От этих слов внутри что-то обрывается. Еле сдерживаю слёзы, пока воспитательница Ольга Петровна отвлекает его новой машинкой.

— Рита, — она отводит меня в сторону. — У вас всё в порядке? Марк сам не свой...

— Всё хорошо, — выдавливаю улыбку. — Просто... период такой.

Отвезла Марка. Вроде, отвлеклась ненадолго.

Но стоит вернуться в опустевшую квартиру — и сердце снова сжимается от тоски и тревоги. Каждый угол кричит о его отсутствии: брошенная кружка с недопитым кофе, любимое кресло...

Ни звонка, ни смс. Тишина. Будто и не было никогда никакого Вадима Викторовича Вавилова в моей жизни. А ведь когда-то он клялся носить меня на руках, обещал любить вечно. Помню, как на свадьбе говорил: "Даже через пятьдесят лет ты будешь для меня самой красивой!"

Кормлю Аришу, укладываю спать. Стряпаю обед на целый день — готовка всегда помогала мне собраться с мыслями. Руки привычно шинкуют, режут, помешивают. А перед глазами — вчерашний эпизод.

"Рит, пойми, я устал! — раздражённо бросает Вадим, запихивая вещи в сумку. — Устал от этой рутины! От твоего вечного недовольства, усталого вида! Ты посмотри на себя — ни макияжа тебе, ни маникюра, ни стильной одежды. Будто не жена бизнесмена, а чучело огородное!"

"Вот Марина всё успевает!"

Конечно, успевает. С двумя нянями, домработницей и свекровью на подхвате — кто угодно будет выглядеть как с обложки журнала.

А у меня? У меня — Марианна Витальевна с её вечным: "А вот я в твоём возрасте..." Да-да, и работала, и выглядела, и мужа на руках носила. И Вадика воспитывала без всяких там нянь и садиков. Только вот почему-то не помнит, как её собственная свекровь помогала с ребёнком, пока она строила карьеру.

Обидно до слёз.

Надеваю на Арину комбинезон. Хватаю коляску — и на улицу, проветриться. Надо убежать от этих стен, которые так и давят нашими проблемами. От мыслей мрачных, что всё хуже некуда.

Гуляем по парку. Ариша мирно спит, укрытая одеяльцем. А я бреду наугад, не разбирая дороги. В голове — обрывки вчерашнего скандала вперемешку со старыми обидами.

В парке непривычно много молодых мам. Их звонкие голоса разрезают осеннюю тишину — они обсуждают подгузники и прикорм, первые зубки и бессонные ночи. Такие ухоженные, такие... правильные.

Вглядываюсь в их лица: идеальные укладки, безупречный макияж, брендовые спортивные костюмы. Как им это удаётся? Может, я действительно что-то делаю не так?

Вот молодая мамочка в идеально сидящих леггинсах от "Найк" — такая подтянутая, словно и не рожала никогда.

Останавливаюсь у витрины кафе — и застываю, разглядывая своё отражение. Господи, когда я успела стать такой... неинтересной? Растянутый свитер, который я стащила у Вадима ещё во время беременности. Сейчас он хорошо скрывает набранные лишние килограммы. Джинсы с пятном от детского пюре. Волосы кое-как собраны в хвост — когда я в последний раз была у парикмахера?

И тут накрывает воспоминание — тот самый корпоратив. Юбилей фирмы, когда всё пошло наперекосяк. Я ведь готовилась, хотела произвести впечатление! Нашла чудесное розовое платье, записалась к парикмахеру. А потом... Марк с температурой, колики у Ариши...

Они были такими безупречными, эти жёны начальников. Марина — в платье от Шанель, с фигурой фитоняшки и бриллиантами в ушах. Виктория — утончённая, стильная, будто сошла с обложки журнала. И конечно, Александра — королева вечера в серебристом платье-футляре.

Это был юбилей фирмы — 5 лет лидерской позиции на рынке. Арендовали целый ресторан, с программой, с фейерверками.

Я металась между столом и детской комнатой — Марк в тот вечер словно с цепи сорвался. Лазил под столами, дёргал скатерть, скидывал приборы...

А потом — о, этот момент я запомнила в деталях! — пролил на меня апельсиновый сок.

Огромное пятно расплылось по розовому шёлку, а я даже не успела расстроиться — потому что в следующую секунду обнаружила в волосах жвачку!

А они грациозно порхали по залу, очаровательно смеялись, поддерживали светские беседы.

Но самое унизительное случилось позже.

Когда все собрались для общего фото, я хватаю ребятишек в охапку, пристраиваюсь сбоку.

Кровь из носу, а кадр должен получиться идеальным! На поздравительную открытку пойдёт как-никак, на сайт компании. Не ударить бы в грязь лицом.

Но тут Вадим роняет, будто между делом:

— Рита, отойди. Не порть кадр!

ГЛАВА 10

— У тебя… платье … ну совсем не подходит!

Пытаюсь отшутиться:

— Зато сок к нему — в тон!

Но видно, что никого моя ирония не веселит. Наоборот, женщины смотрят с этаким брезгливым сочувствием. Мол, совсем ты, милая, опустилась! А ведь жена директора!

Делать нечего. Ретируюсь с линии огня, убираюсь подальше со своим испорченным платьем и усталым видом.