Чтение онлайн

Вскоре поезд дергается, останавливаясь. Молодая пара прощается, забирая свои немногочисленные вещи. Мальчик, Тихон, подходит ко мне, протягивая маленькую ладошку. Его глаза сияют детской непосредственностью.

— До свидания, – говорит он, и я машинально жму его руку.

— До свидания, – отвечаю я, улыбаясь уголками губ. Мой взгляд скользит по его отцу, матери, и затем замирает на экране ноутбука, где все еще открыт Photoshop. На экране – Андрей.

Я тычу пальцем в его черно-белое изображение.

— Знаешь что, Андрей? – произношу вслух, скорее для себя, чем для кого-то еще. — Твоя смазливая мордашка, твои рыцарские поступки, даже умение ублажить меня в постели – это все теперь ничего не значит. Да, мы оба стали умнее. Но неужели я последние восемь лет зря изображала из себя главную жертву всего мироздания?

Я смотрю на черно-белое изображение Андрея и, не отрывая взгляда, произношу:

— Ты – зараза.

Слова повисают в пропитанном запахом дешевого чая воздухе купе.

— И вообще, я для себя выбрала путь сильной и независимой где-нибудь в лесу, чтобы всякие там бывшие мужья не тревожили больше мою душу.

Нет, я больше его не люблю. Просто… гормоны, должно быть. Они еще не успокоились после всего этого хаоса, вот я и отвлекаюсь на мысли о нем. Но это ничего абсолютно не значит. И нет, увидев этого белокурого мальчика, я вовсе не позволила себе эту тупую мысль, что это мог бы быть наш с Андреем сын. Никогда.

А то, что я любуюсь фотографиями Андрея, – тоже полная ерунда. Просто я, как человек с развитым чувством прекрасного, не могу не признать его чертовской привлекательности. И вообще, я эти кадры потом отправлю в десяток изданий. Уверена, их с радостью опубликуют.

—Ты все понял? – спрашиваю снимок. Разумеется, в ответ лишь тишина. —То-то же,"– бормочу и, уже молча, возвращаюсь к работе. Увеличиваю резкость, подчеркивая каждую линию его лица, и чуть уменьшаю четкость изображения, из-за чего свет на кадре становится слегка размытым. Андрей кажется прекрасным принцем из нуарной сказки, недостижимым и опасным. И, что самое главное, – больше не моим.

В Москву поезд вползает сонно, тяжело дыша, в 4:40 следующего дня. Ленинградский вокзал встречает меня гулом, как растревоженный улей. Вываливаюсь из вагона, зевая во всю ширь, и сразу тону в толпе. Она несет меня в сторону метро.

На плечо давит дорожная сумка, в руке трепыхается небольшой чемодан на колесиках, в другой – предательски хрустит пакет с подарком от Андрея. Он кажется непомерно тяжелым. Чувствую, как взмокла спина под паркой. Пакет с подарком предательски надрывается, угрожая прваться.

Вздыхаю. Отхожу в сторону, подальше от бурлящей толпы, и открываю приложение такси. Заказ принят, остаётся ждать.

Десять минут тянутся мучительно долго, но вот, наконец, машина подъезжает. Забираюсь внутрь, устраиваюсь на сиденье, но вместо облегчения чувствую лишь нарастающий дискомфорт. Что-то не так. Словно в этом пропахшем дешевым ароматизатором салоне остро не хватает… Андрея. Его тепла, его молчаливого присутствия. Мысль об этом режет неожиданно сильно.

Тяжело вздыхаю, опуская стекло. В лицо бьет порыв промозглого ветра, несущего запахи бензина и сырого асфальта. Смотрю на мелькающие за окном улицы. Дома, фонари, рекламные щиты – все это вызывает лишь чувство отстраненности. После карельской зимы, пропитанной запахом хвои и морозной свежести, московский пейзаж кажется серым и безжизненным.

Даже новогодние украшения не радуют. Наоборот, вызывают болезненный укол воспоминаний. Вспоминаю тепло камина, руки Андрея, его поцелуи, мои стоны… Стараюсь отогнать эти мысли, но они назойливо возвращаются.

Я не выдерживаю.

— Простите, – обращаюсь к водителю, милому старичку, похожему на Деда Мороза, – что делать, если ты долгие годы любил человека, но эта любовь причиняла одну лишь боль? И твой партнёр, кажется, даже не замечал этого. А теперь, спустя время – годы! – вдруг выясняется, что он просто не понимал, что мне больно? И, возможно… только возможно, он хочет быть со мной, если судить по его действиям. А я… я не знаю, что делать. Я тоже хочу, наверное. Но жутко боюсь повторить все старые ошибки. Хотя, признаюсь, я работаю над собой.

Старик сначала выглядит слегка озадаченным, но потом его лицо озаряет мягкая улыбка, морщинки вокруг глаз становятся еще глубже:

— Милая, – говорит он тепло, – спустя столько лет вы уже совсем другие люди. Не те, кем были прежде. У вас появился шанс. Новый шанс быть вместе. Если вы оба хотите попробовать, почему бы и нет?

Я задумчиво киваю.

— Спасибо, – шепчу искренне. Кажется, в его словах есть смысл. Мы и правда изменились, стали взрослее. Но взрослее – не значит умнее. По крайней мере, насчёт себя я точно не уверена.

Вскоре машина плавно тормозит у обочины, напротив невзрачной серой многоэтажки. Фасад обшарпан, краска облупилась, кое-где виднеются следы граффити – какие-то бессмысленные теги, словно крик отчаяния. Неуклюже вылезаю из машины, пытаясь одновременно подхватить дорожную сумку и предательски рвущийся пакет с подарком от Андрея. Старичок-водитель, с добродушной улыбкой, спешит мне на помощь, доставая чемодан из багажника.

Стою, оглядывая многоэтажку и невольно задаюсь вопросом: «Как я могла настолько сильно отчаяться, чтобы купить себе квартиру в этом… злачно месте?». Злачное место - это мягко сказано. Скорее, пристанище для потерянных душ. Место, где царит безысходность и тихое отчаяние.

Я благодарно киваю водителю и, кряхтя под тяжестью сумки, направляюсь к подъезду. Дверь с противным скрипом открывается, обнажая убогий интерьер. Меня тут же обдает мерзкий запах застоявшейся сырости, смешанный с ароматом старых тряпок и чего-то гниющего. В нос бьет резкий, отталкивающий запах, заставляющий невольно сморщиться.

Взгляд падает на покореженные кнопки лифта, обведенные кривыми надписями и мелкими царапинами. «Не работает» – гласит кривая надпись, выведенная маркером. Тяжело вздыхаю, понимая, что с чемоданом и сумкой придется карабкаться по лестнице. «Хоть не на десятый этаж», - шепчу про себя, напоминая себе, что могло быть и хуже.

Тяжело кряхтя, начинаю подниматься. Каждый шаг дается с трудом, сумка давит на плечо, отчего оно немеет, а чемодан то и дело норовит выскользнуть из рук. С каждым пролетом запах становится все более удушающим, а стены обступают меня со всех сторон, словно тюремные. Передыхаю на каждом этаже, с завистью глядя на пустые двери чужих квартир.

Наконец, добравшись до третьего этажа, чувствую, как в ногах появляется приятная дрожь, а в груди – легкое жжение. Останавливаюсь перед своей дверью, достаю ключ из кармана и, провозившись немного, открываю замок.