Уже светает поздно,холодноват рассвет.Уже сентябрь опознанв желтеющей листве.Не молят о пощаде,дрожа перед судьбой,а шепчутся «прощайте»цветы между собой.
Ответ
Хотя финал не за вершиною —да будет жизнь незавершенною,поконченной, несовершенною,задачей, в целом не решённою.Пусть, как ковер из маргариток,без сорняков и верняков —ждет на столе неразберихаразрозненных черновиков.И стол мой письменный — не дот,и кто захочет — пусть берет.Он календарь на нем найдетс делами на сто лет вперед.Жить мне хотелось на пределе —с отчаяньем в конце недели,что вновь чего-то недоделал,что воскресенье день без дела.И не спешил сдавать в печать,а снова — новое начать.Поэтому между поэтамизаметят: «Был богат проектами»В числе лужаек не докошенных,в числе дорожек незахоженных —пусть я считаюсь незаконченными в том не вижу незаконщины!Я не желаю жить задамивоспоминаний дорогих,но кучу планов и заданиихочу оставить для других.Беритесь — не страшась потерь.А я — вне времени — теперь.
Возвращение
Я год простоял в грозерасшатанный, но не сломленный.Рубанок, сверло, резец —поэзия, ремесло мое!Пила! На твоей струнезаржавели все зазубрины,бездействовал инструментбез мастера, в ящик убранный.Слова, вы ушли в словарь,на вас уже пыль трехслойная.Рука еще так слаба —поэзия, ремесло мое!Невыстроенный чертогкак лес, разреженный рубкою,желтеющий твой чертежзабытою свернут трубкою.Как гвозди размеров всехрассыпаны краесловия.Но как же ты тянешь в цех —поэзия, ремесло мое!К усталым тебя причли,на койках бока отлежаны,но мысли уже пришлис заказами неотложными.Хоть пенсию пенсий дай —какая судьба тебе с ней?Нет, алчет душа труданад будущей Песнью Песней!Не так уже ночь мутна.Как было всю жизнь условлено —буди меня в шесть утра, —поэзия, ремесло мое!