Чтение онлайн

Ну, вот! А теперь обсуждения плавно перешли на Данила.

— Ну, я думаю, Лен, что у них уже всё было, — приглушает мама голос, и мне приходится вслушиваться, — Ну, знаешь, в этом деле всё-таки, опыт важнее любви. Я как вспомню себя...

Тут я понимаю, что мама с тёть Леной намерены вспоминать свои первые сексуальные опыты. И поскорее сбегаю! Не желаю этого знать. Не моё это дело.

На кухне я пью компот, сваренный мамой из бабулиных яблок. И возвращаюсь к смартфону.

Страничка Тёмного Рыцаря открыта. Я выбираю один стих наугад...

И попадаю как раз на тот, что он присылал мне, ещё в самый первый раз.

«На моих ладонях кровь, А может — кетчуп, В тарелке свежая морковь, А может — свежий труп. Никто не знает про любовь И бесконечность. Кто верит в рай и ад, Тот просто глуп. Я разучился понимать, И не вникаю. Мне из-за спин чужих не видно все равно. А если спрашивают, Я киваю, Проглатывая многочисленные "но". А стены движутся навстречу все быстрее, И впереди сужается просвет. Я больше ни на год не повзрослею, Мне бесконечно много лет... Обед окончен, и в карманах пусто. Бежим! Пока не выставили счёт. Жить - Это целое искусство, Где все вокруг "уже", А я "ещё"».

Прочитав его, я выдыхаю. Это невероятно! Я как будто посмотрела с вершины горы вниз. И голова кружится и хочется ещё раз это сделать...

Не удержавшись, решаю прямо здесь и сейчас оставить рецензию на этот стих. Пишу хвалебные фразы, не скуплюсь на комплименты. Он заслуживает этого!

«Ты всё-таки дописал его? Я очень рада!», — кидаю Данилу ссылку на стих.

Он молчит, а затем отвечает:

«Всё-таки нашла», — и хмурую рожицу.

«А что, нельзя было? Это типа тайна, или как?», — подначиваю.

«Ну, я бы тебе показал, но потом».

Ага! Дождёшься от тебя.

«А почему Тёмный Рыцарь?».

«Ну, это мой псевдоним».

Объяснил, называется...

«В общем, всё с тобой ясно. Потихушник! Но стих красивый. И не только этот».

Я вдруг понимаю, почему Данил не хотел говорить мне об этой страничке! Для того чтобы продлить нашу переписку. Чтобы иметь возможность посылать мне стихи по кусочку. А не все разом...

«Я там, кстати, почти ничего не читала. И могу не читать, если ты не хочешь! Присылай то, что считаешь нужным», — пишу, чтобы его утешить.

Он улыбается рожицей. И присылает мне класс.

Прошло несколько дней, а я помню...

Помню, как пахли её волосы. Мёдом!

Помню, какой жар исходил от её тела, когда она сжалась рядом со мной в ожидании помощи.

Помню, как по телу бегали мурашки, когда я коснулся её в полутьме. Не сразу понял, что нужно просто включить свет в комнате! А поначалу действовал на ощупь. И нащупал рукой... её грудь.

Я вжимаюсь в подушку. Глупо всё это! Неправильно и глупо. Вообще, весь этот спор! Она — девушка отца. И я даже в мыслях не могу допускать иное...

Но ведь допустил? Уже допустил! И далеко не единожды.

Встаю с кровати, тянусь к ящичку под столом. И вынимаю оттуда кое-что. Маленький «презент» от Стеши. Кусочек её самой.

Её волосы нежные, гладкие. Словно шёлковые нити. Они блестят под светом лампы каким-то невероятным цветом. Цвета тёмного шоколада. Как и её глаза. И эта курчавость почти незаметна сейчас. Лишь лёгкая волна, как будто прядь долго лежала, прижатая книгой.

А она действительно долго лежала! И храню я её как раз в той самой книге, которую недавно забрал в ПВЗ.

Книга странная! Я понятия не имею, что тут может понравиться? Муть какая-то и скукотища.

Я пытался читать, но заснул. И решил, что просто буду хранить эту книгу. Использовать её как шкатулку для мыслей.

Вот, к примеру, можно гадать! Задаёшь вопрос и открываешь на любой странице. И читаешь загаданную строку.

Этому меня Ритка научила...

Я закрываю глаза и задаюсь единственным вопросом, который меня сейчас тревожит. Такое ли я на самом деле говно, если затеял этот спор на Стешу?

Открыв наугад, я читаю строку: «Твоё поведение — просто выбор, который ты делаешь в данный момент; оно не имеет отношения к тому, кто ты на самом деле».

Блин, серьёзно? Удивляюсь тому, как ответ созвучен с вопросом. Реально успокоили!

«Спасибо», — мысленно благодарю неких духов, или кто там это делает...

От Стешки приходит:

«Ты всё-таки дописал его? Я очень рада!».

И какая-то ссылка.

Я перехожу по ней, хотя уже знаю, что обнаружу. Это страница Тёмыча. Тёмный Рыцарь, чтоб его! Она её нашла...

И я чуть не рычу в голос! Ну, а чего я хотел? Вопрос моего разоблачения — это лишь вопрос времени. Хотя... Ведь она же не знает, что Рыцарь — это другой человек?

Я вижу рецензию под стихотворением, которое сам же ей и отправил.

Блииин! Вот Тёмыч наверное, удивится? А я ведь даже «спасибо» ей не могу написать.

«Всё-таки нашла», — пишу в чате.

«А что, нельзя было? Это типа тайна, или как?», — смеётся Стеша.

«Ну, я бы тебе показал, но потом», — вру опять.

«А почему Тёмный Рыцарь?», — интересуется она.

А хер его знает! Вопрос не по адресу.

«Ну, это мой псевдоним», — тупо отвечаю.

«В общем, всё с тобой ясно. Потихушник! Но стих красивый. И не только этот», — пишет Стеша.

Короче, конец моей затее! Теперь она начнёт читать все стихи подряд. И писать на них рецензии. Ещё чего доброго покажет эту страницу отцу. И тогда я навек опозорен...

А Стеша, как будто прочитав мои мысли, пишет:

«Я там, кстати, почти ничего не читала. И могу не читать, если ты не хочешь! Присылай то, что считаешь нужным».

Я даже не знаю, как выразить свою благодарность. Будь моя воля, я бы закрыл эту страничку от её глаз... цвета тёмного шоколада. Ибо нефиг раньше времени меня разоблачать!

Отвечаю смайлом.

Вообще-то я рад, что она меня разблокировала. Но теперь изо всех сил стараюсь не надоедать ей в переписке. Один бог знает, чего мне стоит держать себя в руках и не поделиться на исходе дня, к примеру, какой-нибудь шуткой.

Не хочу быть навязчивым! Не хочу, чтобы она меня снова заблокировала. Не хочу, что отец узнал! Не хочу её компрометировать перед отцом. Или хочу? В общем, запутался...