Я тебя сломаю
Шрифт:
«Я на месте. Жду»
Марта ничего не говорит. Дожидается, когда обуюсь и накину пальто, и закрывает за мной дверь.
Мирон встречает меня у подъезда.
Большой, статный, красивый. Он подает мне руку и помогает спуститься, но ладонь мою не отпускает. Наоборот. Притягивает меня к себе.
— Хорошо выглядишь, — хриплый шепот вызывает неконтролируемую волну мурашек. Сердце пропускает удар. — Необычно… Мне нравится.
— Спасибо, — смотрю ему в глаза и нервно сглатываю.
Чувствую себя идиоткой от того, что не понимаю, как с ним говорить. Вот сейчас, например. Что это было? Комплимент или издевка? Что он имел ввиду?
Боже, как же с ним сложно!
— Ты чего зависла?
Стоически выдерживаю очередной пронзительный взгляд своего жениха.
— Ничего, — произношу едва слышно. — Задумалась. Куда пойдем?
Мирон недоверчиво прищуривается.
— Помнится, это ты пригласила меня на свидание, так что предлагай.
— Не знаю… — невольно теряюсь, начиная перебирать варианты. — Может, тогда парк? По вечерам там красиво…
— Тогда идем, — Мирон внезапно отстраняется, выпуская мою руку, и жестом указывает в сторону освещенной аллеи.
Охрана молча следует по пятам. Они хоть и выдерживают дистанцию, но мне все равно неловко. В голову закрадываются очередные сомнения. Все новые вопросы касательно личности моего жениха и моего места в его жизни…
Почему он никогда не говорит о себе? Чем он занимается? Почему все время молчит?
— Мирон, — решаюсь наконец задать первый вопрос. — А как мы познакомились?
Глава 21
Арина
— Не понял, — замерев, одаривает меня мрачным взглядом.
Вот! Опять он за свое. Навис надо мной, аки каменная глыба и только умеет, что пугать. А я возьму и не испугаюсь, ясно?! Надоело!
— А что тут непонятного? — расправив плечи, упрямо вздергиваю подбородок и выразительно посылаю ему его же взгляд. — Я задала вполне обычный вопрос. Логичный, учитывая нашу с тобой ситуацию. Сам ты мне ничего не говоришь, вот и я пытаюсь хоть в чем-то разобраться! Сколько времени прошло с моей выписки? А, Мирон? Сколько дней?! Ты хоть раз поговорил со мной нормально? Без давления и странных намеков? Ты хоть что-нибудь сделал?! — и сама же отвечаю на свой вопрос. — Нет! Ты ничего не сделал, — от обиды на глаза наворачиваются слезы. Я пытаюсь их сдержать — не хочу плакать при нем, но не выходит.
С тихим всхлипом по щеке сползает первая слеза. Я яростно ее смахиваю и, развернувшись, бегу в сторону подъезда.
Внутри все горит, плавится от немой ярости. Почему? Почему я такая неудачливая? Ничего в жизни не получается! Даже высказать жениху, что думаю и то нормально не могу…
Прохожу мимо застывшей охраны, опасаясь, что попытаются остановить.
— Не вмешивайтесь, — слышу грозный приказ, и снова это удушающее чувство страха внутри.
Спотыкаюсь об бордюр и едва не падаю. Большие сильные руки успевают подхватить. Смыкаются на моей талии, словно канаты металлические. Тянут назад, впечатывая в мощную, непробиваемую грудь.
Терпкий запах духов. Такой же могучий, как и их обладатель. Но на этот раз другой… Сладкий. Без острых ноток.
Подвисаю.
Он что, сменил парфюм? Ради меня?
— Куда ты бежишь, Олененок? — бархатный шепот звучит у меня над ухом, дезориентирует. — От кого?
Миг, и я уже лицом к нему.
Загорелые пальцы осторожно касаются подбородка, приподнимают, заставляя смотреть в глаза.
Холодная сталь успокаивает.
Слезы снова бегут по моим щекам, капают на его руки.
Мирон словно не замечает. Прижимает меня к себе, на этот раз мягко, без какой-либо агрессии. Гладит по волосам. Успокаивает…
От злобного, наводящего ужас, незнакомца не остается и следа. Его сила больше не кажется устрашающей. Голос не свербит от напряжения и неприкрытой ярости. Сейчас он другой…
Мирон, который мне нравится. В которого можно влюбиться …
Мысль, словно удар током, прошибает насквозь. Я вздрагиваю. Теряюсь настолько, что забываю, как дышать…
Не могу пошевелиться. Или не хочу?
Запоздало понимаю, что тоже обнимаю его. Прикрываю горящие от слез веки и с упоением вдыхаю, исходящий от него, аромат.
От близости снова кружится голова, а все мысли куда-то улетучиваются. Я лишь цепляюсь за него, чтобы не упасть и постепенно успокаиваюсь.
— Замерзла? — Мирон внезапно отстраняется и теперь смотрит на меня как-то странно. Не так, как раньше. — Ты вся дрожишь, — поясняет, протягивая мне платок.
Утвердительно киваю. Забираю черный ткань и аккуратно смахиваю ей слезы.
— Я видел тут неподалеку кофейню. Хочешь, зайдем?
— Угу, — на большее меня не хватает.
— Отлично. Там и поговорим.
Уютное заведение встречает нас приятным теплом и ярким ароматом свежесваренного кофе.
Мирон помогает мне снять пальто, сам вешает его на плечики и даже отодвигает для меня стул. Пока он занят, осматриваюсь.
Светлые стены с черно-белыми фотографиями счастливых посетителей, панорамные окна, легкая и ненавязчивая музыка. Островок покоя в бушующем море жизни. Мне этого не хватало.
— Что будем заказывать? — голос Мирона выдергивает из забытья.
Он садится садится напротив и протягивает мне меню.
На нас смотрят. Все…
Я бы тоже смотрела, чего лукавить.
Высокий, импозантный мужчина с восточными чертами. Темные волосы, аккуратная борода и яркие кристально-чистые глаза цвета серебра.
И я — не пойми во что одетая молодая девчонка.
Два параллельных, практически не пересекающихся мира.
Пара…
Забираю папку меню, стараясь ненароком не задеть его пальцы. На сегодня контактов достаточно. Мне бы эту дозу переварить…
Решаю остановиться на простом латте с сиропом из соленой карамели, он выбирает черный кофе без сахара. И пока бариста занимается нашим заказом, мужчина в наглую рассматривает меня. От такого внимания становится неуютно. Я снова чувствую себя не в своей тарелке.
— Тебе очень идет этот цвет, — протягивает наконец, насмешливо кривя губы. — Мне нравится.
— Ты сказал, что мы поговорим, — напоминаю мягко, пропустив его слова мимо ушей. — Как и где мы познакомились?
— Случайно, — он откидывается на спинку стула. — Нас познакомил мой младший брат… Марк. Ты и его не помнишь?