Чтение онлайн

Движение солдата на скамейке стремительно, как удар змеи. Я едва успеваю моргнуть, как его рука в грубой перчатке впивается в мое предплечье. Он дергает с такой силой, что сустав хрустит, и я срываюсь с места, теряя равновесие; следующий толчок отправляет меня вперед, за пределы джипа. Я падаю лицом в холодную, вязкую грязь, руки, скованные наручниками, болезненно заламываются за спиной. Земля въедается в кожу щекой, ее запах — гнили, металла и отчаяния — заполняет ноздри.

Подняться без помощи рук гораздо сложнее, чем кажется. Но я делала это раньше. В боксерском зале, после особенно жесткого спарринга, когда все тело горело, а в глазах стоял туман. Я напрягаю мышцы кора, упираюсь коленом, с трудом, нелепо перекатываюсь на бок, а затем, рывком, отталкиваясь плечом и бедром, встаю на ноги. Грязь стекает с моего лица.

Я смотрю на солдат. Тот, что швырнул меня, теперь стоит рядом, его глаза, узкие и блестящие, сверлят меня взглядом, полным такого немого презрения, будто я только что плюнула в его тарелку с ужином. Я отвожу взгляд. Смотрю в землю, на свои грязные ботинки. Под эту мелодию не станцуешь, но свою шкуру поберечь можно. В этом человеке сквозит нечто нестабильное, опасное, и я не собираюсь быть спичкой, которая подожжет этот заряд.

С чем же я столкнулся? Со слишком многим. Чертовски, неподъемно многим, и от этого осознания дыхание снова сбивается, сжимая легкие.

Но настоящее головокружение, тошнотворный удар под дых, настигает меня только тогда, когда я вижу, кто ждет меня у ворот самой тюрьмы.

Ник

Я снова в одиночной камере.

Прошло два месяца с тех пор, как меня бросили в эту бетонную коробку, и я все еще не придумал, как ее покинуть навсегда. Никто не лезет ко мне с расспросами после той истории, когда я, черт возьми, размазал по стене того болтливого придурка, который считал себя вправе наседать на меня с самого моего прибытия — у нас с ним были свои, старые счеты. Остальные заключенные держатся на почтительном расстоянии, пара самых трусливых даже прижимается к стене, едва завидев меня в коридоре, и меня это чертовски устраивает. Может, позже я смогу использовать этот страх, чтобы заставить кого-то помочь мне с планом побега, ха-ха…

Солдаты, в отличие от зеков, от меня не шарахаются. Они придираются ко мне, кажется, каждую минуту каждого дерьмового дня, выискивая реальные и, что чаще, вымышленные проступки. Начало каждого дня ознаменовано разносом за то, что я не застелил кровать в соответствии с их идиотскими, выверенными до миллиметра правилами; затем следует наказание за остановку во время утренней физической подготовки — я в неплохой форме, но гребаные отжимания в ледяной полумрак шести утра выбивают из колеи кого угодно; далее — драка в коридоре по пути в столовую, хотя я просто обменялся взглядами с не тем человеком; проявление «угрюмости» на обязательном психологическом занятии; намеренное невыполнение заданий; еще одна драка, на этот раз в комнате отдыха, где меня спровоцировали; неповиновение, выраженное в тоне голоса; наглость во взгляде.

А потом был выход за пределы территории после отбоя. Это было серьезно. Этим занялся сам полковник. Здоровенный, краснолицый ублюдок избил меня, пока двое его приспешников держали, а потом бросил в карцер, предварительно удостоверившись, что его медик зашил мне рассеченную бровь — нельзя, чтобы заключенный истекал кровью насмерть, это неэстетично. К счастью для меня, полковник так и не узнал истинную причину моего ночного променада — я искал слабые места, слепые зоны, любую возможность для побега. Узнай он об этом — получил бы вдвое больше. А мог и просто исчезнуть, как те несчастные, о которых все говорят вполголоса по углам, словно в дешевом тюремном боевике.

Выбраться отсюда — задача номер один. Задача номер два? Отомстить. Предателям, которые подставили меня и сдали сюда. И тем, кто своим предательством заставил меня бежать, что в итоге и привело меня в эту яму. Кровь будет пролита. Я сделаю так, чтобы она хлынула рекой.

###

КАРЦЕР — это не камера, а каменный мешок. Крошечное пространство, где даже мыслям тесно. Маленькое зарешеченное окошко под самым потолком пропускает лишь жалкую полоску грязного света. На полу — тонкий, вонючий матрас, в углу — ржавый унитаз, от которого пахнет смертью. Выхода нет. Я проверяю дверь, едва она захлопывается за моей спиной, но, конечно же, она наглухо заперта, а металл слишком толст, чтобы его можно было взять голыми руками. Камера высоко на стене мигает крохотным красным огоньком — инфракрасный датчик. Он зафиксирует любое мое движение, даже в кромешной тьме, даже если я попытаюсь укрыться под этим колючим, бумажным одеялом. Похоже, о дрочке не может быть и речи, а я…

Прошло два месяца с тех пор, как я трахал девушку. Два долгих месяца с тех пор, как подо мной извивалось горячее, податливое тело, которое сначала умоляло быть помягче, а потом — входить глубже, сильнее, жестче. Они всегда перестают умолять, когда я начинаю давать им то, что они на самом деле хотят. Потому что я беру то, что мне нужно, без нежностей и сантиментов, оставляя их опустошенными, дрожащими, без сил и мыслей. Я не делаю сердечки и цветы. Не с тех пор, как мир показал мне свои настоящие зубы. Я трахаюсь жестко, яростно, как будто это последнее, что я сделаю в жизни, как будто в этом единственный смысл и спасение. От одной мысли об этом по мне пробегает ток, заставляя кровь приливать к паху.

И это возбуждение невозможно унять, даже если я буду дрочить до изнеможения, пока глаза не слипнутся, а член не опустится в бессилии. С такими темпами у меня яйца отвалятся — распухнут от нереализованного желания и просто отвалятся ночью, как перезрелые плоды. В этой адской дыре нет ни одной девушки, по крайней мере, в нашей, мужской части. Не то чтобы они были неспособны на дикость — если бы эти ублюдки знали некоторых девушек из моего прошлого, они бы пересмотрели свои примитивные представления. Но девушек держат в изолированном крыле, и пересекаться с ними можно разве что в столовой, да и то под бдительным присмотром. Попасть туда можно, только сбежав отсюда. А если уж сбежишь, то сбегаешь сразу и с базы, не оглядываясь.

Так что, похоже, моим сдерживаемым яростью и тоской эмоциям придется и дальше искать выход в кулаках и в бесконечном, бесплодном возбуждении.

Я с силой шлепаю по матрасу, отчего с него поднимается облачко пыли, и начинаю мерить шагами крошечную камеру — три шага вперед, разворот, три шага назад.

Кара

Я стою и смотрю на человека передо мной, и мир сужается до точки, где больше нет звуков, только оглушительный гул в ушах и леденящая дрожь, пробегающая по спине. Я в тюрьме. Два солдата — тот псих и второй, чуть менее откровенно безумный — хватают меня под руки и почти волокут в темно-серое здание, чья архитектура не оставляет сомнений в ее назначении: прямые линии, узкие окна-бойницы, ощущение подавленности, знакомое по кадрам из фильмов о старых психиатрических больницах. Они ведут меня по тускло освещенному коридору, запах которого — антисептик, старость и страх — въедается в одежду, и вталкивают в комнату.

Контраст ошеломляет. Это просторный, даже роскошный кабинет с полированным темным деревом письменного стола, заставленным молчаливыми мониторами и сложной аппаратурой. На одном из стеллажей даже стоит маленькая, искусно украшенная рождественская елка, и ее безмятежная, праздничная уютность кажется здесь таким чудовищным кощунством, что у меня перехватывает дух. Я никогда в жизни не чувствовала себя такой чужой, такой абсолютно непраздничной.

За столом, спиной к двери, стоит мужчина в идеально отглаженной форме. Затем он медленно, как бы наслаждаясь моментом, поворачивается. Его губы растягиваются в холодной, расчетливой улыбке, обнажая ровные, слишком белые зубы.

— Кара, — произносит он мое имя, и голос его, знакомый до тошноты, звучит как приговор. — Значит, они наконец-то тебя привели.

У меня подкашиваются ноги; если бы солдаты не держали меня так крепко, я бы рухнула на пол. Я смотрю на него, судорожно хватая ртом воздух, который словно превратился в сироп.

Мистер Уэстон. Лучший друг моего отца.

Они знакомы с восемнадцати лет, с тех пор как вместе служили на одной военной базе в южном Лондоне. С тех пор они стали неразлучными приятелями, и, зная, чем именно занимается мой дорогой отец, я не доверяла мистеру Уэстону ни на грош. Но я понятия не имела, что он связан с Йоком. Конечно, до побега я слышала, как он хвастался своим «секретным заданием высшего уровня» и «жизненно важной работой для правительства», попивая виски с моим папочкой в гостиной. Его дочь Марси, моя ровесница и законченная стерва, тоже что-то мямлила о большом повышении отца. Но это? Быть частью этого механизма? Даже для Уэстона это было чертовски низко. Только садисты и законченные государственные ублюдки шли в Патруль добровольно…