Чтение онлайн

Возвращаю ему телефон.

— Не родственница, — голос хрипнет. — Но трогать нельзя.

— И почему?

На площадке свистят, первокурсники останавливаются. Она стоит, упёршись руками в колени, переводит дыхание. Коса свесилась через плечо.

— Я сам. Потрогаю.

Рома хмыкает.

— О как. Наш Листерман нашёл себе новую игрушку?

Она выпрямляется, что-то говорит новой подружке. Улыбается. Открыто, легко — так, как никогда не улыбнётся мне.

— Сам так сам, — Рома пожимает плечами, поднимается. — Только потом не жалуйся, если сломается быстро. Они все ломаются.

Хлопает меня по плечу, уходит.

Они все ломаются.

Гашу сигарету. Ухожу.

Жду в машине. Игорь стоит снаружи, привалившись к капоту.

Достаю телефон. ВКонтакте вбиваю в поиск: Ульяна Ахматова.

Те же фото, что показывал Рома. Парк, подруги, день рождения. Последняя запись на стене — месяц назад. «Новая жизнь, новые приключения». И смайлик.

Новая жизнь.

Если бы она знала, какая жизнь её ждёт в нашем доме.

Через полчаса она появляется. Переоделась — юбка, блузка, рюкзак. Идёт по парковке, но не к двери тачки.

Останавливается напротив Игоря. Что-то говорит ему, он кивает. Она разворачивается и идёт к старой хонде. Возле неё — очкарик с ноутбуком под мышкой. Литвинов. И новая подружка тоже там.

Дверь машины открывается, Игорь садится за руль.

— Ульяна Андреевна сказала, что сама доберётся до дома.

— Куда она едет?

— Не сказала.

Смотрю через стекло. Она смеётся чему-то, что сказал очкарик. Кивает. Садится на заднее сиденье хонды.

Нашла лазейку, чтобы от меня сбежать.

Ещё одна аномалия. Никто прежде не находил.

Машина заводится, выруливает с парковки.

А я ведь уже знал, куда положу руку. Чуть выше, чем вчера. Проверить, где её граница. Когда она дёрнется, когда ударит.

— Филипп Всеволодович, домой?

— Да. Поехали.

Уля

Кафе называется «Волна». Деревянная терраса на сваях, прямо над пляжем. Столики под выгоревшими зонтами, меню на крафтовой бумаге, официанты в фартуках с якорями.

Туристы везде. Сентябрь, бархатный сезон — народ цепляется за последнее тепло. На пляже яблоку негде упасть: лежаки, полотенца, визжащие дети, продавцы кукурузы.

Женя облизывает ложку с мороженым и щурится от солнца.

— Божечки, как же я это люблю. Море, солнце, красота.

Макс сидит напротив, уткнувшись в телефон. Периодически поднимает его, снимает что-то — море, чаек, Женю с перепачканным мороженым подбородком.

— Макс, я тебя убью, — она тянется отобрать телефон, но он уворачивается.

— Для истории. Потом спасибо скажешь.

Моё фисташковое тает быстрее, чем я успеваю есть. Зелёные капли стекают по вафельному стаканчику на пальцы.

Макс рассказывает про город. Оказывается, у него интересная история.

— Город построили в девяностых, — Макс машет ложкой в сторону набережной. — Какой-то олигарх выкупил кусок побережья и решил сделать «русский Монте-Карло». Понастроил особняков, яхт-клубов, закрытых пляжей. А потом деньги кончились — или отобрали, никто точно не знает. Проект заморозили.

— И что? — спрашиваю я.

— И получилось два города в одном. — Он кивает на пляж перед нами. — Это — старая часть. Обычные люди, туристы, студенты. Кафешки, рынки, панельки в три улицы от моря. А там, — он кивает куда-то вправо, за мыс, — Золотая миля. Закрытые посёлки, частные пирсы.

Женя фыркает.

— Там наши мажоры живут. Монстровы, Ларины, Омаровы, вся эта братия.

Морщусь.

Монстровы? Что это за фамилия такая?

— Не все там живут, Жень, — поправляет Макс. — Некоторые в Старом городе, ближе к центру. Там тоже дорого, но по-другому. Исторические особняки, довоенная застройка.

— А академия?

— На границе. — Он чертит пальцем воображаемую линию. — Специально так построили. Чтобы и богатые могли ездить из своих посёлков, и общага рядом для тех, кто попроще.

Смотрю на море. Отсюда не видно разницы — вода одинаково синяя, солнце одинаково жаркое. Но где-то там, за мысом, начинается другой мир. Тот, в котором я теперь живу.

— Ривьера-Сити, — повторяю вслух. — Красивое название.

— Красивое, — соглашается Макс. — Только местные его не любят. Говорят — понты. Раньше тут просто посёлок был, рыбацкий. Камышовка. Старики до сих пор так называют.

— Камышовка, — Женя морщит нос. — Фу. Ривьера лучше.

— Лучше-то лучше. Только от переименования рыбаки богаче не стали.

Доедаю мороженое. Облизываю пальцы.

Два города в одном. Золотая миля и Камышовка. Особняки с частными пирсами и панельки в три улицы от моря.

И я — между ними. Девочка из обычной квартиры, которая живёт теперь в доме за забором с охраной.

— Там пенная вечеринка, — Женя вытягивает шею, глядя на пляж. — Видишь?

Вижу. Дальше по берегу — огороженная площадка, колонки, толпа людей в купальниках. Из пушек валит белая пена, накрывая всех с головой. Музыка долетает обрывками — что-то басовитое, танцевальное.

Женя вскакивает, хватает меня за руку.

— Пошли.

— Женя, мы в форме, — пытаюсь её притормозить.

— Плевать.

— Промокнем насквозь.

— В этом весь смысл!

Макс поднимает телефон.

— Я снимаю.

— Макс!

— Для истории.

— Ладно. Но на мой снимай, — Женя отдаёт ему свой телефон.

Я отдаю свой.

Женя тащит меня по ступенькам на пляж.

Охранник на входе в зону вечеринки смотрит на нашу форму — чёрные блузки, белые юбки, явно не пляжный дресс-код. Пускать нас не хотят.

Женя вдруг расстёгивает нижние пуговицы на блузке и завязывает края в узел. Блузка становится короче, оголяется пупок.

Я делаю то же самое, вдруг заразившись от Жени этим безрассудством.

Охранник хмыкает, пропускает нас.

Забегаем за ограждения.

И тут же нас накрывает.

Пена — везде. В лицо, в волосы, за шиворот. Тёплая, мыльная, пахнет чем-то цитрусовым. Музыка бьёт по ушам, вокруг орут, смеются, танцуют. Какой-то парень врезается в меня, извиняется, исчезает в белом облаке.