Чтение онлайн

Агрессия волнами расходится от него во все стороны, задевая и меня, заставляя невольно оступиться.

— Да не отшатывайся ты, — тихо вздыхает он, отправляя верхнюю одежду на крючок. Поворачивается и смотрит с высоты своего роста. Морщится и будто разом воздвигает между нами огромную стену.

Я всеми силами пытаюсь удержать себя от расспросов, но один все равно срывается.

— Что случилось? — замечаю под глазами темные круги, отросшую бороду, волосы, которые больше не лежат в идеальном порядке. — Ты… в порядке?

И снова ползу по нему взглядом, пытаясь разбудить в себе хоть какие-то отголоски воспоминаний.

— Просто устал, — он небрежно пожимает плечами. — Ты одна?

Заглядывает мне за спину, и его глаза приобретают стальной отлив, от которого становится не по себе. Я всеми силами стараюсь не замечать его, но тревожные мысли все равно лезут в голову.

— Марта ушла час назад, — уточняю неизвестно почему. — Ты пока мой руки, я быстро.

Приоткрываю для него дверь ванной, а сама юркаю на кухню.

Колени предательски дрожат, воздуха ничтожно мало. Я быстро мою сковороду и накрываю на стол, выкладываю с противня запеченные овощи. Понимаю, что для мужчины этого будет недостаточно и добавляю ко всему еще мясную нарезку, блины, вишневое варенье и сметану. Ставлю на огонь чайник и на всякий случай еще включаю кофемашину.

Если снова начнет ругаться, не выдержу и скажу все, что о нем думаю! Хватит с меня загадок. Устала. Либо он нормально все объяснит, либо…

Чувствую на себе давящую энергетику и забываю, о чем думала.

Мирон медленно, будто играясь на моих и без того натянутых нервах, подходит к столу. Молча выдвигает стул и так же, не говоря ни слова, садится.

Напряжение в воздухе нарастает, оседает тяжестью. Я даже неосознанно веду плечами, хочу смахнуть ее, избавиться.

— Так и будешь стоять?

— Я… — запинаюсь на полуслове. — Чайник…

— Он еще не вскипел. Сядь, пожалуйста. Ты же на двоих накрыла? Давай ужинать. Я ужасно проголодался. Это ты приготовила? Интересно. Не знал, что ты в этом смыслишь.

— Ты многое обо мне не знаешь…

Арина

— Что? — строго спрашивает Мирон, не отводя от меня взгляд. — Что ты сказала?

Положив руки перед собой, подается вперед. Будто лев, готовящийся к атаке.

От такого сравнения становится не по себе. Я инстинктивно сглатываю, но отступать не собираюсь.

— Ты не знаешь меня, — повторяю спокойно, хотя внутри все так и дрожит. — Не знаешь, что люблю и умею ли готовить? Что у меня аллергия на тяжелые запахи. Готова поспорить, ты даже не знаешь, какие цветы мне нравятся!

Говорю и чувствую, как становлюсь смелее. Под ногами уже ощущается некоторая опора, даже плечи приподнимаются, выдавая уверенность.

— Розы? — стреляет рандомом, причем с такой ленивой самоуверенностью, что даже если бы он угадал, я бы все равно не согласилась.

— Ромашки, — парирую, не задумываюсь.

— Что?

— Мои любимые цветы, — сажусь напротив. — Ромашки.

Под пристальным взглядом чувствую себя неловко. Я не привыкла вот так спорить в открытую, отстаивать свои границы. Это все не по мне. Я предпочитаю избегать таких ситуаций и людей, которым нужно что-то доказывать. Но сейчас… с ним всё становится другим.

— Я постараюсь запомнить, — Мирон еще раз сканирует меня внимательным взглядом, из-за чего складывается ощущение, что он тоже не ожидал от меня такой реакции и теперь пытается скрыть удивление.

А мне приятно. Приятно осознавать, что он тоже теряется.

Значит, и человеческие эмоции вам не чужды, господин Мирон?

— Уж постарайся, — посылаю ему самую доброжелательную улыбку, на которую только способна, беру ложку и накладываю себе овощей. — Тебе положить?

Вопросительно выгибает бровь.

— Ты же голоден. Поэтому такой сердитый. Поешь и сразу настроение поднимется. Вот увидишь, — упрямо накладываю ему порцию побольше и с готовностью выдерживаю его тяжелый взгляд.

— Вот как? — язвительно хмыкает мой жених. — Сначала разозлила меня, теперь пытаешься задобрить?

Вопрос с подковыркой, но я стараюсь ни на чем не зацикливаться.

— Ну, ты же запретил мне извиняться, — невольно теряюсь, стараясь подобрать правильный ответ. — Приходится импровизировать.

— С чего вдруг? — Мирон недоверчиво прищуривается.

— Ты мой жених и…

Я не заканчиваю фразу. Просто не знаю, как. Все слишком сложно и запутано. То, что я вижу и чувствую совсем не вяжется с тем, что я о себе узнаю.

— И? — мужчина разворачивает свой стул оказывается еще ближе. Наши ноги почти соприкасаются. Я чувствую его дыхание. И невольно задерживаю свое. — Ты же смелая девушка. Договаривай.

— Я… — смотрю ему в глаза и нервно сглатываю.

Его губы совсем рядом. Такие чувственные. Манящие… Почему я не замечала этого раньше?

Интересно, каково это чувствовать их на себе?

Мы наверное целовались раньше. Наверняка целовались. Это же нормально. Он — мой жених…

От его близости кружится голова, мысли вылетают из головы. Я пытаюсь сосредоточиться на чем-то другом, но глаза упорно смотрят вперед. В одну-единственную точку.

— Ты хочешь, чтобы я поцеловал тебя? — хриплый шепот взрывается в сознании миллион разноцветных огней. Мирон берет меня за подбородок и притягивает к себе.

— Что? — недоуменно округляю глаза и пальцами цепляюсь за край стола. — Н-нет…

— Лгунья.

Выдыхает он, а я не нахожу в себе сил перечить.

Прикрываю глаза.

Сдаюсь…

Ладонь жениха медленно скользит по скуле к затылку. Сдергивает резинку с волос, пропуская длинные пряди сквозь пальцы. Играется с ними, приятно массируя кожу головы.

От умелых действий я расслабляюсь, тянусь к нему… Осторожно. Робко. Как бабочка, боящаяся сесть на цветок.

Он это чувствует. Подается вперед и… горячие губы безошибочно находят мои. Касаются. Сначала медленно, едва ощутимо. Будто пробуя на вкус. Подготавливая. Нежно и трепетно.